El encuentro con un Verso Trébol (por coral)

Al entrar una proyección de postales sobre la pared blanca mientras en la esquina una figura es prolongación de un piano prestado. Todos nos miramos algo confusos y expectantes, la función va a comenzar, por favor tomen asiento, llenen el espacio sin miedo, tapicen el suelo de colores y préstenme su sonrisa. La estancia cuidadosamente caldeada por lo humano nos acoge gratuitamente.
Las teclas regalan sensaciones en un descarado virtuosismo, acompañan los versos del que se levantó a recitar, la guitarra ha despertado y amorosamente se declara a un acordeón cercano que la contempla devaneándose. Octavio Paz no responde.
Los versos se deslizan suavemente entre nuestros rostros enrojecidos como sensuales caricias.
Todo el mundo queriendo compartir algo que hace tiempo se notó a la altura del ombligo, un pellizquito de genialidad y la certeza de ser algo bueno, demasiado bueno como para callarlo.
Sonaron las voces de nuestras entrañas y todos callamos para escucharlas, voces graves y voces agudas, voces en forma de nota o paso de baile, voces aplacando nuestro desasosiego semanal.
El papel sobre el blanco suelo, alzo mi voz y recito, quiero compartirme entera, quiero llegar hasta donde tu estás.
El genial ladrón de imágenes nos obsequia con un segundo carrete, todo es mirar y escucharlas, nada que decir, es la hora de soñar, de interiorizar, de dejar a nuestro ombligo desliarse para desinflarnos de deseos y secretos.
Una voz que conozco y adoro resuena en la oquedad de la sala, llega de un particular viaje, en un estado de paz compartido. Octavio Paz responde.

De lo sucedido

GRande verso trebol !!

Ayer fue un día que no marca una revolución cultural pero que si adentra a unos cuantos en un mundo

Proposiciones de la banda (x parra)

Esa mugre cómo anda?
Os propongo algo sumamente interesante. Después del fiasco, a medias, del puente, donde la vejez, la nenas, la informalidad y otras yagas del personal evitaron el desenfreno, no queda más que redimirse y cuanto antes, y mira por donde que la ocasión la pintan calva, pues esta mañana yacía yo en la cama escuchando al entera de Chema Rey cuando éste anuncio que los Babyshambles actúan en Madrid el día 21. Si señores, el gran Doherthy y sus secuaces. No me negaran que la movida es de las buenas. Algunos ya conocen el buen rendimiento que Madrid ofrece en estas fechas, además no nos podemos perder a la estrelladel rock con más detenciones policiales a sus espaldas, y eso que sólo tiene 26 years old.
Bueno pensároslo rapidito y mover esos cojones que tanto os pesan.
Ciao.

Pinochet y la verdad

La asociación Libre configuracion presenta

VERSO-TREBOL
(encuentro multipolifacético,
sin orden ni concierto y con mucho ton y son)


Se acerca la fecha y el lugar: el 16 de diciembre C/ Juan Pascual nº 4 sobre las 19 :00 h. Y no podéis faltar. Si te interesa la poesía ó la fotografía ó la música, ó incluso las tres a la vez, perfecto y si no es así, también, porque estamos seguros de que te gustarán.

Se hace saber para todo aquel que pueda o quiera apetecer, la movida consiste en un cocktail de estas destrezas-oficios-aficiones más juego-pasatiempo, así que nadie queda fuera.
Según actividades los participantes serían: poesía (qino), fotografía (Víctor H. Sevillano) y música (Jesús, Paloma Jiménez y Folkness).
Cualquier interesado en participar activamente en cualquier expresión del trébol, por favor, rogamos póngase en contacto con nosotros lo antes posible (a más tardar el miércoles 13 de dic.) para organizar los tiempos de música y fotografía. Los poetas o amantes del verso, con traer los poemas bajo el brazo basta.
Para los asistentes pediros confirmación a cualquiera de las 2 direcciones hasta el viernes 15 de dic., ya que el local está sujeto a unas medidas espaciales (cuanto más gente más metro de madrid vuela).
Y para los habituales rezagados, se informa que las puertas quedarán selladas a partir de las 19:20, quedando terminantemente prohibida la entrada sin gran justificadísima justificación.
Rogamos a los justificadores justificados que nos lo justifiquen en el 649774938.

Aviso para todos: si pensáis que no asistirá mucha gente (mucha gente= de 40 a 50 personas) recomendamos traigáis cojín o mantita al uso para aposentarse en el suelo. Si por el contrario imagináis un local abarrotado, ya sabéis, de pie toca.



La suerte está echada.

Plácidamente tendida
sobre el verde tapiz
de las eventuales
costumbres, no va más,
la suerte está echada
y es hora de jugar.
¡Bailen, miren y lean,
es hora de soñar!
Vengan y apuesten:
un euro, casi nada,
por pasar un buen rato,
con un par al impar,
o el todo por el todo
a un número solo.
No hay mucho que pensar.
Son muchas las palabras
que nos quedan por rifar,
o postales o ritmos
(como los quieras llamar).
La suerte está echada.
No va más. No va más.

