remotos

por las noches las calles se hacen laberinticas y quien diría que un dia esperaria una cola infinita de más de media hora, para entrar en un templo de la música, un garito donde no conocí una sola canción.
Vergüenza de mi y de mis contemporaneos que aguantamos humillaciones por entrar a sitios prestos y dispuestos a desplumarte, a dejarte con los bolsillos vacíos, es su razón de ser. Imperialismo nocturno de tintes fascitas recubiertos de una mera capa de icono alternativo. Mentiras y soplos al corazón, engañar al borracho y hacer de este un ser macerado, sacar sus instintos más naturales, hundir sus penas en alcohol, con la esperanza idiota de enamorarse en una noche artificial.
Malditos precursores de la noche, engañabobos, si Tony Wilson os viera os vomitaría encima.
Recorres calles antes transitadas y la brujula como trucada por un iman no funciona, sitos conocidos, que ya no llevan donde parecen, es el sintoma claro de que todo esta perdido, si no sabes por donde andas es porque no sabes lo que quieres, has llegado alli porque alguien quería que allí llegaras.
La noche artificio, la noche fantoche, los engañados nosotros, los aturdidos nuestros bolsillos, las sacrificadas nuestras neuronas, en pos de un benefico, noche y capital unida en una, noche de artificio que seduce con sueños de conquista, de penetración, de sacciación de instintos.

de chachara

Quien mucho quiere poco abarca. dije yo.
Byorn me miró con una cara despreciativa, -los consejos son sangrantes, de perdedores e inútiles del todo- dijo él al aire.
Lobolopez sirvió vino,- relajense ustedes dos-.
Los rayos que entrecruzaban nuestro ojos no eran visibles pero que existían, seguro, eran amarillos y escalonados.
-Ningún sintoma indica que eso sea un hecho-, dije.
-No me hables de sintomas, tené un poco de propiedad, sabed lo que pensais- dijo en ese tono argentino que usaba con un doble fin, reirse de mi y de la sapiencia congenita que los argentinos creen tener.
Lobolopez era por una vez intermediario, -bebed y brindar por la abstención de la charla, por el enigma de las cosas que no tienen solución propia, por la verdad que no existe-. Su grandilocuencia poética era consecuencia del tinto.
-Este tío cree saber cosas de las que no tiene ni idea, quien opinaría así, sabiendo que lo único que hace es reordenar palabras para darles vueltas, que contengan otro mensaje siendo el mismo, tergiversador no es, es bandido-.
Lobo lopez pareció sentirse a gusto con mi palabrería y asi lo hizo notar levantando el vaso, dedicandome una amplia sonrisa suscinta a una mirada complice y acabandose el líquido de una tacada.
-No entremos en quien es el demagogo, eso no nos llevará a ningun lado, simplemente reflexiona sobre tu imbecilidad-. sentenció Byron.
-Si bien se que el que muere aqui de pena eres tu, tambien se que yo soy el imbecil, más tu eres el inutil que no quiere ni sabe dejar de serlo- parasefré esa cita leida quien sabe donde.
Lobo parecía encantado, nuestra guerra dialectica le hacía casi babear.

La postura de Byron en su silla era extraña, como jorobado, las piernas cruzadas, con la cabeza a la altura de la rodilla, con el brazo derecho colgando por detras de la silla, con un cigarro en la otra. Pareciome entonces una gargola fumadora de Notre Dame.
-Dimé tu, que no sabes ni lo que eres ni lo quieres, que yo soy inutil, dime tu que andas entre hilo amarrado, que te sostienes no por lo que eres sino por lo que demás te dicen donde has de estar, dime tu bondadoso gratuito, que yo soy inutil, por que para ser aquello que tu eres te aseguro que mejor ser inutil que con suerte significa lo contrario de lo que tu eres, pues mientras más lejos esté de ti, más a salvo-
Esta vez lopez, como el viento, cambió de parecer y río con Byron.
Tanto aguijonazo acaba por doler y el alcohol actúa de liberador, asi me levanté, haciendo el papel de alelado y lentamente acerque el torso de mi mano hacia el vaso de tinto de Byron y ante sus ojos abiertos lo volqué. Entonces la carcajada conjunta del lobo y la mía y seguidamente mi pequeña huída al trote, dejando un hilo de risas tras de mi.

Llegada

Fue pura coincidencia que nosotros tres, Byron, yo y Nicolson, habitáramos en la misma pequeña ratonera. Fue la desesperación la causa principal de ese encuentro, la ciudad de Madrid y sus alquileres hacían de los acomodos humanos, una misión difícil de lograr. "La llegada masiva de los inmigrantes" era la causa, me dijo un gentil taxista. Fuera la que fuera, allí acabamos, en ese pequeño piso en la calle de Ave María, afluente de la Plaza de Lavapies.

