Mundos imperfectos.

El mundo grande lleno de seres y metáforas me llama, pero en si da miedo quien quiere acudir allí donde no existe comunicación, donde reside la pobreza, donde el mmiedo atemoriza?.
SEr un individuo abandonado a su suerte, en busca de un destino diferente, no querer cotidaneidad, empujar paredes que son muros sociales, convinciones armadas, estructuras imposibles.
Dudando por ir tan lejos de la gente amada, hay que ser un valiente para huir y saber que las cosas se pierden, que nada cuando algun dia vuelva tendrá el significado que antes tuvo, que tu familia puede perecer, que tus seres queridos te pueden necesitar pero tu estarás demasiado lejos.
Crear el mito de lo imposible, del que partió en aventura hacia tierras no exploradas, el solitario de siempre que se fue, sin más razón que su insatisfacción para con la vida. Abandonarlo todo en busca de una nada que sabes representa la sabiduría. Vencer más obstáculos en pos de una nada, con la meta móvil e imposible.
Decidir mover ficha, decir anticiparte a la caida dando un salto al precipicio.
Es un lunes de reclamo.
Si quiero hacerlo debo ser valiente, tengo q saltar hacia esa nada imperecedera para que mi vida salte a mi par, para que mi cuerpo pueda sentir las desavenencias de un mundo verdadero, donde la miseria campa a sus anchas y donde la gente quiere comer no quejarse de su trabajo y salario.
En la ruina esta la vida porque la vida es una ruina. Si no quieres conocerla será mejor quedar en tu mundo de cristal, so cobarde.
haz el atillo y vete de aquí, la vida es tan corta como una puñalada, muere en un viaje y dejarás algo de tu esencia, se valiente y demuestra que puedes superar el miedo. Que de miedo, cuanto miedo, que de tristeza, cuantas penurias..
La vida la puedo construir aquí cerca, alrededor de mi familia y de los que me quieren, hipotecado y encadenado en circulo, pero esta vez no quiero esso prefiero morir solo y desencantado en otro mundo, en un mundo asiático.

buenas noches tristeza

Reticencias

reticencias a la vida por que no , kafka de rey o de dios, la incoherencia en el trono, sinsentidos, descaminos.
Andar sin pies ni cabeza, tozuda realidad, odioso entendimiento entre seres,
solo se lo que no quiero que se cruza con lo que si y que me dice que no, con dinero y sin capital, en contradicciones, elegir mata, quiebra reduce, no hacerlo mantiene en la inanidad en el vació en el abstracto y en el eter.
Razones para no morir el futuro que no sabems que adivinamos radiante en poderes materiales, casas y bellas mujeres, dinero para poder gastar, insuficiencias hepáticas, diarreas pensantes..
Si alguien sabe que diga , ya se que es personal, que no sirve de nada, lo digo por decir, va a ser mentira no cochina si vital.
No me escapo ni a caballo, siento no poder andar, nacer con plomo es los pies me resulta inevitable, ineptitud mental, clima psicosocial, marabunta herrática, escafandras de metal.
Donde voy, por quien muero, (ahora tengo por quien), no hay nada que no quiera echar por tierra. Me rodean bandas de mentirosos que me quieren hacer suyos, mi pequeño demonio encantado de la vida está, mi mirada son dos focos caidos de un coche que miran al suelo con menos perspectiva que un sultan en un harm.
quiero puedo donde nosé

un buen dia

Byron tu que piensas de los sueños? - nada respondió Byron a media voz
Como que nada? - Pregunto con rapidez lobo López,
By-bueno, hace mucho que no sueño
Nicolson- este es tonto, ¿como que nada?
By- que no tengo ganas de hablar con vosotros feos
Yo y Lobo López- Ja, ja,ja ,ja (hack, hack, hack)
By- anda vayamos a jugar un billar. (tono suave pero contundente)

Pagó lobo y marchamos los cuatro al bola ocho, un viejo garito donde a veces íbamos a darle a las bolas. Era un recurso extraño, recurrir al billar, pasaba solo de vez en cuando, era un antes de la tormenta, un quemar el tiempo muerto y no tan muerto.
Byron y Nicolson tenían una competitividad aguerrida, les gustaba apostar pasta y las primeras partidas de la noche eran un calentamiento hasta aburrirnos y quedar ellos en la mesa y nosotros en la barra. Pudieron ser unas diez partidas. Ganó Barón esta vez, humillándole y dejándole pelado.
El humor de uno y de otro, eran los polos norte y sur. Nos vamos, afirmó Nicolson, pagamos y salimos (sin preguntas), nuestra intención de llegar a malasaña quedó en nada, fuimos a lavapies, donde sino al mítico chiscon, rularon unos vermuts. Nicolson tenía cuenta allí y en muestra de fuerza invitó a unas rondas. Entre aquella marea humana de colores diversos, de pendientes, negros, rastas y un gitano, volvimos a la charla temática.

Soñar es gratuito e inútil, a mi entender es de perdedores, yo no necesito soñar para vivir –nicolson
No tienes ilusiones?-yo
Si joder, pero no las considero sueños, sino realidades, son materializables, poner imágenes imposibles es propio del fracaso.
Y que tiene de malo ese fracaso si es dulce- byron
Claro, yo he soñado cosas imposibles y alguna devino realidad, os acordáis de África?, era un sueño, tan lejana como el mar, y el tiempo y mi constancia, hizo que se convirtiera en realidad, una realidad que me duró tres semana pero realidad – lobo
Hack, hack, hack.
Esa es la cuestión, viste que cuando se hizo realidad, nada fue como habías pensado, te morías por esa mujer, cuando por fin la tuviste la relación se desecho en 3 putas semanas, ese era tu sueño?, o tu sueño era una vida fervorosa en islas y paraísos, con hijos inteligentes, con futuro eterno? - nicolson
Si, si más bien- lobo
Hack hack hack – todos
Era la nueva risa, la del Nueva York de los ochenta, la de la hogera de las vanidades.
Al fondo del bar, aquella especie de travesti no paraba de mirarnos, o de mirar a Byron, que mantenía una sonrisa complaciente y que mantenía un control con el rabillo del ojo.
Ahora vengo- byron. Se acercó hasta ella, que no dejaba de cuchichear con Marta, mujer imposible y salvaje, estereotipo que me vuelve loco. No corto ni perezoso, seguí a Byron, lobo y nicolson quedaron en charla desganada, molestos por nuestra rapidez de actos.
Que pasa Marta?, quien es esta amiguita tuya, nunca nos la habías presentado- byron
Hola chicos, es Ramona, una amiga de Albacete, ha venido a pasar el finde por aquí- Marta. Marta tenía una mirada que comía, como con patatas, me miró de arriba abajo.
Habéis visto el concierto, ha tocado mi hermano con Los mentirosos en La clave, todo un éxito. - marta
No no hemos ido, ya sabes que hace tiempo que dejamos de lado el rock protesta. –yo
Bueno, bueno, ya será menos señores de la vanguardia musical- Marta
Oye tomáis algo?- Ramona. Su voz era orquestal afeminada en exceso. Su pelo enmarañado, sus ojos de ratón, su sonrisa de putón. Cercana a la fealdad, Byron parecía encontrarle una belleza ambigua, o antigua quizás, pronto, en un movimiento de estrategia, del todo estudiado y con el del todo familiarizado, Byron nos dio la espalda y arremolinó a Ramona en su conversación. Impresionar en verborrea le era tan consustancial como al gusano su capullo. Yo bregaba con Marta, que imponía en su seguridad, pero que entraba al juego. Bebía rápido yo, ella hacía lo mismo, yo lo hacía por inseguridad para ganar en candor y confianza, como si fuera un elixir que me fuera a convertir progresivamente en un Humpry del siglo XXI, quizás ella quisiera ser mi Laurent Bacall contemporánea pensé al beber. En esos pequeños duelos de deseo es fácil salir humillado si te vencen las dudas, es la sabana que dice, débil no quiero tu compañía, buscaré otro león.
Byron con Ramona parecía no tener problema, él nunca los tenía, quizás anduviera con ella por lo de nuevo que podía aportarle, por su ansias de experimentador y de científico loco, de antropólogo-conejillo.

Y tu que, tu no eras el último caballero?, el señor de las mujeres?- nicho son a lobo.
Pues si, así era, más no todos los acontecimientos derivan según el deseo, es el viento el que decide. –lobo. Y dicho esto se desplazó, como barco de vela mecido hacia la pequeña mesa cercana en la que una joven, muy joven, del gusto de lobo (y quien no lo era) yacía solitaria en una mesa, nadie excepto ella pudo oír sus palabras secuaces, pero allí acabó sentado, sacándole risas, con las piernas cruzadas y el cigarrillo en mano, con el codo de soporte a su tallo humeante.
Nicolson nos debió maldecir, pienso que unas doscientas veces, cuando giré la cabeza ya no estaba, no había sido su día desde luego. Cuando Byron me preguntó, le dije; creo que se ha ido a soñar. Hack, hack hack. Reimos.

Coléricos mis ojos que lloran y flotan,
maldito mi estomago que hace blup y blup,
que me anuda que me ahoga y mis ojos acompañan,
en pedir su cierre, cierre por quiebra.