Organizan: victor@victorhsevillano.com y la Asociación Cultural Libre Configuracion
libreconfiguracion@hotmail.com

Manifiesto para la Asociación Culturla Libre Configuracion

La necesidad de avanzar ya es nuestra, de la humanidad, esta establecida como canon. Las nuevas tecnologías y el sistema global impulsan a ello. Que tengamos derrotas contra ese avance, que a veces no nos deje respirar, es algo consustancial a la vida, pero cerrar los brazos y dejarse tragar por la tierra consideramos que no es la solución.
Nuestro avance ha sido sumarle dos siglas a LC, dos siglas como AC. El significado revela nuestras ansias de libertad y de producción. Queremos lanzar más, buscamos autoproducirnos y sumar productores que quieran contar con nuestro esfuerzo para avanzar en la autoproclamación de valores, porque toda obra tiene un mensaje. Querer procrear es tan natural como crear, si se consideran hijos o bastardos, bándalos geniales o desperdicios de nuestra creación, si los quieren internar en un centro o esconderlos, o bien quieren publicarlo y dejarlo ver, da igual, queremos congregar y apoyar a gente que sin autoproclamarse ni pararse a pensarlo son creadores, también a aquellos que lo quieran ser, a los que tienen hambre de óleo y sed de letras, al que traza sin saber que pretende y al que lee los periódicos, al que ama la naturaleza o al que ve en alguna sombra un misterio.

También queremos a futuro un lugar de residencia, nos configuraremos mientras tanto en uno de carácter público y típico de congregación, dígase un café, de inicio. La intención la reunión y el intercambio de palabras, visiones e ideas. Queremos un equipo deforme y abstracto, sin suplentes, creciente, guerrero, fuerte, apersonal y de ciento y una moral.

La cultural asociación de libre configuración surge con la raiz y la filosofía que dieron origen a su fazine, integrando voluntades libres y valientes, con ganas de hacer sonar campanas, sin afán de protagonismo, pero con intención de participar en la afiliación global que apuesta por el arte como arma, que usa el signo de interrogación como herramienta arrojadiza, que la lanza cual boomerang, para que golpeé y vuelva.

ACLC luchará contra la despersonalización, contra el olvido de las artes, contra el triunfo de lo banal, intentando darle sentido a los esencial, apostando por la creación como arma de autorrealización y por el arte como instrumento de contemplación.

Tenemos el deseo real y la necesidad de crecer, la de que vengáis a jugar con nosotros, de conseguir ese hecho difícil que es mover e incluir, de asociarnos por la libertad, de construir para evitar la depresión, de apostar y ser valientes.

Con esta nueva lanzadera esperamos viajar desde tierra firme, con los sueños, los lamentos, las alegrías y la belleza.

Desde aquí, desde estas letras nacemos con la intención de lanzarnos al futuro.

www.libreconfiguración.com
Asociación cultural libre configuración

Piel

Mujer de cabellos de ángel,
sucedáneos no existen a tu alma sensible,
tu cuerpo recoje lo mejor del fruto,
tu frágil interior es solo gracia,
tu eslabón está perdido
y tus dudas son causa de tu capacidad de amar.

Te darías tanto,
hasta que tu piel sangrara,
serías para mí,
mi bastón,
o mi brazo, si amputado estuviera.

Quien quiera una sonrisa
con el significado de la alegría ,
debe mirarte a ti,
e intentar aprender,
sin probabilidad de exito,
su secreto a todas luces visible.

Chica de ojos y cabellos negros,
de piel tostada
y de articulaciones libianas
¿como te llegó ese don de la belleza?
¿porque se te recompensó con tu grácil garbo?

Tus continuos lamentos
son de lo más humano,
da igual que todo lo compliquen,
la senssibilidad,
a pesar de su peso,
es un don.

Ya no hay lobos que nos coman,
yo me beberé tus lágrimas,
cáliz de vida,
agua de lluvia.

Perpetraré manifiestos eternos a tu belleza,
recompondré la bella figura de la mujer de cristal,
la subasta será mía,
mi amor se propagará como el sol,
mi entendimiento me llegará a pedir, solo a tí.

A veces me olvido de que vivo en la realidad,
pero a pesar de ello,
se que nuestro amor es verdad

Carta a Moises

En Bruselas a 28 de Octubre de 2006
Monsieur Deglon,

ya voy de vuelta a los madriles, se cierra la próxima semana mi etapa Bruseleña, ha sido dura, por mi jefe, un cabrón retorcido, pero ha sido una más en el extranjero, ahora vuelvo, pero sé que tendré que volver ha salir, así ha sido y así deberá de ser.

Pero filosofías aparte, la semana que viene sábado o domingo iniciaré mi viaje de vuelta a casa, bajo en coche, es posible que Jan el alemán con el que vivo, un nuevo hermano, ya ves, yo también amplio la familia, baje conmigo por una día y una noche. Tenemos dos opciones, llegar hasta Bordeaux, que sería la más lógica y Clermond-Ferrand, tu tierra, la Francia profunda. Pienso ahora que me gustaría más ir a tu tierra, para ver de donde vienes y donde vives. Es una pena que no vaya ha estar por alli. Pero de todas formas es una primera visita, volveré a verte.

El capitán Sandaza esta hoy tocado, y no fue en ninguna escaramuza, no me rozó ningún puñal; en la enorme resaca de esta mañana, inconciente de mi, vi una película llamada el Hijo de la novia, una película Argentina y me dejó roto, eso y la melancolía de dejar la casa de Bruselas y sus recuerdos. A veces resulta inevitable ¿verdad?, nos quieren de otra forma, pero somos lo que somos.