El barrio nos sorprendió a los tres, era como la puerta trasera del centro. Comenzaba tras Sol, y era una tierra, un barrio, del que la gente autóctona y los turistas huían, era un barrio que había ido cambiando de inquilinos progresivamente. Un barrio de origen castizo abandonado por estos, en huida de especies distintas, de costumbres extrañas. Sin saber acaso que allí, al menos durante el día, no había peligro, que allí el colorido lo ponían los colores de las pieles de las personas que paseaban, que allí no existía el ruido del tráfico que asolaba la ciudad, que allí el sol pegaba en las plazas en invierno y que sus estrechas calles eran protectoras en verano. Que el barrio estaba lleno de vida y que no había razón par huir de él.
Nicolson fruncía el ceño cuando en cualquiera de las múltiples terrazas de Lavapies, a las que nos lanzábamos cuando el sol acababa de despedirse, Byron y yo, argumentábamos sobre las bondades del barrio. Quedaba callado, pero nunca emitía dictámenes negativos, cosa harto extraña en un ser tan contestatario como él, sus silencios delataban que a pesar de su visible y estética actitud reaccionaria, su opinión no distaba tanto de la nuestra.


El cómo nos conocimos también fue del todo curioso. Fue en la visita a una casa en alquiler, citados los tres a la misma hora, allí nos presentamos. Un hombre calvo de unos cincuenta años, en bermudas y con camiseta de tirantas nos esperaba en la puerta. Fernández de los Ríos era la calle, en el barrio de Moncloa. Ellos llegaron juntos, el alto y fuerte, con grandes entradas, con el cuerpo estirado hacia atrás, como un arco. Byron , era su contrario, con viejos vaqueros y la típica camiseta de Kafka, con la cabeza un poco gacha, mirando un poco al suelo, como subsumido en un mundo interior cerrado a todos.
Vimos el piso, ese hombre era un pirata más de los que se manejan en el sector inmobiliario de Madrid, el piso era ruin como él, viejo y escuálido, y su precio era una carcajada en nuestras caras. Así se lo hizo saber Nicolson, "oiga usted que pretende además de engañar a la gente y hacerse rico con este cuchitril". El calvo quedó tan sorprendido de este franco comentario que agachó la cabeza y dijo "bueno sino les interesa tengo más citas por delante". Al salir del piso hicimos un coro de despotricaciones comunes sobre la poca vergüenza del casero. Nicolson me invitó a tomar una cerveza con ellos.
Fuimos al Águila, el bar más cercano, el calor era intenso, asi que casi corrimos hasta él. El bar era chico, casi enano, de aquellos que tienen las baldosas con un color amarillento no natural , allí en una pequeña mesa debajo del relajado ventilador de techo, nos sentamos y bebimos unas “muy bien servidas cañas” según Nicolson. Quedé incluido en su grupo de búsqueda, de una forma extraña, sin pedirlo, sin comentario sutil alguno, creo que vieron pronto mi desesperación anímica y en un gesto atípico en ellos, como más tarde vería, resolvieron con una mirada que podía acompañarlos en su búsqueda.

Cai

Irse al carnaval de cai, no es cualquier cosa..
Eso que me lo digan a mi que llegué ayer de alli y todavía no soy persona.
Cai es muchas cosas, pero a su vez es una, que es lo que la hace inimitable.

Es una ciudad popular y el domingo de Coros es la manifestación más autentica
que yo haya conocido. Tiene tanta solera y magnetismo como la semana santa sevillana, tiene el sentimiento de la opera y la inquietud de la calle, la gracia del artista y la alegría del libre y del risueño.
Es una algaravía, son pequeñas bandas populares que disfrazadas callejean entre la gente, que se posan en las esquinas y cantan; son grandes bandas que en grandes camiones rodean el mercado cantando sus couples, sus pasodoble y sus popurris. Hay jovenes enfundados en trajes que les poseen, jovenes valientes que se echan a la calle, cantan sus mensajes y nos dejan ver lo que son.
Es el desparpajo del artista en el panadero y la gracia espontanea del frutero, es la reivindicación de ser grande en tu pequeño mundo, sin ansias ni ambiciones, con el fin de que te escuchen, cantando un mensaje que provoca la risa o el llanto, que te pasa de uno a otro, que te mezcla las sensaciones,del desamor al júbilo, que conforma el ojo acuoso y la sonrisa de arcoiris, que te habla de la historia del presente.
Su casco antiguo, que es medio de aqui medio del caribe, que esta lleno de balcones y de colores, se junta con su sol y te rodean. Sus calles se te hacen un laberinto y por el andas sin buscar la salida, es una fiesta sin lugares esta, como las dunas del desierto que van y vienen ,que aparecen y desaparecen, asi mismo la chirigotas, asi mismo las gaditanas que irradian un desparpajo de quedarse loco, un hablá sin tené ná en cuenta, con to el arte, sin sabe quien eres ni lo que eres, jugando con la sonrisa y el ingenio..