Basta ya de nube moradas, las nubes son grises y me asolan,
no quiero mentirme más, por que si desespero es por razon de vida,
nada ni nadie puede hacer reflotar a un ser sin alma,
me hundo e inundo para no volver,
por que la desesperación ya no quiere ser calmada,
porque un corazón roto no es llenable, se agrieta , se rompe,
si me quieres llenar ni con mil cubos de amor,
soy el hombre deseperado, soy el hombre auto desolado,
sin enjundia, sin sustancia, tan solo como solo yo merezco,
sin amor en puro egoismo,
en amor residual producto de la propia moral.
Ala a morir tranquilo, que es lo que mereces o lo que quieres,
o quieres vagar, eso es solo quieres tristeza a tu alrededor,
para ser Byron para ser Horacio, para ser camus, para ser desencanto.
nunca debi, decir que quería amar pues ahora que puedo no llego,
mentiroso de mi, presuntuoso de ti, asqueroso de aquel.
mentiras por doquier, mala saña, despotismo, ilustración y frustración.
Venga salta y grita, venga, salta y grita, enlata tu corazón,
sueña en él, sueña en el amor, solo quieres hacerlo de lejos,
cobarde de ti, ven aqui, demuestrame que no sabes amar,
la huida no sirve jamás. Ven malandrin quitate el turbante,
descompon la fachada, cruza la linea farsante.
Vivir encapuchado para creer que las cosas son como en los sueños,
ruin cobarde, estratega de la basura, soldado de la burguesía, deja de pensar en general maldito soldado, deja de escupir por la ventana.
Quiebra el aire otra vez, que no te servirá de nada,
enacara a la mujer que amas.

arrebato

Quien sabe por que ya no hago esto, esto de escribir desbocadamente, en la medio-madurez ya no me invaden los sentimientos como antes, hoy si lo hacen. El dejar una relación, a una persona a la que has querido tanto es algo tan triste. Ella construye su vida y yo tantas veces quiero que no prospere, en un acto egoísta y de despecho, no quiero, a vecés que su vida funcione bien si mi.
La maldita nausea, la pena y las lágrimas interiores, a veces las siento, en la parte interior del ojo, para no ser vista, sin posibilidad de caer, humedeciendo la cuenca interior.
En mi sobriedad y salubridad, si quiero q le vaya bien, pero resulta triste y duro que la persona que fue la de tu futuro, construya sin ti. Me ahogo en pena cuando veo y pienso, a pesar de vivir yo en gozo y de tener conciencia de q para llegar a esta he tenido q eliminar a alguien q amaba quizas de forma mas rotunda que yo. El amor es una traición del que soy participe. Esa niña dulce, inteligente y amable, q me quería a intervalos, como la marea. Yo la amaba casi igual, en locura a veces, en pasotismo aún más. Porque se fraguó nuestro fracaso?, andabamos ensimismados en nuestro futuro, sin poder ver lo felices q nos haciamos, cuanto nos queríamos, cuanta fuerza nos dabamos.

Mucha alta traición de carácter banal, mucha incomprensión, pocas demostraciones de amor. Nos separamos ya para siempre, simplemente por que no te puedo ver , por que para mi estos amores son para siempre, porque yo te querré por el día y por la noche, cuando este y cuando no. Puedo amar a muchas personas, y a algunas de ellas lo haré para siempre....

Lagrimas de cocodrilo

Últimamente lloro con facilidad, como un pequeño bebe, sin resistirme a ello, casi con gozo, ya no quiero retener esas lagrimas que caen que son fruto de la emoción, de la pena, de la tristeza, ya caen por mis mejillas , lagrimas solitarias normalmente, en la oscuridad del cine, en la contemplación de una imagen, en la preponderancia de un recuerdo.
Ello me alegra porque es un paso mas en lo que soy, un acercamiento hacia mi, espero no acabar siendo un cristal, lo evito haciendo mía frases como la que Tellagori le decía a Zalacain, Firmes¡¡. En esta vida eso me es tan necesario como las lagrimas de marfil, como la sonrisa del idiota, como el andar del vagabundo, como el himno sin sentido, como el cariño de lo próximo.
No quiero tener una vida normal y la edad me lleva locamente hacia ello, quiero saltar y hacer cosas nuevas cada dia, pero la inercia es mi mayor contrario, quiero viajar al fin del mundo y vivir en el, no quiero pasar a visitarlo, quiero conocer al coronel Kurtz y no ver su película, quiero que un barco de vela cruce el mar conmigo, no hacer la misma ruta diaria en el metro. Quiero morir si hace falta, pero quiero morir habiendo vivido.
Es por ello que yo lucho, pero parezco más al Quijote, o a un hombre disfrazado con armadura plateada de cartón sobre un burro sin montura y sin bozal, que a un aguerrido cosaco. Mandobles al aire que exhaustan, como un niño en su piñata. Las puertas no yacen son móviles y se trasladan, solo unos pocos saben donde aparecerán, producto de los ancestros, la riqueza es para unos, solo dejaran subirse al barco a aquellos que realmente admiren, para hacerlo suyo, para sumar fuerza y mantener el orden.
Caen cientos y cientos, de lagrimas, en muchas partes, como pequeñas tormentas, sin rayos, sin relámpagos, en silencio o acompañadas de lamentos, a alguien ahora le han matado al hijo y su lamento sordo es desoído, hay una escabadora cerca que construye un alto rascacielos, su sonido silencia el lamento, subir decibelios para acallar voces.
Es el cielo gris quien dice, llora tu también, tienes mil causas para hacerlo, llora tu también.

sudores

En un pequeño invernadero, en agosto, en madrid, depidiendome del sol de una manera estupida justo antes de que se vaya, con esa filosofía inconformista que me hace tan torpe,en desbarajustes constantes, en errores continuos, como si este mundo no fuera para mi, más apaleado que un perro, cansado, hecatombico y torrentico.
Desgranado en una sediciosa juventud, con sueños de calle y oficina continua, desmembrado, atesorando al dragón encadenado para siempre.
asfjñlfajñfsdñlsafdjñafsñlsfkjslñsdfañlasdfj

con una pena y los ojos peguntosos, sin fuerzas y sin saber administrar el tiempo, entre un bosquejo de errores, donde crecen imperfecciones, sin dedicación, casi sin amor.

albores mios de mis amores no dejeis q el olvido nos aceche, que la flacidez nos venza, que la derrota nos apabuye, momentos como este, son solo sollozos pasajeros y necesarios para poder soltar el lastre, para ver que la realidad es doble, su peso estara para siempre, pero se acompañará de un sentimiento de ser humano que esperamos nos haga pensar que vivimos con algun sentido.

RaZonEs

Una razón es una incognita que se abre
y se despliega, como si fuera un mapa,
es un paracaidas q abre y frena la caida,
no la evita, la frena, la relentiza la suaviza,
es la consecuencia de un parentesis de tiempo,
como frenarlo y embasarlo/se al vacío de la realidad

Cuando razono, produzco, soy una fuente un humilladero,
la razón es como una finta bien hecha, necesita de la inspiración
La razón es la parte no animal que nos hace confundirnos,
con lo que negamos nuestros actos depredadores que nos son tan consustanciales,
la razón actúa, de ética, de moral y a veces de Dios,
nos dice e indica, nos relata y nos confunde, es el fundamento principal de la contradicción.

El razonamiento a veces se ilumina,
como una bombilla sobre la cabeza,
y cuenta certezas nuevas y su brillo ilumina,
y se suman ideas así, al propio carro de las certezas,
que a diferencia de cualquier carro su mayor carga no implica mayor peso,
sino que sus certezas, suman plumas a las alas de nuestros tobillos.
Es una carrera que en Rayuela se diría preparados, inquietud, listos,razones, ya, bombilla-amarilla-arriba.
Cuando se tienen ya las razones en las manos, como solidificadas, quizas como cubos de turba negra, se construyen con ellos castillos de certeza, certezas de castillos,.
Las razones resultan ser el cemento que mantiene la rigidez de la columna, que es la muralla China que lleva a el corazón-cerebro, engendrador de la razón. El cerebro es el Polotibulo de la razón.

Espera

espera esperas espera esperas
tick tack
la espera me sume en un sopor caliente
espero algo q no llega
aguardo informacion y las horas pasan
ya no se que hacer aburrido sediento
triste en algo parecido a la bulimia,
que te pasa q quiers?
espera no , nada , quien va a querer
nada , no espera,
en construcción tu información esta en construcción
espera dame eso pero espera
quien viene?, nadie llega, espera que ya voy
tick tack, reloj, minuto inmovil,
el tlfno no suena, tick tack
el sobre no se llena, vacio mi mail,
no quiero mirar más escenas siempre iguales
espera ya , espera , ya, no espera, un rato, un poco
espera, quien va a ir a verte,
no hay cartero para ti , no hay mensaje ,
paralizado quedo mi mente no puede actuar
se para se resiente se duele
algo quiere hacer más solo queda una espera
dime que hago, no puedo hacer por mas tiempo este papel
espera , no hay mucho que hacer , espera , tu espera,
haz radiantes y circunferencias
escribe si quieres, + nada sale, la espera es como
el sol en un fruto, lo seca lo contrae, lo tuesta y lo quema
ese reloj es inmovil?

buff arrhhhgg dios

MeNsajedeUndEsesperado

NOLOPUEDOEVITAR, nodejodepensarentitodoslosdias. Sextrañoynodeboescribirtexrazonesdificelsdeexplicar, peromicuerpomelopideynopuedoreprimirlo.+bss

historias

Es y son tantas historias paralelas que todo pierde sentido
ya nada ni nadie importa
tanto se relativizan las cosas que al final decae su importancia
escribir es tan bonito como dificil
y ahora que puedo y debo
no quiero o si quiero no me sale
o si me sale no vale
los criterios tan indefinidos
la llegada tan nublada
no hay nadie allí, en la meta
quizas cuando das un paso cierto en su dirección
se desplaza, como hacen los planetas
es un sistema solar complejo
quien pueda entenderlo es un astrologo
tan cercano a un farsante como una roca que flota