Pirata sandaza

memoria de un domingo

Encuadernar los recuerdos, los domingos no son encuadernables, son como dice Patton, easy, los domingos es aquel día en el que te sobra tiempo, en el que no quieres trabajr y en el que te cuesta hacer cualquier cosa que te merezca la pena.
Este domingo me acopaña Jamursch en su taxi y el perro fantasma volvió, después de tantos años, a traspasar mi retina, el perro de mirada triste y los pichones asesinados, wynona la bella escondiendo su belleza.
Ahora que vuelvo a verla, ya que esta mediodía la siesta se metió por medio, veo a hellemet, el payaso, se acaba de perder por sus calles, ya se quitó la nariz de payaso.
Os dejo que acabamos de entrar en Paris

Un descubrimiento

Acabo de llegar, soy nuevo, pero estoy totalmente maravillado, por la novedad y por lo que representa. Amante de vanguardias, imposible de evitar. Hoy mismo lo he descargado y empezado mi interactividad, todavía no se nada de lo que me espera allí, a mi nuevo personaje mutante, estoy en la isla de prueba, interactuando, aprendiendo, hablando con los papagallos, cambiando de forma, aprendiendo a controlar el vuelo, exitado e impaciente. Hará falta la paciencia, que no se si tendré, o si abandonaré a mi personaje. Pero es un mundo paralelo y virtual en el que somos especie de magos, en el que todo funciona según tus propios propósitos, en el que puedes vivir sin dinero, hablar con un personaje negro en bicicleta que quizás sea una joven china universitaria en su otra vida.
La experiencia merece la pena y de ahí mi recomendacion www.secondlife.com

de hugo por hugo gomez

iNCRITICABLE

Las descargas, ese mal indomable,no puede ser interpretado de otra forma que como un a verdadera revolución del pueblo, la población robando a los ricos y aprovechandose de ello. Agarrando aquello que no es suyo y que pertenece a las elites y saltandose canones y leyes sin que nadie pueda pararlo, la presión de los ricos no funciona, eso es revoución, el movimiento de masas progresivo, inercico y abrasador, generandose la verdadera opinion de que merece la pena, que quiero robarlo y salir inpune.
Y salimos de ahí robados y gordos, y lo que tenemos en nuestras manos a veces son puras obras de arte, ahora robamos arte y creatividad. Y las hacemos nuestras, nos quedamos con ellas, las subcionamos.No hay otra, los ganadores somos nosotros, el hecho de que se nos acerca la cultura, el facto de que ahora es gratis lo que nunca fue o accesible o ahora gratis. Autoconciencia sobre la victoria.

Los creadores, en otros tiempos estarían totalmente satisfechos de que su ingenio, su creación, su pensamiento, su obra, se extendiera como solo ahora en la historia ocurre, pero todo lo tiñe ya el verde billete y ya lo consideran robo, porque una panda de listos inventaron algún día los derechos de autor. Los listos se aprovechan, más de lo debido. Moral hasta para los genios, que aqui nadie es tonto.

Honestidad

Honestidad


Es la primera vez que sucede y que me sucede. Hoy de repente hay gente en un area geográfica definida que esta risueña y feliz. Es una masa incorporea, abstracta e ingente. Yo sin andar en esa área geográfica e irresistiblemente, me sentía feliz también. Esta claro no era cuestión de donde uno estuviera, sino que se sintiera. Ese sentimiento que tanta incertidumbre y equidistancia produce en nuestra sociedad me llegaba sanamente. La cuestión de la nación. ¿De donde saldrá?, ¿es puro marketing impuesto desde el estado?. ¿Son ellos los que provocan que los amemos?, es su razón de ser, invocarnos a la unidad. ¡De donde sale ese sentimiento patriótico!. La verdad es que hoy en día hay que tener mucho cuidado con ser patriota. En nuestra sociedad intelectual esta mal visto, y con razón, pero siempre tenemos que seguir los principios de la intlectualidad para no equivocarnos. Es como la crítica del cine, luchar contra ella con la opinión propia es como intentar tumbar el mar. Pero la inmensa mayoría de la pobación hoy ha tenido una noticia que le ha alegrado la mañana, por la que ha sentido una especie de cosquilleo metafórico y con la que ha esbozado una sonrisa. Seguro que esto ha sucedido desde la Islas Canarias hasta el Cataluña, desde el Pais Vasco hasta Baleares. Y uno se pregunta por que esto es así, si no debería de ser, por lo menos en alguna que otra región. No se encuentra respuesta, quizás Gobani Sartori lo hiciera, en 500 folios, pero yo no.
Saben mi anécdota de todo esto, que yo los he seguido desde el principio, en un lugar donde el baloncesto, es algo cercano al cesto del pan, lo hice a través de la red, grande la red!!, pero saben lo mejor de todo, y quizás lo más surrealista, que no he visto encestar una canasta, lo más cercano que ha esto vi, fue una imagen congelada, o bien con el balón ya dentro, o bien con el balón ya fuera, y uno ya sabe, que no puede saber cuando fue la canasta, si antes o después de esa instantánea.

