Polar

Despertar nunca es fácil y menos a las 7 00, con la invariable intención de ir a trabajar.
Se vuelve automático, levantarse y ducharse, desayunar y peinarse.
Pero hoy hubo novedad,
y las calles estaban salpicadas de un manto blanco,
las plantas como decoradas y los jardines verdi blancos,
con pisadas de dibujo,
el banco sucio estaba limpio, limpio de blanco ,
y el suelo era una trampa o una rampa, para aquellos que caían sin poder evitar una sonrisa
que conjuraba su torpeza ,
y otros con los ojos brillantes eran un cohete que deslizaba.
Nevaba y no hacia abajo, era como una fiesta con papelillos de un solo
color que revoloteaban en todas direcciones, mecidas, bamboleadas por los soplos
caprichosos del viento.
A pesar del frío era satisfactorio sacar las manos del bolsillo y sentir el frío en la piel, en las manos limpias y pulcras.
A medida que avanza el día la nieve se hace ya una ilusión, y el suelo se enturbia y forma coloreas ninguneados que a nadie gustan, a muchos niños les dura poco la sonrisa , pero es la belleza de la nieve efímera, es Platón y sus platonismo lo que no hace amar lo que solo esta mañana pudimos savorear.