Entonces que hago coordinar sin crear, que comodo y que bien,
ahora paso a hacer lo que nunca quise ser
no marchante si poeta, que los demas hagan
que yo ya veré que hago
que igual no hago nada
pues sencillo es,
me reposo y me hago un capullo cual gusano de seda
pero a su diferencia no espero ser mariposa
sino más bien quedar en mi refugio letargico
como un hombre triste en un fumadero de opio
como un olvidado mirando al mar
como un esqueleto ya quieto

Bim ban fuera,
quiero ser cosas que no existen
no quiero mostrar nada pq lo que anhelo no existe
quiero un enjambre para picarme de dulzura amarga
más bien lo necesito pq en la planice no se hacia donde andar
picarme malos bichos
que el dolor es el arma
hacerme gritar para poder escribir
uhy hay ya ahora canto al mar
y como no a las mujeres
que puedo hacer si escribo cartas de amor que siento
y después la realidad me es tan diferente
decirme vosotras sirenas amadas,
que sentis cuando acudo a vuestro canto
y luego me tumbo en la hierba y duermo indiferente a vuestros encantos
decirme lunas,
que pasa aqui si tanto te alabo y tanto te miro
y cuando te piso en un sueño ya no quiero saber más de ti .
Que no hay respuestas, que quizás perdí esa pieza que me habría de hacer amar
que ya no se ni a donde ir , que ya no se ni por quien morir
decirme si tan falso soy, pq creo que ya no se quien es , ni quien eres ,
ni quien soy.
Ahora que si estoy más perdido que tú que te devaneas en el desconcierto que te causo pq no sabes tan siquiera ni que quiero, aún a pesar de que te lo diga, pq mis actos tienen mas curvas que tus caderas, pq mi inconsistencia es tal que me hundo y refloto como un pez como un mamífero-pez

dintebi dice

Dintebe tbn me dijo q los artistas sentían tanto y tenían tanta sensibilidad, que chocaban con el mundo, que se sentían incomprendidos y se encerraban en si, acabando liados con el caballo. Dijo que había una época en la que vinieron muchos artistas extranjeros a aprender del arte flamenco y que muchos quedaron en el camino pues llegó a hacerse costumbre que para bien hacerlo era mejor consumir caballo.
La sensibilidad extrema del choque continuo contra la realidad, la sensibilidad rompiendote en mil pedazos de forma constante y el caballo como único balsamo medicinal, como medicina y como balsa de escape hacia un mar gigante en el que se acabaran viendo mayores tormentas, salir de un barco por el agobio claustrofóbico, para ir a entrar en un ocenano grande y libre en una pequeña balsa a la deriva

Dintebi

dintebi puede ser contagioso,
tiene al tiempo de su parte,
juega con el mientras con un pequeño palo de madera limpia sus dientes,
cuenta sus historias, sus exitos y sus fracasos,
nos cuenta como allí en su pais
en el lejano Africa, tenia que cantar para un pueblo sin micrófono alguno,
como tenía que levantar la voz hasta casi destrozarsela,
para poder ser escuchado. Dice que alli todos cantan y tocan ritmos, son muchas etnias distintas, muchas razas, muchas cadencias y melodias.
dice que un día eres alguien y cantas y de repente llega un pescador que canta a tu lado y te deja en el suelo, que entonces vuelves a cero.
Dice que el después fue a buscar al pescador, que preguntó que fue pueblo por pueblo, hasta encontrarlo, que le dijo te he visto cantar canta y que mientras el asaba una libre y le arreglaba las cosas, el cantaba. Dice que desde entonces volvía a veces y le traía caña de azucar y tabaco, y cantaban juntos. Dice que ha conocido gitanos, ya en Andalucía,que oían hablar de algun otro, que entonces lo buscaban e iban hasta un pueblo de Almeria en su busqueda, dice que se iban de juerga, que el visitante lo pagaba todo, vino y cocaina, que cogían las gitarras y hechaban horas y horas. Dice que algunos son como esponjas, que lo aprenden todo en una noche que se lo llevan, al como lo hacen no hay respuesta, pero asi es..
También nos contó que el piano alli se toca en una larga tabla alargada y pintada, que se aprende sin sonidos, como pura matemáticas, y que solo acceden al piano cuando llegan a la Iglesia y el parroco les deja tocar, alli aprenden y marchan, alli oyen por primera vez su sonido y dice que entonces lo manejan con arte y armonía.
Dice que el padre de Raimundo le dejó tocar su gitarra, que la tenía guardada en un cajón en el techo, que después de dos semanas sin hablarle, cuando se arrancó con Raimundo, el padre le dejó tocar su gitarra, que después de hacerlo la volvió a guardar en su funda y que la recolocó en el techo, sus hijos no pudieron tocarla, aprendieron con ella, pero ya les estaba vetada.

Nos contó historias que forman parte de su vida, nos contó que el no buscaba que habrían de buscarlo, que si no, si seguiría sobreviviendo con sus conciertos, tocando en bares, cantando en vivo...

Suministros

A bocajarro, si a bocajarro me ha disparado este lunes asqueroso,
dandome certezas que andaban semiocultas, como escondidas detrás de matorrales,
pero ahora estan aqui delante d mi cara, riendose de mi,
si no te han dado ese trabajo, si jajajja, ese que tanto querías y por el que estabas dispuesto a sacrificar tantas cosas, y sabes lo peor, me dice mientras se retuerce entre risas, que ha sido por tu ingles escrito,jajajja si otra vez, tu eres un animal...jajajajaj

Es como un sueño pesadilla, otro muñecote me recuerda mil una vez, estas solo, estas solo, estas solo............estas en Madrid y estas solo, cada vez un poco más, ves como se diluyen tus amistades, ves como tus intimos son de papel...este no ríe, solo ahuya.

Otro q corretea a mi alrededor me dice, de esta no t libras, ni el futurismo, ni las ilusiones de futuro, ni Marcuse, de esta no t escapas, te quedan mas de 8 horas diarias de trabajo de oficina por el resto de tu vida, hassta que seas viejo y ya no sirvas será entonces cuando te quite tu castigo...jiiji ...y corre rápido para empezar a repetir la misma historia.

Tu amor tu esperanza no vendrá a ti, tu amor tu esperanza no vendrá a ti, tu amor tu esperanza no vendrá a ti, creo que es un murcielago oscuro el que revolotea y chilla agudamente

Marasmo de boces q disparan, negro sobre negro, no me sirve correr porque no consigo desplazarme, gritar?, imposible oirme y de que me serviría?

Mis amigos estan todos en un gran graderío, a mi alrededor con sus parejas, enamorados, sin ganas de mi, con sonrisas en las comisuras de sus labios, tu solo tu solo, ya nada, ya nadie, no hablan pero siento q gritan en silencio. Tu mismo, tu solo, herrante sinverguenza paga tu fechorias, tu malahacer, tu malavida..

Como iniciar un cuento

Encerrado en su cuarto de trabajo, cuarto este para todos sus menesteres, pues su cuarto es su refugio, Renato, ese es el nombre que le pusó su viudo padre, intentaba una vez más dar rienda a su imaginación, con la esperanza de componer un texto o escrito, que una vez releido le evocara sentimientos o sensaciones intensas.

Cuantas veces había estado en esta situación y cuantas veces había acabado con esa frase de tintes negros acabado su texto, ¡vaya mierda!. Tan recurrente frase era parte de su imaginación que se inundaba de colores y formas, creía en su mágia pero no tenía manera de darle forma, de atraerla hacia si, de imprimirla en su papel.
Reconocía en su fuero interno ser capaz de hacer cosas brillantes, pero no sabía controlar esas escasas gotas lúcidas, le resultaba como el coger la lluvia con un colador.
Tenía una obsesión, que el había convertido en investigación y sobre lo que ya tenía varíos cuadernos rellenos. Teorizaba sobre la inspiración, sobre como cogerla, sobre como hacerla venir, refloxionaba sobre ello continuamente, pues creía que si conseguía la formula todo sería mucho más fácil.
Quería hacer una teoría social, pero también creía desesperadamente en el proceso científico, consideraba que tenía que existir un proceso natural, una especie de camino que pudiera provocarse y que llevara a ese estado emocional propicio para la creación.

returning

De returning de un viaje tan intenso y subyacente,
poderoso, por su indómitas enseñanzas que relucen sobre la cabeza como enseñanzas nuevas, sensaciones ocultas que resurgen del subconsciente y cojen forma hasta transformarse en reales, emergen de la profundidades, siempre estuvieron alli y existía una sensación de su existencia pero no existía constancia de estas y ahora ya en la superficie te relatan secretos propios de tu existencia, patrones civiles de tu persona , que coexisten y cuentan historias sobre ti.
Quien quiere saber que ama a dos personas?, yo quiero amaralas a a ambas, quiero vivir con amabas y ambas se puede amar, pero de anormal no puede dar resultado, quizas simplemente por la indisposición de dos mujeres a compartir o quizas por la incapacidad mía de sentirme sexualmente atraido por dos mujeres de igual forma y de satisfacerlas.

Pero eso es una historia más de este viaje tan revelador para todos, que acabamos de descubrirnos, unos a otros y otros a si mismos. Tan pocas horas de sueño y tantas de risas, con el señor de la risa siempre a mi lado, con el ingenio que no tiene fin ni origen, sino la esponteneidad de lo genial, incluso cuando no hay nada más allá.

Las mujeres sirenas de ellas siempre a nuestro alrededor entre quejas y sonrisas, entre encantos y embrujos, quien navega en un mar guiado por satélites que te indican los caminos en parajes y ciudades nunca visitados y totalmente desconocidos, los bellos, curiosos y seductores mapas van perdiendo sentido, como lo hicieron las cartas ante los poderes de la web.

Y vagamos y viajamos entre litros de amarilla cebada, forasteros, piratas, aventureros, hedonistas, borrachos.