Pero señores, que grandeza, no?, que épico y que bonito, ocurrió como solo ocurre en los cuentos, dejándonos bisoños y anestesiados, joder, somo ahora y en adelante los campeones del mundo del deporte baloncesto, perdonen que esboce el somos, me ha salido, no se porque, otra vez me ha pasado. Es lo que tiene. No dura mucho pero el tiempo en el que uno lo es se goza. Se vuelve a la pregunta, porque ese sentimiento cuando hablamos de 12 jinetes, ¿porque son nuestros?, ¿porque los patrocinamos, les publicitamos y les pagamos?. Por supuesto lo politizamos, este zapatitos, tiene una suerte, le ocurre siempre lo mejor, que suerte que tenga la suerte de los ganadores, por que esto le ha caído del cielo, ha sido como la medalla de plata, lo que es el baloncesto para la sociedad española. Si, era y vuelve a ser el segundo deporte nacional.
Total, que estamos de enhorabuena, aunque a Acebes le pese, esto es sin duda bueno para todos y es bueno que haya un catalán liderándola, ¿porque no?
Además es inevitable, se habla de dos cosas, se habla de honestidad, algo que Luis tuvo el valor de realizar, y del equipo. ¿Hay algo más bonito en el deporte?

a Deglon

Aquel errante francés de elegantes maneras
que tanto gustaba de andar por los arrabales,
que gozaba tanto de la vida,
de su lado más pobre y más salvaje,
aquel gran hombre,
amante de lo vagabundo,
aquel hermano de ron, de cerveza y salchichón,
me dejó y se fue de nuevo,
muy lejos, tanto como pudo,
a seguir la senda de Conrad,
hacia el continente negro,
hacia su interior, hacia lo más seco,
solo humedecido por el Níger.

Aquel vástago que me contaba sus más salvajes historias por capítulos,
sus aventuras en Panamá y en Sudáfrica,
sus delirios y fraternidad con los olvidados,
aquel gran hombre que amaba el queso y la risa,
aquel amigo para siempre,
aquel pozo sin fin,
hoy es más que hace uno meses,
hoy es un padre con la sonrisa puesta,
se trajo un nuevo ser del África,
una niña de color tostado,
un amor entre el polvo del desierto engendrado,
un corazón grande y enorme, vergonzoso de tocar su trompeta,
grande como una piedra y frágil como un cristal,
aquel viejo caballero a quien no es fácil olvidar,
ha vuelto a su casa con la vida entre sus manos,
con la sorpresa de tener un nuevo amor,
y esta vez el sabe, que este será distinto,
que este no se escapará,
sabe ahora lo que nunca supo y lo que yo no sé.

Carta a la banda

Estimada banda,

han llegado a mis oídos que su viaje a paises bajos peligra, una vez más por la incompetencia de quien sabe quien. Les insto a que "liquiden el asunto" y no se pierdan el fiestorro organizado en parte en su honor. Belgica y concretamente Bruselas necesita un poco de la banda, para reorientar de alguna forma la decadencia, para lavarse la cara y para que quede su impronta o sello; también para ensamblar el mensaje "La banda se tiene que mover", con la realidad, recuerden su contenido y su verdad. Del mismo modo, la banda necesita Bruselas por su cielo gris y sus kilogramos de espesa cerveza, por su ruptura con el pasado y por el paso hacia delante que ello significa, por su lucha contra los nacionalismos y por su apuesta de vanguardias. Que la edad no sea un yunque nunca más. Regenerarse o morir, adelantarse o sufrir, quien quiere olvido?, el olvido está justo debajo de los pies.
Entramos en épocas funestas en las que perder lo que se ha sido empieza a ser la inercia, comer empieza a ser más fácil que gritar y quedarse bajo las sábanas de la mujer amada puede parecernos más cómodo que rasgar el presente. No dejen sus almas caer, no vean los manjares como bienes supremos, interpreten de nuevo que su acto, como individuos y como grupo, es lo que realmente importa, que la comodidad no os haga morir.
Busquen el silbido del avión o el relinchar del caballo, basen su pensamiento en la acción material, escupan aunque les resulte maldeducado. No hay otro fin que el movimiento, no hay otra palabra que la acción.

andres

saludo mañanero

A pesar de tantas cosas, de muchos hechos, de problemas y de sinrazones, hoy vuelve ha amanecer, y el cielo esta azul y la luz del sol todavía débil, se expande, y se acompaña de una brisa casi imperceptible, todavía fría. Las hojas del arbol estan tan verdes como siempre y tan quietas. Y al nacer el día nacemos nosotros otra vez, como lo hacen las flores que se desperezan y abren para recibir un nuevo día. No puede haber nada malo en todo ello. El día a día de la tierra es tan simple y tan bello, eso quiere decir algo, quiere decir que nuestros problemas son nimios, que la verdad se esconde detrás del sol, que nuestras mayores preocupaciones no son nada, que el mundo seguirá y que mejor te pegues a él y disfrutes, sigue su movimiento, es automático.
Me gustaría ver el mar ahora, cuanto quiero al mar, pero ahora no puedo, esta lejos, me acuerdo de el y de su libertad, me acuerdo de su frescura y de su horizonte sin límite, pero todavía puedo sentirlo, lo llevo dentro.
Hay que dejarse llevar, por la brisa, hay que mecerse en la vida, hay que llorar para después reir.... tengo que ir a hacer esas tostadas, pues me encanta su sabor, beber ese café y volver a mirar al arbol, después fumaré un cigarro. Y es que todo es así, nuestro trabajo es lo de menos, nuestro amor lo de más. Lo negativo tiene una fuerza positiva, cuando se va, te quedas lleno, más fuerte, más metal, más sabio.