Yo ayer estuve en Cai y hoy me quiero morir, quien viva Cai sabrá que el hombre como ser humano todavía existe y que se reune alli en su mayoría, en la fiesta que canta a sus problemas cotidianos, no con pena sino con alegría. Esa ciudad a-islada, esa región pobre de Europa, donde el trabajo se esconde entre las olas; allí se aprende que el hombre no tiene porque ser esa máquina productiva que nos pintan de paradigma y que nuestras ambiciones materiales no nos harán más feliz, que tenemos la capacidad de tener ese saber vivir y esa humanidad, que existe, y que yo ayer senti en Cai

La codosera

La Codosera ese mítico sitio. Del que todos hablabamos pero que nadie podía situar, aquel lugar físico que desconociamos pero que era ya parte de nuestra historia.La web empezó a darnos pistas, las informaciones contradictorias se cruzaban y descripciones seductoras casi siempre, llenas de misterio y de encanto recorrían caminos cruzados a traves de los cables opticos. Esos mensajes decian cosas como estas:



pues sí señores, ahora resulta que la tan citada codosera, allí donde iba el
Cuñao todas las mañanas nada más levantarse por expreso deseo del Canti no
es si no una mina de oro, una antigua explotación que ya está abandonada
pero que aun tiene oro pa aburrir...y yo me pregunto:
No tendrá el Clay el culo lleno de oro de cuando lo mandamos para allá todos
a que se lo refriegue por la piedra, no estará podría el puta de pepitas que
de tanto comerlas se está quedando tan canijo?
Cuestión a aclarar, el caso es que quien vaya a la codosera una mañana de
estas, que se traiga de camino unas muestras pa mí.
arrivederchi, aki no hay pipis ni ná, en una primera exploración aquí la
gente es bastante fea y mustia, seguiremos buscando.


Después otro rumor opuesto

grandes noticias para el canti,

la organización del contempopranea, tras las reclamaciones hechas por
madrocho el popi,
en las que pedía a grito pelado a Er canti, "que se fuera a la codosera", ha
decidido tomar cartas en el asunto, pues saben que la presencia der Canti
en el chiringuito, donde ríe, hace reír, y se rasca el nardo cuando pasan
las pavas, es uno de los mayores reclamos turísticos.
Viendo que er Canti, siguiendo los designios de su viejo amigo podía acabar
en las minas
de oro de Asturias, ha emitido el siguiente comunicado q paso a transcribir:

NUEVAS NOTICIAS contempopranea:

OTRO CAMPING MÁS: Además de la zona de acampada de siempre, este año
contamos con un excelente complejo a 15 kms de Alburquerque, se trata del
camping de La Codosera dotado de Piscinas naturales, bar restaurante, duchas
y wcs. Las instalaciones son magníficas y cuentan con vigilancia las 24
horas. El ayuntamiento de La Codosera colabora con la organización del
festival ofreciendo totalmente gratis la entrada al camping y el baño en la
piscina. Y para aquellos que no dispongan de vehículo propio habrá autobuses
para el desplazamiento del camping de La Codosera al festival y del festival
al camping en tres horarios: del camping al festival: 18:30 19:30 y 20:30
horas, del festival al camping: 5:30 6:30 y 7:30 horas. En la web
contempopranea "Zona festival" tienes fotos de este camping.

Con estas medidas, la organización ha manifestado "que se espera poder
disfrutar otro año más con la presencia del mítico popero de cantillana".