Un giro sin angulos ni medias circunsferencias que nos lleva por caminos de asfalto y metal, y una carrera final hasta el pajaro que no nos quería ya en sus alas, todo para volver aqui al asiento del trabajo, que no hará sino adormecerme y docilizarme para decirme que nada es lo que parece, y que yo no pertenezco a otro mundo

vacaciones santillana

feliz como un niño de tener benditas vacaciones,
días y días de antojo, de vagancia satisfactoria,
de merecimiento consciente,
de holgura mental, de innecesidad de hacer
ni de tener que rendir, borracho como un trapo
y feliz como un mendigo en primavera.

Viajando por doquier, con la carretera como gruta,
con el cielo como guía y como el viento como aliado o rival.

Como un bendaval de emociones, como días intensos,
como aventura traviesa, como predisposición a un caos funcional,
sin orden ni concierto, sin más que hacer que mis propios arrebatos.

Bueno me voy no pierdo un segundo más, aqui y ahora empiezan mis vacaciones ...
solo puedo decir yyuuuujjjuuuu!!!!!!

dagas

Dagas voladoras
vnidas de seres queridos
cuyo destino es tu espalda
ahi miles de ellas ,
sobrevuelan 0ceanos y mares
alcanzan la velocidad del sonido
se activan con la voz, con la imagen, con la lectura.

Miles de ellas de diferentes tamaños
algunas asesinas, otras como picadas de avispa
otras ya, a pesar de toda su mala intención
son como mosquitos, que sonrojan tu piel
y agilizan tu sonrisa,
al ver q tanta mala intención
se hunde, se cae y no se clava,
daga sin punta a veces,
daga afilada quizas.

Como dice Antoñito "quien no lo haya hecho q tire la primera daga"

en cajones

En cajones remotos
guardo yo mi colores,
algunos saltan como el rojo y el verde
el gris, cabizbajo, se apoya en un rincón.

Mis colores tienen vida propia
sus recuerdos vienen y van
en mis veloces paseos de ciudad
montan formas, y giran, y se mezclan
ávidos de resaltar algunos
discretos y de perfil otros.

Nada tiene ya que ocurrir fuera de aqui
porque sabemos que no hay que correr más
nuestra carcel no son los colores
ni los kilometros de asfalto
que son la red que unen los cuartos que podemos visitar
pero conozco playas de arena amarilla y mar verde esmeralda
conozco barrancos de salvaje arboleda
pinares eternos a la vista
fuegos fuera de la ley que llamean y chasquean
fuentes que espumean blanco,
y cielos de negro, azul y manchas de amarillo.

Nuestra carcel ya no existe si tu quieres
gracias a tus ojos niña,
gracias a colores libres y salvajes
que no pueden frenarse
que te inundan por los ojos,
y te bañan el cuerpo (por dentro)
como un cálido aceite, como un gustoso unguento.

Corre con los ojos abiertos
contonea la cabeza, girala ,
mira que cien colores, mira que cien sabores
por mucho que quieran eso no nos lo podrán quitar

Ahora duerme ya, repleta y satisfecha
con la conciencia llena placeres sensoriales
todo gratuito todo para ti

de viaje

Más temprano que nunca, desperté apresurado, carrera a la ducha, puesta de disfraz y peinado rápido, café y trozo de bizcocho añejo. Mirada rápida al espejo y comienza la carrera. A un paso de marcha, controlando las fuerzas pero sabiendo que esa primera prueba es selectiva, marco un ritmo y subo la calle-rampa, al menos el sol ha salido,llego al subterráneo y me embarco en él, me hago sardina enlatada, que en Sol es abierta, y como si recobraran la vida, las sardinas saltan y huyen, hacia destinos distintos, hacia obligaciones diversas y claras en los pequeños cerebros bañados en aceite. Yo quedo enlatado, junto a otros pocos, y salto de lata a lata por entre pasillos endiablados, entre laberintos, que gracias a Dios alguién tuvo la decencia de señalar.
Llego a mi destino, encima de mi paso un cartel luminoso "fase 1 superada", a la derecha el tiempo me dice que pase por poco. Fase 2, cambio de escenario, hay escaparates de lujo y todo es caro en este mundo-realidad en el que residen pudientes y guapas atadas a su marroquinería. En esta nueva fase no me dan tiempo extra, asi que corro de nuevo "corre lola corre".
Llego con mi disfraz y todos andan disfrazados igual que yo, curioso, soy el más joven y por lo visto el más sospechoso, el individuo de seguridad me cachea de arriba abajo, le gruño en bajo, el único sito que no palpa descaradamente es el paquete (información útil para "bandalos"). Entramos en el pajaro, todos con las coreas atadas al cuello, diferentes coreas, diferentes colores. Los periódicos nos dicen de que pie cojea cada uno, plantan hasta miradas desconfiadas de unos a otros, totales desconocidos.
Llegamos, salimos y no se donde estoy. Espero a mi jefe en una cafetería donde el camarero se burla incisivamente de mi con el uso de su lengua, maldito roedor me digo.
Mi jefe aparece en un taxi enorme, me recoje y partimos, Fase 4 superada, brilla el mensaje en el retrovisor del taxista. Mi jefe y yo nos sonreimos. Veo a mi alrededor pinos y colinas, rodeamos la gran ciudad, vemos casas, ciudades y gruas, curzamos tuneles, conversamos tranquilos, todo hasta llegar al la propiedad de los japoneses, en la entrada, enormes teles, acompañan jarrones y platos de porcelana nipona. En el mostrador de entrada, una bella recepcionista tiene una pulsera plateada, ancha, como de pinchos cuadrados que me deslumbra. Nos recogen y acabamos en una minisala rectangular rodeado de otra gran sala donde cientos de personas hablan en lenguajes no hablados con sus ordenadores. Varían las lenguas y el calor humano es mínimo, todo racional y promocional, etablecemos pautas del futuro en nuestro entorno productivo, todos sabemos cual es la finalidad.
Salimos de allí insipidamente, con el sabor de boca que para aquellos subalternos de nipones, no somos nada. Al menos, al salir la pulsera de la recepcionista sigue dandome destellos plateados.

Alli nos recoge otro vehiculo lujoso, misma marca, distinto color, nos lleva por vericuetos indescifrables hasta una rotonda, donde bajamos firmamos y escalamos hasta un edificio de arquitectura holandesa, sobrio, cuadrado, diafano e insipido. Alli Marek Zimansky, conocido en algún lado como el Polaco, nos recibe. Sentados en una pequeña mesa en su despacho, cuadramos acordes y desacuerdos. Marek solo quiere sies, habla rápido y mira a los ojos. Es gentil y veloz, exigente e incisivo.

Cuando salimos la misión ha terminado, se nos permite escribir nombre; tiempo record. Celebramos el hecho con cigarro y cerveza. Tenía mono, esta ciudad moderna, aprende a ser como las demás..

colores

Hubo un día no hace mucho en que percebí el mundo solo en colores, ni formas, ni volumen solo colores.

libre configuración

Hoy marco un parentesis en lo que es esta página,
lo que ya se había convertido en un cuaderno personal,
en un borrador de escritos, donde no preocupaba demasiado que saliera,
pues a pesar d estar en la web, no existen puertas conocidas para el acceso
a él, más que la aleatoria, que cualquier ser desconocido, y más que probable
no hispanohablante pudiera puediera cruzar.
Esa pequeña idea romántica me ha hecho desistir de intentar ser leido,
y también el hecho de percibir esta pagina como un corcho a la deriva en un gran océano.

ayer, hoy , ha salido libre configuración.

Esta es la cuasa de romper esta dinamica, esto si que me gustaría que fuera conocido,
por primera vez en mi historia atómica, he contribuido a crear algo sin otro fin que su propia construcción. Un agitador de conciencias que lo llamaría yo.

www.libreconfiguracion.tk

es su dirección y alli distintos autores, la mayoría de ellos desconocidos entre si, muestran sus inquietudes, culturales, artística , poéticas...

LA realidad de esta idea es algo qu surgío hace demasiados años, en la universidad, cuando toda vía quería ser poeta, cuando soñaba con dirigir películas, esos sueños nunca se materializaron y mi vida derivo con alegrías y tristezas hacía una vida de standares, hoy con esta simple pagina web, me demuestro a mi mismo que mis inquietudes no stan muertas, y que mi aullidos no eran mera palabrería, es un pequeño gesto, que me hace sentirme vivo y que me hace creer en cosas. TEnemos la posibilidades y tenemos las herramientas...