derrotismo

Seguimos atenazados por la derrota, que tristeza, el país que surgío de sus cenizas vuelve a caer y a desmoronarse, sabemos que somos una nueva generación, que hemos cambiado la percepción de lo que somos, intentamos perder los complejos de la historia, con el sueño de ser los mejores, creyendo que es el momento. Nos sentimos fuertes y jovenes, prometedores y gloriosos. Queremos perder los complejos y esta vez creemos ciertamente que será así. Ese es el único paso, ser capaz de creerlo, pero nos dejamos, al final, intimidar cuando el gallo levanta la cresta. Nos nos traicionamos ya, no no escondemos ya, no dependemos de los demás para ser o mostrar lo que creemos que es lo mejor que tenemos. Somos valientes de inicio. Sin duda un paso más en la cierta dirección, pero parece que el trascurso de la historia es como una barra de hierro, dificil de cambiar de dirección y forma.
Y esta derrota es otra jarra de agua fría que dice, no vayais tan rápido, no creais que sois ya lo que no sois, no es aristócrata quien quiere sino quien nace, dice el gallo al toro, el gallo nos vuelve a picotear en la cabeza y en el hocico.
El risueño madrileño piensa, con lo bien que le habría venido a la unidad de este pais. Pero el español esta cansado de soñar y de quejarse de sus derrotas, la volatilidad de la ilusión es sorprendente en el deporte, cuantos momentos y pensamientos dedicados a un juego de 22 que dura 90 y que acaba 1 a 3.

imagen y semejanza

un segundo poema

En un amor repentino desperté,
No era la primera vez que acudía a mí,
Ya casi lo conocía,
Era la codicia del amor.



La lejanía de tu sonrisa,
Es decir, tu sonrisa sempiterna y blanca,
Se me aparece a veces
Y me inyecta un poco más de vida.

Sabes como me gusta provocarla,
Hacerla estallar, que surja,
Cuando estoy contigo, vivo para ello.
Tu alegría se hace mía, se transmite,
Me llega desde muy lejos, como hace el salmón en el río,
me llena.

Algo parecido me pasan con tus cabellos tan negros,
Que se rizan y mi olfato se introduce en sus bucles,
En busca de ese olor limpio y humano.
Y tus ojos, no son grandes, pero si son negros,
Y ya sabes que relatan y que los leo.

Tu cintura me conoce, aunque tú no lo sepas,
La miro cuando tú no lo haces, cuando andas y me das la espalda,
Y ella como tímida, se contonea y juguetea conmigo.

Creo que eso sí, que alguna vez te hablé, de tus tobillos de romano,
Como el estrecho de una peninsula.
Cuando tumbada boca abajo en la cama, flexionas las rodillas,
Los veo entonces bailar, finos y ágiles y me resultan bellos sin saber porque.

También tengo otro cómplice, es tu cuello,
No se porque, pero siempre, a cambio de su silencio,
Me pide mordiscos, y yo se los doy, no quiero que tu cuello te cuente,
Y aún no se porque, cuanto me gustas.

poema de cumpleaños

Poema de cumpleaños

Son nubes blancas que pasan sobre mi cabeza,
Yo las miro risueño
Y muchas veces me acuerdo de ti.

Desde la gran ventana de este salón oficina,
Veo las nubes pasar, o las veo estáticas, aunque se muevan,
Allí suelo sentarme los fines de semana,
Junto a la gran ventana,
Allí fumo mucho, más de la cuenta, como siempre,
Y mientras hojeo alguna web,
Reflexiono en calma,
Y pienso en cuando será tu cumpleaños,
Si el miércoles o quizás el jueves,
Pero no me lo quito de la cabeza,
¿qué le compro me digo?
¿le intento escribir un poema, me pregunto?,ç
pero nunca lo he hecho, me digo,
y que le pondré, me cuestiono,
no puede ser beckeriano, demasiado obvio,
no puede ser existencial, pues hablamos de amor, no?
Al fin y al cabo debe ser algo sencillo me digo,
Por que después de todo así es nuestro amor.

waiting the sirens to call

Quizás haya llegado el momento que anda esperando y quizás y apueda escribir un largo relato o una novela. Ya tengo mi escritura propia, ya se leer, ya empiezo a tener un poco de la madurez que nunca tuve.
Y es ahora en esto días solitarios, en esta casa oficina tan grande, donde vive el Sr Luis, donde apenas intercambiamos palabras, donde puedan salir las palabras escondidas y vedadas.
Vuelvo a leer y a ver cine, no es necesario hacerlo para poder escribir, aunque muchas palabras se olvidan y no aparecen, quedan como escondidas, detrás de las orejas quizás. Y que argumento si no una deformación de mi vida. Y donde la inicio sino en sevilla, a la vuelta de Amsterdam, cuando empecé la vida que me ha echo este ser extraño. Tan metido en tantos sitios y sin pertenecer a ninguno. Puedo pasar por tantas partes y pasar como parte de su paisaje. Soy de tantos sitios que no soy de ninguno y la larga todos se percatan de ello, de que no soy de los suyos, pero culpable o no, no soy de nadie y saboreo con timidez mi libertad, que la antepongo a todo, y no me caso con nadie y nadie se casa conmigo. Te puedo querer un poco, pero no demasiado. Te puedo querer un algo pero no al que más. Ser hermafrodito o algo parecido, demasiadas hormonas femeninas?, eso a pesar de tu cara baronil. A pesar de que un nutrido grupo de boniatos se te acercaran a noche, como si fuera una atración, o un macho cabrío , que también los soy, a veces. Puedo ser tantas cosas, que no soy casi nada al final, estoy en tantas partes que no soy de ninguna y que nadie puede identificarse conmigo, por que una vez más no soy de los suyos. Y otra vez me esta pasando, repitiendo el mensaje, es por que no tengo más profundidad que eso?, jum puede ser, casi q es probable.
Entonces que pasa con tu novela?, pues que empieza y termina, que espero que tenga más ideas que estas líneas, que llegue algún sito, que nade por todas partes, que surga de la nada, que relate mi historia, que no tenga prisas y que tenga tesón. Por cierto, un consejo me dice mis sunbconciente, empiezala ya por que hasta qu no la inicies no llegarás a ningún lado. A sangre fría. Capote sobre los hombros, azada de trabajo, te suena?, bueno alguna práctica ya tengo, aunque no demasiada.

la raiz de las raices, que en este caso fue el tejado de la casa, es el momento cero de mi creación en mi vida lo previo es prehistoria tras lc año 0, mi único profeta, no tan fuerte, pero como único todopoderoso.

Larga vida a lc

el cajón desastre

Siempro acudo aquí cuando no siento nada positivo,
vengo a soltar mis demonios, a maldecir a la vida, a escapar de la realidad,
es mi droga más dura, mi psicologo
y mi capa oscura.

Escribo en este cajón virtual y desconocido,
escondido en el anonimato,
con la intención de que alguien lo lea, pero es una intención nimia,
barata digamos. Es así porque no hago nada para que así sea.

Es como casi cada una de mis inclinaciones,
una muestra de mi debota voluntad, devoción de fé que no lleva a nada.

Pero no estoy aquí para eso, estoy aquí para maldecir,
para ser barato y automático,
para no realizar esfuerzo,
para que el genio salga sin consideración alguna,
para escribir palabras que casi nunca dicen nada,
o acaso si, pero tan profundas como un plato llano.

Y es hora de mentir y de pereder el tiempo, de aparentar y de no hacer nada,
es así por que así lo hago, no porque deba ser, aunque cada uno tiene ese momentos,
algunos lo focalizan con la tele,
otros con el alcohol,
se juega y se fuma.
Nadie piensa en ensaladas en tardes como esta,
más picante, hasta que duela, hasta que se adormezcan los sentidos.
te dolerá el estómago, es algo normal,
la vejez tan cerca o tan lejos me castigará por mis malos hábitos,
y quizás tenga días de arrepentimiento,
pero en el fondo era necesario, era necesario para poder vivir.

Las opciones que tomé me hicieron así, aquellas que nunca me pregunté,
soy fuerte y joven, pero siento que tengo joroba y que llevo leotardos negros,
soy una fuente de agritud, salpicada con gotas de humor, bien negras bien de niño,
y ahí llego hasta aquí, con el deber cumplido de tener que ocultarlo,
con el saber de que soy ruin y que me importa lo justo,
sin dudar de mi buen corazón benevolente, pero es la sensibiliría del malo,
la del artista, la del dueño de los sentidos y sinembargo voy por la vida como si me acabaran de dar una paliza, atontado, o más bien, atolondrado,
y ahora no voy a llorar, hace tiempo que no lo hagó, para que?,
ya lloran otros por mi, que vacío es el llanto muchas veces,
llorar es fácil y bello.
Bueno supongo que ya esta bien de divagar, me voy al super, chao

el blanco de las nubes

Aqui tengo nubes de todos los colores, de todas las formas y tamaños,
emiten lluvia, dan verde al verde y
oscurecen el color de la tierra,
le sacan su olor.

He visto blancos mantos, y finas telas en las nubes,
lloran y lloran, casi todos los días,
hoy no, hoy no llovió
y la ciudad y el cielo me dejaron pasear,
extrañamente, alegremente.
El cielo azul es algo remoto aquí,
el cielo de cadiz casi que no existe,
yo no lo he conseguido ver,
las nubes si no estan rondan,
pero hoy no llovió,
y por mi ventana, vi a miles de personas correr,
el cielo les dejó en paz,
les dejó disfrutar y sudar,
resistir y correr,
como maratón hizo hace ya siglos,
correr y correr hasta la meta,
no dejarón de pasar por mucho tiempo,
fue algo bello de ver,
el hombre contra los elementos,
jugando con su físico y con su mente,
creo que entraron por el bosque que hay cerca de aquí,
en el bois de la cambre, el bosque arqueado,
bañado de arboles, con largos caminos de tierra en sombra.