Me siento orgulloso de esto ,y hoy aunque me cueste decirlo lo digo, y a todos los que han participado en Lc les stoy muy agradecidos, por hacer que un pequeño sueño se haya convertido en realidad.

remotos

por las noches las calles se hacen laberinticas y quien diría que un dia esperaria una cola infinita de más de media hora, para entrar en un templo de la música, un garito donde no conocí una sola canción.
Vergüenza de mi y de mis contemporaneos que aguantamos humillaciones por entrar a sitios prestos y dispuestos a desplumarte, a dejarte con los bolsillos vacíos, es su razón de ser. Imperialismo nocturno de tintes fascitas recubiertos de una mera capa de icono alternativo. Mentiras y soplos al corazón, engañar al borracho y hacer de este un ser macerado, sacar sus instintos más naturales, hundir sus penas en alcohol, con la esperanza idiota de enamorarse en una noche artificial.
Malditos precursores de la noche, engañabobos, si Tony Wilson os viera os vomitaría encima.
Recorres calles antes transitadas y la brujula como trucada por un iman no funciona, sitos conocidos, que ya no llevan donde parecen, es el sintoma claro de que todo esta perdido, si no sabes por donde andas es porque no sabes lo que quieres, has llegado alli porque alguien quería que allí llegaras.
La noche artificio, la noche fantoche, los engañados nosotros, los aturdidos nuestros bolsillos, las sacrificadas nuestras neuronas, en pos de un benefico, noche y capital unida en una, noche de artificio que seduce con sueños de conquista, de penetración, de sacciación de instintos.

de chachara

Quien mucho quiere poco abarca. dije yo.
Byorn me miró con una cara despreciativa, -los consejos son sangrantes, de perdedores e inútiles del todo- dijo él al aire.
Lobolopez sirvió vino,- relajense ustedes dos-.
Los rayos que entrecruzaban nuestro ojos no eran visibles pero que existían, seguro, eran amarillos y escalonados.
-Ningún sintoma indica que eso sea un hecho-, dije.
-No me hables de sintomas, tené un poco de propiedad, sabed lo que pensais- dijo en ese tono argentino que usaba con un doble fin, reirse de mi y de la sapiencia congenita que los argentinos creen tener.
Lobolopez era por una vez intermediario, -bebed y brindar por la abstención de la charla, por el enigma de las cosas que no tienen solución propia, por la verdad que no existe-. Su grandilocuencia poética era consecuencia del tinto.
-Este tío cree saber cosas de las que no tiene ni idea, quien opinaría así, sabiendo que lo único que hace es reordenar palabras para darles vueltas, que contengan otro mensaje siendo el mismo, tergiversador no es, es bandido-.
Lobo lopez pareció sentirse a gusto con mi palabrería y asi lo hizo notar levantando el vaso, dedicandome una amplia sonrisa suscinta a una mirada complice y acabandose el líquido de una tacada.
-No entremos en quien es el demagogo, eso no nos llevará a ningun lado, simplemente reflexiona sobre tu imbecilidad-. sentenció Byron.
-Si bien se que el que muere aqui de pena eres tu, tambien se que yo soy el imbecil, más tu eres el inutil que no quiere ni sabe dejar de serlo- parasefré esa cita leida quien sabe donde.
Lobo parecía encantado, nuestra guerra dialectica le hacía casi babear.

La postura de Byron en su silla era extraña, como jorobado, las piernas cruzadas, con la cabeza a la altura de la rodilla, con el brazo derecho colgando por detras de la silla, con un cigarro en la otra. Pareciome entonces una gargola fumadora de Notre Dame.
-Dimé tu, que no sabes ni lo que eres ni lo quieres, que yo soy inutil, dime tu que andas entre hilo amarrado, que te sostienes no por lo que eres sino por lo que demás te dicen donde has de estar, dime tu bondadoso gratuito, que yo soy inutil, por que para ser aquello que tu eres te aseguro que mejor ser inutil que con suerte significa lo contrario de lo que tu eres, pues mientras más lejos esté de ti, más a salvo-
Esta vez lopez, como el viento, cambió de parecer y río con Byron.
Tanto aguijonazo acaba por doler y el alcohol actúa de liberador, asi me levanté, haciendo el papel de alelado y lentamente acerque el torso de mi mano hacia el vaso de tinto de Byron y ante sus ojos abiertos lo volqué. Entonces la carcajada conjunta del lobo y la mía y seguidamente mi pequeña huída al trote, dejando un hilo de risas tras de mi.

Llegada

Fue pura coincidencia que nosotros tres, Byron, yo y Nicolson, habitáramos en la misma pequeña ratonera. Fue la desesperación la causa principal de ese encuentro, la ciudad de Madrid y sus alquileres hacían de los acomodos humanos, una misión difícil de lograr. "La llegada masiva de los inmigrantes" era la causa, me dijo un gentil taxista. Fuera la que fuera, allí acabamos, en ese pequeño piso en la calle de Ave María, afluente de la Plaza de Lavapies.

El barrio nos sorprendió a los tres, era como la puerta trasera del centro. Comenzaba tras Sol, y era una tierra, un barrio, del que la gente autóctona y los turistas huían, era un barrio que había ido cambiando de inquilinos progresivamente. Un barrio de origen castizo abandonado por estos, en huida de especies distintas, de costumbres extrañas. Sin saber acaso que allí, al menos durante el día, no había peligro, que allí el colorido lo ponían los colores de las pieles de las personas que paseaban, que allí no existía el ruido del tráfico que asolaba la ciudad, que allí el sol pegaba en las plazas en invierno y que sus estrechas calles eran protectoras en verano. Que el barrio estaba lleno de vida y que no había razón par huir de él.
Nicolson fruncía el ceño cuando en cualquiera de las múltiples terrazas de Lavapies, a las que nos lanzábamos cuando el sol acababa de despedirse, Byron y yo, argumentábamos sobre las bondades del barrio. Quedaba callado, pero nunca emitía dictámenes negativos, cosa harto extraña en un ser tan contestatario como él, sus silencios delataban que a pesar de su visible y estética actitud reaccionaria, su opinión no distaba tanto de la nuestra.


El cómo nos conocimos también fue del todo curioso. Fue en la visita a una casa en alquiler, citados los tres a la misma hora, allí nos presentamos. Un hombre calvo de unos cincuenta años, en bermudas y con camiseta de tirantas nos esperaba en la puerta. Fernández de los Ríos era la calle, en el barrio de Moncloa. Ellos llegaron juntos, el alto y fuerte, con grandes entradas, con el cuerpo estirado hacia atrás, como un arco. Byron , era su contrario, con viejos vaqueros y la típica camiseta de Kafka, con la cabeza un poco gacha, mirando un poco al suelo, como subsumido en un mundo interior cerrado a todos.
Vimos el piso, ese hombre era un pirata más de los que se manejan en el sector inmobiliario de Madrid, el piso era ruin como él, viejo y escuálido, y su precio era una carcajada en nuestras caras. Así se lo hizo saber Nicolson, "oiga usted que pretende además de engañar a la gente y hacerse rico con este cuchitril". El calvo quedó tan sorprendido de este franco comentario que agachó la cabeza y dijo "bueno sino les interesa tengo más citas por delante". Al salir del piso hicimos un coro de despotricaciones comunes sobre la poca vergüenza del casero. Nicolson me invitó a tomar una cerveza con ellos.
Fuimos al Águila, el bar más cercano, el calor era intenso, asi que casi corrimos hasta él. El bar era chico, casi enano, de aquellos que tienen las baldosas con un color amarillento no natural , allí en una pequeña mesa debajo del relajado ventilador de techo, nos sentamos y bebimos unas “muy bien servidas cañas” según Nicolson. Quedé incluido en su grupo de búsqueda, de una forma extraña, sin pedirlo, sin comentario sutil alguno, creo que vieron pronto mi desesperación anímica y en un gesto atípico en ellos, como más tarde vería, resolvieron con una mirada que podía acompañarlos en su búsqueda.

Cai

Irse al carnaval de cai, no es cualquier cosa..
Eso que me lo digan a mi que llegué ayer de alli y todavía no soy persona.
Cai es muchas cosas, pero a su vez es una, que es lo que la hace inimitable.

Es una ciudad popular y el domingo de Coros es la manifestación más autentica
que yo haya conocido. Tiene tanta solera y magnetismo como la semana santa sevillana, tiene el sentimiento de la opera y la inquietud de la calle, la gracia del artista y la alegría del libre y del risueño.
Es una algaravía, son pequeñas bandas populares que disfrazadas callejean entre la gente, que se posan en las esquinas y cantan; son grandes bandas que en grandes camiones rodean el mercado cantando sus couples, sus pasodoble y sus popurris. Hay jovenes enfundados en trajes que les poseen, jovenes valientes que se echan a la calle, cantan sus mensajes y nos dejan ver lo que son.
Es el desparpajo del artista en el panadero y la gracia espontanea del frutero, es la reivindicación de ser grande en tu pequeño mundo, sin ansias ni ambiciones, con el fin de que te escuchen, cantando un mensaje que provoca la risa o el llanto, que te pasa de uno a otro, que te mezcla las sensaciones,del desamor al júbilo, que conforma el ojo acuoso y la sonrisa de arcoiris, que te habla de la historia del presente.
Su casco antiguo, que es medio de aqui medio del caribe, que esta lleno de balcones y de colores, se junta con su sol y te rodean. Sus calles se te hacen un laberinto y por el andas sin buscar la salida, es una fiesta sin lugares esta, como las dunas del desierto que van y vienen ,que aparecen y desaparecen, asi mismo la chirigotas, asi mismo las gaditanas que irradian un desparpajo de quedarse loco, un hablá sin tené ná en cuenta, con to el arte, sin sabe quien eres ni lo que eres, jugando con la sonrisa y el ingenio..

Yo ayer estuve en Cai y hoy me quiero morir, quien viva Cai sabrá que el hombre como ser humano todavía existe y que se reune alli en su mayoría, en la fiesta que canta a sus problemas cotidianos, no con pena sino con alegría. Esa ciudad a-islada, esa región pobre de Europa, donde el trabajo se esconde entre las olas; allí se aprende que el hombre no tiene porque ser esa máquina productiva que nos pintan de paradigma y que nuestras ambiciones materiales no nos harán más feliz, que tenemos la capacidad de tener ese saber vivir y esa humanidad, que existe, y que yo ayer senti en Cai

La codosera

La Codosera ese mítico sitio. Del que todos hablabamos pero que nadie podía situar, aquel lugar físico que desconociamos pero que era ya parte de nuestra historia.La web empezó a darnos pistas, las informaciones contradictorias se cruzaban y descripciones seductoras casi siempre, llenas de misterio y de encanto recorrían caminos cruzados a traves de los cables opticos. Esos mensajes decian cosas como estas:



pues sí señores, ahora resulta que la tan citada codosera, allí donde iba el
Cuñao todas las mañanas nada más levantarse por expreso deseo del Canti no
es si no una mina de oro, una antigua explotación que ya está abandonada
pero que aun tiene oro pa aburrir...y yo me pregunto:
No tendrá el Clay el culo lleno de oro de cuando lo mandamos para allá todos
a que se lo refriegue por la piedra, no estará podría el puta de pepitas que
de tanto comerlas se está quedando tan canijo?
Cuestión a aclarar, el caso es que quien vaya a la codosera una mañana de
estas, que se traiga de camino unas muestras pa mí.
arrivederchi, aki no hay pipis ni ná, en una primera exploración aquí la
gente es bastante fea y mustia, seguiremos buscando.