Pero eso no fué lo único, el día que no hubo nubes,
me senté en las escalera de la Bourse,
y pasó lo que durante años ha pasado allí,
unos moros pasaron, tras amigable charla, chocolate,
esta a vez a tres jóvenes argentinos,
que departieron amablemente,

y esta vez el paseo fué lo justo,
y a la vuelta,
paré en el skate park, y no llovía entonces tampoco,
y me acordé de California, de los inicios,
de Dog town, y vi a una vieja estrella belga dar vueltas en la piscina,
y subir y bajar, surfear el asfalto.

mi amor no dormimos esta noche?

paseemos juntos como el sol lo hace a lo largo de la tierra,
dejemos que el tiempo pase,
como lo hace la luna en la noche,
seamos enteros como una manzana,
rondemos las sobras cálidas y pasemos al chozo de paja cubano,
a ver como consigo hacerte sonreir de nuevo,
permiteme que me ría yo también,
puede ser que sea feliz,
se sonrojan las mejillas,
es la primavera, este tiempo,
el sol y la lluvia, el calor y la pureza,
porque esto parece un trino?
será que alguien trinó,
por que me muero de pena y
no soy capaz de alargar un canto de amor?
porque cuando ando en la gruta de tus cabellos,
cada bucle es un arco árabe,
o un arcoiris de cabellos,
o una puerta de bambú.
Sencillo amor sencillo que soy,
amor en plano,
en valle verde, de flores creciente,
mbaelnddiittaa primavera.
Ja je ji jo jú
que tiene la primavera.

Flor rota y recompuesta,
nuestro amor es como los fosiles,
demasiado antiguo como para poder recordarlo como fué,
margarita mía, tulipan, así soy capaz de llamarte entre la intimidad,
con la cama blanca, con nosotros rotos de amor,
transformados en olimpo, sobre nubes,
gozando y reinando, en la simplicidad del alma pura,
en la religión fuera de.

Rebotando a la frase ,
no solo por su ilocubre superficilidad,
llegando a entender por que gustan las canciones de amor,
casi de rodillas anti mi mismo,
conmocionado de que el sentimiento que salga llegue a esto,
a la canción de Alejandro o la de Vanila.
Maldita sea mi suerte, soy igual de tonto,
pero tengo un producto nuevo,
tengo la mezcla explosiva,

la música

Dejar restos en un plato, dejar cosas en el camino y encontrarse los restos, lamerse las heridas en una figura recreativa ungida artificialmente o con pan de pollo. Rollizo el plomo que me como, engendrada la sardina de lata, momificada con acetato, humedecida la parte dulce, repuesta y dispuesta al lametón, sensual y asesina.

Sabes lo que pasa, nada que escribir, tan llano como un niño, tan simple y lozano, tan falto de literatura, tan ávido de poder, rozando lo ruín pero sin pisarlo, manteniendo el mínimo, con ganas eso si, pero capitán.

Entré, pero antes habíamos llegado, desde una plaza hacia una oscura y larga calle, llena de casas bajas, con el encanto de lo europeo, de la decadencia histórica, apoyados en nuestro pasado, autosuficientes y sobrados, enamorados de nosotros, en un olimpo falso, mallamo andres y soy europeo, y recorro la calle junto con una extraña banda, con Raquel mi compañera de trabajo, con Angela, la mala de cara angelical, con una nigeriana londinense, negra como el azabache, fina y de grande rostro, de dientes blancos; Pier es el músico y lleva su gitarra, a posteriori descubriemos que Antoine, belga de largos pelos, larga altura y naranjas pantalones también los és. Nuestro guía apareció de la sombra, su posición es ambigua, le huele el aliento a cerveza, lleva una gorra y farfullea, dudamos si es simplemente un borracho, va a resultar que no y que sí, que es un borracho y que es el batería del grupo. De Pier dicen que viene de Italia, dos años dando clases de guitarra, ha vuelto y quiere quedarse en Bruselas.

Llegamos a una gran puerta flanqueda por dos negros, parece una casa, pero algo más que eso, al entrar nos sorprende una barbacoa, una sombrilla y una banda de rastamans que humean, enfrente un edificio de dos plantas en el que se adivina la sombra de un hombre y un saxofón, la música es real, nos envuelve los oidos.
El bar resultó estar en el otro lado, como en los cuentos, en la pequeña puerta de la que salía un rastro de luz, bajar escaleras a algo subterráneo y entrar en un club de techos bajos, avanzar pasar la barra y tras un arco, una banda toca su reege, una caja, una acordeista sensual y hábil y un negro rastafari. La música se desparama por la habitación, el reage y el rap, todo por el pequeño salón poseido por medusas alfombras. Entramos pegados a la pared y muy cerca de los músicos, nos introducimos en la música.

Es la primera de las sorpresas de la noche, Pier con su gitarra nos enseño del jazz moderno, un negro de gorro rasta y bello rostro, nos dió los sonidos mágicos de su hammond, gorra y largo, batería y timbal, negro 2, un extraño instrumento africano, timbal y cuerda a la vez, sobre un micrófono, con sonido no registrado, nada ascentral, moderno y más. Música por todas parte, música por todas parte.

Postre recién llegado de Mozambique, trae consigo su instrumento, un enorme organo de madera, no se le han olvidado sus palillos y los atiza con fiereza y ritmo, marca a la banda, a la batería y al bajo, trae el ritmo africano y ancestral , asesinando salvajemente cualquier mosquito que se cruza en su camino. Canta canciones, con fuerza, temperalmente, con un caracter de lider arrollador.

Todos demasiado encandilados como para irse, aunque en algún momento había que marchar y así llegó, dejandolo con el único consuelo, de que cada jueves volvería a ocurrir.

2056

2056


Honor patria y verdad

Caminar en este barrizal de las afueras, como si fuera el centro de una nueva ciudad. Yo soy un hijo de puta y duermo tranquilo. Creo que después de todo nada había cambiado, quizás solo fuera superficie, esa misma frase la había escuchado 50 años antes, en un día cualquiera, de un amigo.