Después otro rumor opuesto

grandes noticias para el canti,

la organización del contempopranea, tras las reclamaciones hechas por
madrocho el popi,
en las que pedía a grito pelado a Er canti, "que se fuera a la codosera", ha
decidido tomar cartas en el asunto, pues saben que la presencia der Canti
en el chiringuito, donde ríe, hace reír, y se rasca el nardo cuando pasan
las pavas, es uno de los mayores reclamos turísticos.
Viendo que er Canti, siguiendo los designios de su viejo amigo podía acabar
en las minas
de oro de Asturias, ha emitido el siguiente comunicado q paso a transcribir:

NUEVAS NOTICIAS contempopranea:

OTRO CAMPING MÁS: Además de la zona de acampada de siempre, este año
contamos con un excelente complejo a 15 kms de Alburquerque, se trata del
camping de La Codosera dotado de Piscinas naturales, bar restaurante, duchas
y wcs. Las instalaciones son magníficas y cuentan con vigilancia las 24
horas. El ayuntamiento de La Codosera colabora con la organización del
festival ofreciendo totalmente gratis la entrada al camping y el baño en la
piscina. Y para aquellos que no dispongan de vehículo propio habrá autobuses
para el desplazamiento del camping de La Codosera al festival y del festival
al camping en tres horarios: del camping al festival: 18:30 19:30 y 20:30
horas, del festival al camping: 5:30 6:30 y 7:30 horas. En la web
contempopranea "Zona festival" tienes fotos de este camping.

Con estas medidas, la organización ha manifestado "que se espera poder
disfrutar otro año más con la presencia del mítico popero de cantillana".

Llegado esto el afectado no pudo sino decir:

Por alusiones: En primer lugar deciros, sobre todo a mi cuñao, que el motivo por el que estoy tan delgadito es por el concubinato del que gozo estando en mi harem de La Codosera. Ya veis el poder que ejerce la zona en la que tengo mis minas que hasta los popies quieren gozarlas; aunque para minas las chicas-bombón con acento portuguesinho que me he agenciado. Alguna que otra tiene bigotinho pero a los popies venidos desde latitudes extremas como la tierra de Chuachenagger, ¡Zaraaagoza! (léase con un polvorón navideño en la boca) o León, no les importa. Claro está que al Canti y sus secuaces, siempre con el nardo en cabestrillo, os proporcionaré carne fresca, sin vello ni en la punta el coño, unas ,lolitas, en fin.
La Codosera es un complejo lugar, un territorio mítico, donde el tiempo es circular y los cubatas te los dan una ramita de culantro (al canti le encanta, ¿verdad?). El pollo tiene un sabor agridulce fruto de la inmigración asiática y la camarera del camping un acento tirando a extremeño, pero con rima, es decir (más bruta que un leño).Ver para creer. Ah, el oro ni tocarlo. Un abrazo a todos y os espero con tarifas nuevas a últimos de julio. La décima edición tendrá su recompensa a quien no le dé un jama (¿por quién irá esto?).

jugando al mus

Alguien ha jugado al mus con tres personas físicas?
nosotros lo hicimos ayer noche.
Byron , Nicolson y yo .
con nosotros jugo Ramiro, ser inmaterial al que le dimos forma y vida.
Repartía mejor que nosotros, y no había quien le viera una seña.
Hablaba poco, sus palabras se confundían con el sonido de la TV que el vecino escuchaba.
Fumaba casi tanto como Nicolson, que extrañamente había quedado en casa esa noche.
Ultimamente no paraba en ningun sitio, no sabiamos si tenia residencia fija,
iva y venia. Sus asuntos eran ópacos como el carbón, y verlo parado, en casa,
con cuatro cartas en la mano y un guiñotazo, se me hacía tan raro como el ver
un murcielago durante el día.
Byron y su vida eran lo opuesto, se había convertido en un ser sedentario,
venían a visitarlo, hombres y mujeres,avidos de compartir con él, siempre bellos, a los que recivía sin ilusión, encerrado en un laconismo que había de ofender a sus visitas.
Sus vistantes soportaban estoicamente la humillación, con ellos entraba en la cocina, se sentaban en aquella pequeña mesa y conversaban y conversaban. Con algunos entraba en su cuarto, cerraba la puerta y no reaparecía en horas.

Jugar con Ramiro de inicio no fue fácil,
sus extraños tics no hacía sino desconcertarme y la tenue luz de la sala
no ayudaba, al igual que su conversación escasa.
Aún asi ganamos hasta hundirlos, Nicolson acabó tirando las cartas al suelo y saliendo por la puerta, Byron se retiró, como arrastrandose, hasta el balcón de su cuarto, donde quedó con cigarro en mano durante el resto de la noche.
Por mi parte quedé con Ramiro, satisfecho de mi victoria, compartiendo con él mi alegría. El para mi satisfacción, con un gesto de su mano,
me invitó a acabar el resto del tinto, había perdido la sed me dijo.
Quedé, fumando yo, y pensando estupidamente en lo heroico de mi victoria

barca en tierra 

Concierto

Habiamos intentado crear ese punto común,
los medios tecnológicos estaban a nuestra disposición,
nuestra intención usar armas de origen prehistórico,
armas intelectuales creadas y desarrolladas en siglos anteriores;
la replica, la queja, el inconformismo, la construcción metódica
de armas de expresión.
El mediante eran los nodos de conexion remotos.
Las autopistas de la información nos seducian,
estabamos dispuestos a utilizarlas,
la seducción de la red,
el grito recogido y hecho nuestro.
Conciencias activadas que pasaban del off al on,
que emitían corriente,
que se magnificaban y recurrian a los medios cercanos para realimentarse,
recargarse y emitir ............

la espera

La espera es larga y
su principal defecto es que no sabes cuando acaba.
Esperar a una mujer, que venga y te hable,
que te diga que te quiere, aunque ya lo sepas,
que te diga que quiere estar a tu lado
que seas tu quien le mire a los ojos y ella tiemble
LA espera quizas no tenga fin.
Soy un hombre congelado , o de corazón criogenizado,
que espera, ya feroz y aburrido,
que cansado de si mismo ve la puerta entreabierta y no quiere salir
esta cansado de buscar, no quiere más insatisfacción, solo algo que busca
y no lo encuentra, ya hastiado de ser socarron en la noche
de seducir inocuamente.
De ser un nene que bebe y suspira,
por el cobijo de una mujer,
ya no creo en encontrar asi
y ya se mueve
sin ilusión y sabiendo que nada le llena que nada quiere ..
con la cabeza gacha, llena de decepciones no amorosas,
de estas tiene ya un saco de ellas lleno,
más que nada desilusionado por tantos años de busqueda,
el galeón no existe y si lo hace esta en el fondo del mar,
malditos marineros de agua dulce, piensa cuando ve a la gente feliz pasar.
Estoy hecho un arapo en esto del amor

bacterias

Este frío polar esta causando mella en las intelectualidades, creo oir silbidos y sombras, personajes ocultos que vienen a frotarse contra mi , que suspiran como soltando el peso de siglos de carga (moral?) ,y huyen veloces.
Si te miras en el espejo no veras arruga alguna, es este viento blancuzco que las arrastra y esconde tras el cabello, es este viento 00 el que refrenda que el hombre sobrevive a la adverisdad y que hace ver que las inclemencias forman parte de la rutina; que el hombre esta cargado de peso a-material y a-físico que en cualquier momento percibiras en la progesiva hondura de tus pisadas.

Si, es este viento polar revelador y emancipador...quien nos habla en sus silbidos sobre la grandeza del hombre, sobre su horror y su superviviencia como bacteria inyecta y suprema,
Es purificador y constatante de lo dificil que es morir y de lo fácil que es matar

Sombras

Las sombra de un deseo atenaza mi vida,
es como este frío polar, congela.
Y el desasosiego se hace mío cuando tengo de sus noticias,
ella encarcelada por un carcelero encantador,
que le deja entreabierta la puerta,
sabiendo que no va a escapar,
rodeado él, de fuerzas motrices y abusando legitimamente
de su constante presencia.

Un carcelero que no puedo odiar
al que quería ponerle zancadillas y hecharlo a la mar,
pero mi moral me condena por ruin,
y me hace no actuar para destruir lo que ya funciona,
aún a sabiendas de que quiero desacerme de él,
este doble juego de moral me mata
se me retuerce como serpiente de cascabel al torso,
con ese tintinear insufrible.

Se que mis medias tintas son más que absurdas-inoperativas
en cuanto a la consecución de los logros,
y no hacen de mi, ni inocente ni integro,
sino que me desmenuzan y dejan en ese limbo
que no es terreno de nadie,
en el que flotas solo y aturdido.
Pero me da asco y repulsión el ser capaz de quemar a alguien
para satisfaccer mis deseos

Cuando yo solo quiero tener algo
pero ese algo no es mío,
y he de desposeer a otro de lo que más ama, de su futuro y de su esperanza,
cuando el carcelero ama y es amable,
como se puede cual corsario acudir y cañonear sus velas
destruir su armazon si ese carcelero-marinero
tiene el alma mas limpia que tu.

Polar

Despertar nunca es fácil y menos a las 7 00, con la invariable intención de ir a trabajar.
Se vuelve automático, levantarse y ducharse, desayunar y peinarse.
Pero hoy hubo novedad,
y las calles estaban salpicadas de un manto blanco,
las plantas como decoradas y los jardines verdi blancos,
con pisadas de dibujo,
el banco sucio estaba limpio, limpio de blanco ,
y el suelo era una trampa o una rampa, para aquellos que caían sin poder evitar una sonrisa
que conjuraba su torpeza ,
y otros con los ojos brillantes eran un cohete que deslizaba.
Nevaba y no hacia abajo, era como una fiesta con papelillos de un solo
color que revoloteaban en todas direcciones, mecidas, bamboleadas por los soplos
caprichosos del viento.
A pesar del frío era satisfactorio sacar las manos del bolsillo y sentir el frío en la piel, en las manos limpias y pulcras.
A medida que avanza el día la nieve se hace ya una ilusión, y el suelo se enturbia y forma coloreas ninguneados que a nadie gustan, a muchos niños les dura poco la sonrisa , pero es la belleza de la nieve efímera, es Platón y sus platonismo lo que no hace amar lo que solo esta mañana pudimos savorear.

Teatro alternativo

Había quedado con Strella,
en un domingo gris como opicón al sempiterno sofá, estaba ya molesto con él, siempre me mecía y cantaba cual sirena, me encerraba en su brazos, como una mujer que ama desesperadamente.
Conseguí escapar pues, pero como suele pasar cuando la obsesión se hace de ti, lo hice de manera torpe, forzada, es tal como si solo preocupara la escapada, como si la idea de lo que es la relación compleja con el sofá/mujer se reduciera a la escapada y no contemplases los sucesos posteriores, hechos que cualquier mente sana valoraría y que tanto desconcierto crean.
Asi sali con demasiado tiempo y me encontre en la calle, sin rumbo ni destino. Tras fumar, decidí pasear e ir a ver a los sofisticados y guapos que se reunían en la plaza regida por la gran iglesia. Hice mi tiempo, me enfrié el trasero en el frío granito de los bancos y hable brevemente con HAquim. Cogi entonces el coche en destino de mi cita, hubo en el coche pensamientos funestos y derrotistas que me intentaron avasallar, pero los deseché con cierto desparpajo , reflexionando entonces sobre cuan fácil me había resultado hacer esto, y en cuanto y en cuantas ocasiones me había regocijado con ellos, a pesar del dolor que causaban y de la paralisis que causaban a mi vida.
Llegue supuestamente tarde, Strella me había apremiado telefónicamente, un poco atolondrado, "hablar con Haquim es lo que tiene", y salude a Strella y sus dos compañeros. Uno de ellos hermano de uno de los dos atistas que conformaban la compañía, otra novia del hermano del artista. Ella me recordó entre fervorosa y asustada, si sabía de que iva la obra y me reiteró que era teatro alternativo; si, dije yo, de algo me han avisado. El recordó que su hermana hacía cosas muy muy raras.
Que fueran dos una compañia de teatro ya me chocó, y cuando Stela me pasó un folleto del ciclo, he de confesar que en mi fuero interno, me estremecí un tanto. Un folleto de naranja estridente, como portada una foto en la cual había un hombre desnudo en medio de un terreno arrido, con los brazos extendidos, subido en una especie de anilla de tronco, a él le surgían alas de mariposa pintadas con un rotulador.
Después me enteré que eran dos obras, lo cual casi me tumba, no había escapatoria, habría de sufrir-lo hasta el final y habría de negarme a todo tipo de comentario realista. Algo de sentido común me queda, le dije a Strella mientras fumabamos afuera, lejos los oidos susceptibles, y comentabamos el probable horror al que nos enfentamos.
Entramos y no pude evitar que el gay de turno solitario y con ganas de rabo se sentara a mi lado, la sala se llenó, no había escenario, solo sillas en un salón gigante, unos pequeños cojines no aptos para grandes culos y objetos, varios objetos dispersos por el salón.
Arrancó el chileno de nacimiento, con una canción que alguién recordo a posteriori ser obra de Perales, cantaba regular, sin chispa. Para aquella actuación parecían haber tirado la casa por la ventana y habían contrado a otro actor, delgado, con bigote, traje y monopatin. Allí en el fondo, encendió una pequeña lampara que había en el suelo y comenzó a patinar. El otro encendió una Tele y su video, imágenes urbanas, sonidos de obra y tráfico. Volvió a su sitio y danzaba con los brazos, con el cuerpo, con una breve luz en sus pies. Es ahi que apareció ella, con la cara de blanco, con grueso jersey de lana de colores, con rosas zapatos de tacón, entro en su pequña y cuadrada plataforma de danza, justo enfrente de nosostros espectadores, justo al lado del carro de la s bebidas de las que una tenue luz verdacea surgía. Y empezo a zapatear, el otro danzaba y el skater acompañaba el taconeo con el ruido que sus ejes emitían en el zig zag. Ella danzaba y danzaba, el skater empezó a dar saltos y montaban sonidos estruendosos que ahora se acompañaban de l ruido de las obras que acometía la tele. Sudando los ya los dos, fumaron un porro hecho por el tercero, ella fumó tabaco, casi afixiada, bebía vino del botellero y comía ganchitos, era la herrumbre y la degeneración del indigente. El skater en el fondo jugaba con otra lampara, con la luz y la pared, se roció entonces con un spray por su torso ya desnudo, por su pierna, se vio entonces infectado y calló lentamente al suelo....

Sucedieron más cosas allí, cosas sin argumento, ella partío ya borracha dos botellas de cristal verde con la suela de su zapato rosa, los cristales le saltaron a la cara; el skater estuvo saltando sobre una montaña de barras de pan....cosas sin sentido que emitían emociones, representaciones fatales del abandono y de la soledad, el teatro alternativo era teatro real

¿quien dice miedo?

Era Nicolson, el menos esperado quien más inquieto estaba,
byron siguió hablando como ignorando lo que había sucedido,
yo ya no llegaba a escucharlo, aunque Ana e Isabel, parecían como hipnotizadas por el canto de su voz ,y Horacio, sentado en la moqueta chupaba mate, como en trance, con las piernas cruzadas.
Los gritos que provenían del pasillo eran desgarrados y bien podía ser la voz de la portera Antonia, pues se asemejaban a los de un cochino pesado en romana, y si, habían ocurrido ya muchas cosas en esas escaleras caracoleadas con aire cinematográfico, si bien este grito era anuncio de malas nuevas.
Nicolson había corrido hacia la ventana y miraba a través de esta si alguien salía o entraba, me dio la impresión de que tenía un miedo, de que alguien le buscaba, de que ocultaba algo oscuro. Nicolson era muy discreto en sus temas personales y a diario como espectro desaparecía sin mediar palabra, en silencio y repeliendo toda pregunta con un silencio que te golpeaba.
Horacio se levantó y fue a calentar más agua, su vicio decía que era su virtud y que las hierbas eran su pan, empezó a hablarnos de la Maga, de su época en Paris. Ya en su locura final, después de rular de París a Buenos Aires y de aqui, en busqueda de una pírica herencia, hasta Madrid, Horacio había perdido todo sentido de la realidad y vagaba como desangelado, sin saber ni sus mas cercanos, si estaba loco y tarado, o si había decidido asumir ese papel. Cuando hablaba asi, en la noche, a un grupo, con alguna mujer presente, recuperaba su lucidez, apagada y/o oculta, y enganchaba en su gracil carro de palabras a todos los presentes. Byron lo odiaba y lo amaba, odiaba perder su magnetismo Vs lo que él llamaba en sus momento de rabia, un tarado bonarense, y lo amaba por que lo encontraba entonces bello, a pesar de su cara ya un poco arrugada, decía que sus ojos eran liricos y oscuros.
Cuando alguien golpeó estruendosamente la puerta después de un largo silencio, todos quedamos enmudecidos y paralizados . Nicolson en silencio no hizo indicaciones mímicas que nos decían "huir de la puerta", asi lo hicimos, excepto Horacio que quedó en la moqueta, callado, ausente. Nicolson sacó de su bota una pequeña pistola, la puerta se abrió de un fuerte portazo y se escucharon dos tiros.

Después hubo silencio, carreras en la escalera y dos hilos de sangre que se hicieron charcos. Fue Ana desde la ventan quien vio salir aNicolson corriendo, con el arma todavía en la mano, fue Isabel quien callo al suelo y fue a Byron a quien le cayo una lágrima. Un desconocido yacía en la puerta, quieto, inmovil, con su gran ciactriz en el rostro que asi tumbado con la cabez a en el piso simulaba una sonrisa ciclopea. En la perpendicular de este cuerpo estaba el de Horacio, seguía con los pies cruzados, con el mate en las manos entre las piernas cruzadas, de su corazón parecía nacer un río, como el surgir de unas aguas subterraneas en un acantilado, unas aguas rojas que en su nacimiento significaban el adios de Horacio Olivera.

Reacción amarga

Los reaccionarios también se habían organizado,
y habían actuado de forma más brutal de lo que nosotros podríamos haber hecho.
La confraternación entre violencia y comunicación había vuelto a funcionar,
dejando desnuda iniciativas que buscaban el fundamento.

Era normal que entonces se replantearan posturas,
concientes de que la fuerza, la rabia, la acción incendiaria, eran hábitos que si transmitían,
y que si llegaban al público y daban relevancia a los hechos.

Sus noticias copaban periódicos e informativos,
la reacción ante una tercer asesinato por parte de una familia,
que actuaba de representante de una raza,
había provocado un movilización sin igual en las calles de ese pequeño pueblo de sierra donde intermitentemente crecí.
Ese pueblo serrano que a mi me enseño cosas más ligadas a la anarquía y a la libertad,
me estaba traicionando por la espalda,
una avalancha humana se había lanzado contra el barrio pobre,
para algunos
genesis del horror que asolaba el pueblo.