La nación reinaba en algo no tan lejano de un tripartito. Tres naciones formando el mundo. Ya no existían superpotencias, ya eran tres mundo entrelazados, de una raza y mil colores. Naciones continentes.
Jaob pensaba que aquel cambio evolutivos tan repentino, tan acelerado, era algo que tenía que llegar, pero al igual que al inicio del siglo XXI se había impuesto inesperadamente, de un soplo la TV plana, había pasado esto. Como una aceleración repentina, inesperada, prevista para veinte años después.
Jaob, pensaba, algo no tan habitual donde la velocidad era el rasgo que marcaba nuestro mundo. El desarrollo del instinto. El automatismo como característica de los mejores, un automatismo inteligente, capaz de aglutinar en sí el conocimiento certero al menos.

Bebiendo después del trabajo en un bar como siempre ha sido, a través de los siglos, todo parecía igual. Las conversaciones cotidianas eran las mismas. La política casi desaparecida, el antropocentrismo en su mismo fulgor, la verdad casi olvidada. Un criterio tan desvirtuado como el de siempre, producto de las circunstancias, que como siempre hacían la verdad.
La nación una, honor y patria.
El centro y sus círculos concéntricos, moviéndose el mundo alrededor de tres espirales, todo tiende al centro ahora, como antes. Soy darvinista dice alguien, vuelvo a oir, ahora ya son más, muchos más. En selva, los animales habían crecido, se habían desarrollado y eran tan grandes y tan temibles como lo fueron los dinosaurios.
El hombre del futuro, egoísta y gigante. ¡Dos cojones a la vida!.
- Dos pintas mac- dice Vlaba. Me acerco a la mesa y pido dos . -Sigue siendo tan refrescante y alimenticio- pienso. Vuelvo a la mesa y por causa del destino le suelto un beso a la chica con la que comparto.
Cuando salimos del bar las luces nos ciegan, farolas de luz amarilla nos cuentan que estamos en la calle. Ya apenas hay tráfico. Andamos en busca de un taxi. No aparece y andamos, tranquilos, como si nada pudiera ocurrir.
Vlaba me dice que en su trabajo nadie es capaz de decir ni mú, que el silencio la rodea, que el ambiente le recuerda, a veces, como si aquello fuera una sala de un servidor de pd´s.
Nuestra rutina diaria también esta automatizada de cierta forma. El silencio llega a resultar agradable. Metido en un mundo particular, de cháchara con un ordenador que solo te cuenta lo que tu quieres, lo que tu buscas. Él sé quien eres es la teoría triunfante del darwinismo. Mientras más tú, más duro, más resistente a la muerte y a la caída.

Una moto oscura como la noche, con dos tripulantes, apareció de la nada, repentina, cortando el aire, veloz y al pasar, pegados a nosotros, le dieron a Valba el tirón, con la mala suerte que no pudo soltar el bolso, arrastró su hasta ahora bello rostro por el asfalto, dejando un rastro de sangre en la carretera, hasta que consiguió soltarse.

colores

colores

Es de un tamaño considerables y más para lo que tú estas acostumbrado- dice Byron
Si las botellas Mágnum son así, de un tamaño considerable- respondí.
Quien diría que eso te lo puedes beber en 5 minutos y que vale 90 €, ¡sale a 18 € el minuto!- dice Lobo.
¿Bueno eso si se paga, no?- comentoa
Sin duda una bebida de reyes, de potenciados, de capitalistas, de asquerosos, pero deliciosa- Nicolson
¿Esta entonces el lujo enfrentado con la defensa del valores rojunos?- pregunto.
Aparentemente sí, desaprensivamente si, pero tú como rojuno cuando ves en la tele a un voluntario de ONG comer langosta en Senegal piensas que es un desaprensivo, ¿lo es? – Byron
Si de cierto modo……… y de forma definitiva……. ¡lo és!, es falta de integridad, es ahí donde se autodestruye el comunismo como tal. – Nicolson
Me parece totalmente injusto pensar así- dice Lobo
Nadie esta hablando de justicia- digo yo
Negro como la mierda, no racional, despótico, ¿te suena?, la vida - Byron
Yo quiero poder comer langosta y beber Don Perignon y no tener que sentirme una mierda ni que engaño a mis principios- dice Lobo
Ahí entra tu toque liberal, o más bien tu convicción meritocrática de la vida, que sin duda es tan válida como tu visión comunista y probablemente más justa.- digo
Estas viciado por que el vicio forma parte de todos, inútil- Nicolson
No creas en fantasmas ortodoxos. La ortodoxia es destrucción o es radicalismo que se aqueja de los mismos síntomas- Byron
No, yo conocí al rojo más integro y le encantaba el solomillo y el buen vino- digo.
Es tan simple como saber que tu convicción es integra y que tu forma de vivir se rige por ahí, de hecho el rojo es más tendente a los placeres de la vida, es más pecador y más traidor, pero más humano. – digo
Jumm, entonces dices que el ser rojuno es viable pero difícil sino imposible, que actualmente solo los fuertes de espíritu, los llenos de convicción, los pocos de carácter y de creencias confirmadas, los educados en doctrina, pueden ser rojunos- Lobo
Si así es amigo mío, así opino yo también- Byron
Quedo feliz amigo mío, pásame el Champagne, abre ese paté, abre esas nueces, celebremos, la existencia real de lo rojo, la imposibilidad de su alcance, la emulsión de mis glándulas salivales.