La voz de alarma estaba en todas partes,
y las palabras de cohecho, de difamación y maldición,
como el viento en los meses de invierno, que susurra y habla,
corría por la esquinas de las calles,
confabulando planes oscuros , incitando a la rebelión reaccionaria...

Nadie parecía estar, pero desgraciadamente estaban casi todos,
nadie hablaba ayer de la expulsión, pero hoy era el tema de todos.

Yo asistía desde lejos al engendro definitivo de la idea de la expulsión, con la tristeza encima del triunfo de la reacción.

pisadas

El tribunal me había pisoteado y la perra traidora había ganado la partida,
los designios propios de la herrumbre se habían materializado,
los peores presagios eran ahora realidad.
La sangre parecía subir de temperatura, herbía y una sensación de
desencanto abasayaba mi cabeza.
La derrota como constante
y yo en mi lucha costumbrista por superarlo y no hundirme.

Con el tiempo lo llevé bien pues otras ilusiones atesoraban mi alma,
pero siempre queda un cadaver más en mi, o al menos su peso,
su herrumbre y su olor.

Había de seguir, pero mis gemelos se quejaban del peso del fracaso que ya llevaba encima, perenne y sempiterno

DE nuevo el lobo

Lobolopez me encontró por la calle, el estaba a la luz de una farola, con un brazo apoyado y el otro manteniendo un cigarro. No le sorprendió verme, era como si esperara mi llegada, y ya no viviamos en aquel pueblo donde nos conocimos, era extraño encontrar a alguien asi, de repente, en la gran ciudad.
Me saludó con la cabeza y se acercó a mi y me dijo, tomemos algo.
no asentí simplemente le seguí, me llevó a un bar cercano, tranquilo. Nos sentamos en una mesa retirada y pedimos unos brandys.
Hablamos de muchas cosas, el tiempo pasaba, pero volvió a su divagaciones lastimosas sobre el amor y las mujeres.
yo le respondí- tendría que conocer más a Byron - teneis mucho en común.
No hizo mucho caso a mi observación, después de todo él era un solitario irremediable y yo parecía una especie de confesor para él. En nuestros encuentros era el quien hablaba, yo escuchaba, como en trance, como escuchando un bello cantar romántico de amor y frustración.

A cuantas mujeres he dejado atrás, cuantas bellas damas, con tantas perfecciones, cuantos recuerdos dispersos de mujeres a las que pude amar y no llegué o no lo hice....
Me pregunto de continuo que me pasa, a veces hasta me pregunto si seré como tu amigo Byron, pero me respondo que se que no, que amo a las mujeres, lo que representan y lo que son. ¿Por que les doy portazo ?, soy un burgues me digo, no considero a ninguna tan completa como yo, a todas le falta...algo o mucho. Yo que se que a pesar de que se funcionar como un ente superior, no lo soy mucho mas que un hombre medio, creo que mi confianza me traiciona y cuando inteto volver a la humildad lo consigo de forma ufana, pero casi siempre falsa.
Quiero una mujer que lo sea todo, y me considero un buscador y un aventurero, alguien me preguntó si temía quedarme solo, le dije que si era mi destino asi sería, pero que nuestra especie tiende a buscar el amor, para que nos reproduzcamos y para que continuemos siendo lo que somos, una especie invasora de ste planeta.
No amigo mío, en los parajes remotos quizas, o en la frutería cercana a la mía, en algún lugar debe haber la mujer que sea mia y yo de ella, tiene que existir el colapso del amor, la antiosmosis de la unión, la confraternación de almas.
Si no fuera así, joven andros, mi vida estaría equivocada, quiero deconstruir las utopías y hacer que nuestro falso lenguaje hablado, ese que nos viste el amor como algo superior, tenga razón.

a crear

Se planteó entonces , por fin, llevaba tiempo deseandolo,
la creación de una ventana de pensamiento,
se partía de cero y no existían ideas preconcebidas,
el arma era la red,
la función era crear virtualmente ese nodo material
que ya se había reivindicado,
hacia el que llevabamos caminando, sin saberlo, desde hacía tiempo.
La imagen de ese pto se me asimila al big ban, un pto de comprensión
máxima, presto y dispuesto a explotar, una supernova, un agujero negro,
eso eran solo sueños inverbes,
pero nada como estos como armas motivantes,
sino que se lo digan a Raúl.

Poner en acorde las ideas no resultaba fácil,
era como construir un sueño, como intentar dar forma a ideas abstractas para asi materializarlo,
pero cada uno divagaba y construía sus sueños,
mientras comías pipas, mientras veía Armagedon en el sofá del domingo,
mientras caminaba hacia el trabajo....
dabas una forma única, propicia e ideal ,
dotabas de unos contenidos e instituías unos procesos.

Eso hacían mentes en paralelo, ahora quedaba algo difícil, coger esas ideas abstractas, dificiles, únicas, y volátiles en el aire, y darles una forma,
sería para esto el método democrático la mejor opción?
muchos creían que no.

El dïA de ReYes

Cuando desperté era temprano, muy temprano, no podía ser de otra manera, en la noche previa caí rápido en mi sofa, cama de forajidos. Tuvimos una cena mesiánica, con lo mejor que nos podíamos dar, y el sueño atacó pronto y por detrás, dejandome con las ganas de retar a la noche, de encerrarme en mi cuarto, de fumar ,beber y pensar .....intenté resistirle pero no pude, me venció, me dejo paticojo, vestido y transversalmente tumbado.
El día de reyes despertó con películas, Dr strangelove para desayunar, Kill bill 2 para avanzar la mañana unas horas. Tras llenar mi espiritu de ficción y con Rayuela en la cabeza, baje a por el pan, el periódico y cerveza, olvidadizo de mi, cartera en cuarto, hube de administrar mi 1.5 € con el exito del economista de llegar con pan y litrona a casa.
Me enchufé a la red avido de nuevas noticias tras nuestra reunión, pero nada, el grupo parecía dormir el sueño de los justos, sin resultados y con una "?" gigante continuaba el asunto, nuestra heterodoxia particular y personal se había hecho clara, y se había convertido en nuestro mayor enemigo, nuestra máxima siempre había sido el respeto a las actitudes inmundas y extravagantes que cualquierea de nosotros tuviera, ahora buscar una posición común se nos hacía titánico.
Me serví cerveza previamente pasada por el congelador, había recivido lo que mi padre llama "un golpe de frío", y bien que se notaba. Mi espiritu me incitaba al alcoholismo, era un festivo con ganas de guerra,era mi autoregalo, una borrachera que no venía a cuento pero que era mía. Me percaté de las escasez tabaquil que tenía, dos cigarros, asi que hube de bajar a ver a Alex, mi chino, convirtiendo en fracaso mi astucia económica anterior.
La cerveza bajaba a buen ritmo lo que ayuda a crear mi sonrisa,jjejjeje, y decidí lo ya decidido e hice yo en aquel entonces, un cigarro de liar con una cañita de HAkim. Lo cual me condujo a la silla de mi cuarto, a repasar sonoramentes mis cd´s, sonó Radiohead, amnesiac, sono Laryn Hill mtv live,sono Frank Ferdinand, hot Hot Heat, Dominique-a y algunos más, yo mientras tanto miraba a la ventana, fumaba intercalando el cigarro de hakim con el de la fortuna. Eran la mayoría reflexiones válidas, sobre las historias de la navidades, sobre las mujeres de siempre y sobre alguna nueva, sobre la gente y sobre el trabajo. Me gustaba hacer aquello, compaginaba el placer sensorial con el práctico repaso de mi vida cotidiana ayudandome a sacar conclusiones aplicables, e incluso pautas de conducta.Claro, lo malo eran las horas, a las 16 h, cuando llamaron mis padres, mi estado distaba del que le comuniqué a mi madre aunque creo q fui creible.
Borracho llama a borracho, asi que cuando acabé con la cerveza me lancé a por la botella de azpilicueta que quedó abierta la noche anterior, si, me la pulí a buen ritmo, y claro, recordé que teníamos un jugoso botellero con los mejores productos de mexico y escocia, no puede sino acudir a su llamada, solo ?.......no con hielo y asi seguía ese magnifico día de reyes. Reflexivo como ellos(los reyes), viajero, de mi cuarto al botellero y viceveresa, con regalos de tierras lejanas, de escocia, de méjico y de sudamérica finalmente.
Después intenté ver Quadrophenia..buff fue duro pero me gustó. we are the modds decían, me resulto extraño ver de nuevo el final, siempre crei que él saltaba con la moto, pero no solo cae la moto.....
Cuando aquello terminó la resaca me atenazó y huí a mi cuarto donde cai en sueño extraños, en sueños incomodos y sin sentido, no demasiado asustadizos, pero si con personajes reales que conviven en una historia y que no tienen relación, haciendo del sueño la confusión. Y mientras sueñas te lo preguntas, que hacen estos personajes juntos, no entiendo nada..........Me llamaron más tarde había quedado a las nueve, eran las nueve y media, alegue enfermedad, ....bueno ...no dejaba de ser verdad.....
El ocaso del sol, fue paralelo a la caida de mis parpados y asi pase aquel extraño y simpatico día ,
ofreciendome regalos, cumpliendo con mi moral de origen católico.
feliz día de reyes ;-][-;

ciclos

parte un nuevo año y esta vez no tengo nada q comentar
es solo un nuevo dia anual
acaba igual que lo hacen los dias los minutos los segundos
es solo un ciclo que se nos hace representativo
pero no implica nada.