Llegado esto el afectado no pudo sino decir:

Por alusiones: En primer lugar deciros, sobre todo a mi cuñao, que el motivo por el que estoy tan delgadito es por el concubinato del que gozo estando en mi harem de La Codosera. Ya veis el poder que ejerce la zona en la que tengo mis minas que hasta los popies quieren gozarlas; aunque para minas las chicas-bombón con acento portuguesinho que me he agenciado. Alguna que otra tiene bigotinho pero a los popies venidos desde latitudes extremas como la tierra de Chuachenagger, ¡Zaraaagoza! (léase con un polvorón navideño en la boca) o León, no les importa. Claro está que al Canti y sus secuaces, siempre con el nardo en cabestrillo, os proporcionaré carne fresca, sin vello ni en la punta el coño, unas ,lolitas, en fin.
La Codosera es un complejo lugar, un territorio mítico, donde el tiempo es circular y los cubatas te los dan una ramita de culantro (al canti le encanta, ¿verdad?). El pollo tiene un sabor agridulce fruto de la inmigración asiática y la camarera del camping un acento tirando a extremeño, pero con rima, es decir (más bruta que un leño).Ver para creer. Ah, el oro ni tocarlo. Un abrazo a todos y os espero con tarifas nuevas a últimos de julio. La décima edición tendrá su recompensa a quien no le dé un jama (¿por quién irá esto?).

jugando al mus

Alguien ha jugado al mus con tres personas físicas?
nosotros lo hicimos ayer noche.
Byron , Nicolson y yo .
con nosotros jugo Ramiro, ser inmaterial al que le dimos forma y vida.
Repartía mejor que nosotros, y no había quien le viera una seña.
Hablaba poco, sus palabras se confundían con el sonido de la TV que el vecino escuchaba.
Fumaba casi tanto como Nicolson, que extrañamente había quedado en casa esa noche.
Ultimamente no paraba en ningun sitio, no sabiamos si tenia residencia fija,
iva y venia. Sus asuntos eran ópacos como el carbón, y verlo parado, en casa,
con cuatro cartas en la mano y un guiñotazo, se me hacía tan raro como el ver
un murcielago durante el día.
Byron y su vida eran lo opuesto, se había convertido en un ser sedentario,
venían a visitarlo, hombres y mujeres,avidos de compartir con él, siempre bellos, a los que recivía sin ilusión, encerrado en un laconismo que había de ofender a sus visitas.
Sus vistantes soportaban estoicamente la humillación, con ellos entraba en la cocina, se sentaban en aquella pequeña mesa y conversaban y conversaban. Con algunos entraba en su cuarto, cerraba la puerta y no reaparecía en horas.

Jugar con Ramiro de inicio no fue fácil,
sus extraños tics no hacía sino desconcertarme y la tenue luz de la sala
no ayudaba, al igual que su conversación escasa.
Aún asi ganamos hasta hundirlos, Nicolson acabó tirando las cartas al suelo y saliendo por la puerta, Byron se retiró, como arrastrandose, hasta el balcón de su cuarto, donde quedó con cigarro en mano durante el resto de la noche.
Por mi parte quedé con Ramiro, satisfecho de mi victoria, compartiendo con él mi alegría. El para mi satisfacción, con un gesto de su mano,
me invitó a acabar el resto del tinto, había perdido la sed me dijo.
Quedé, fumando yo, y pensando estupidamente en lo heroico de mi victoria

barca en tierra 

Concierto

Habiamos intentado crear ese punto común,
los medios tecnológicos estaban a nuestra disposición,
nuestra intención usar armas de origen prehistórico,
armas intelectuales creadas y desarrolladas en siglos anteriores;
la replica, la queja, el inconformismo, la construcción metódica
de armas de expresión.
El mediante eran los nodos de conexion remotos.
Las autopistas de la información nos seducian,
estabamos dispuestos a utilizarlas,
la seducción de la red,
el grito recogido y hecho nuestro.
Conciencias activadas que pasaban del off al on,
que emitían corriente,
que se magnificaban y recurrian a los medios cercanos para realimentarse,
recargarse y emitir ............

la espera

La espera es larga y
su principal defecto es que no sabes cuando acaba.
Esperar a una mujer, que venga y te hable,
que te diga que te quiere, aunque ya lo sepas,
que te diga que quiere estar a tu lado
que seas tu quien le mire a los ojos y ella tiemble
LA espera quizas no tenga fin.
Soy un hombre congelado , o de corazón criogenizado,
que espera, ya feroz y aburrido,
que cansado de si mismo ve la puerta entreabierta y no quiere salir
esta cansado de buscar, no quiere más insatisfacción, solo algo que busca
y no lo encuentra, ya hastiado de ser socarron en la noche
de seducir inocuamente.
De ser un nene que bebe y suspira,
por el cobijo de una mujer,
ya no creo en encontrar asi
y ya se mueve
sin ilusión y sabiendo que nada le llena que nada quiere ..
con la cabeza gacha, llena de decepciones no amorosas,
de estas tiene ya un saco de ellas lleno,
más que nada desilusionado por tantos años de busqueda,
el galeón no existe y si lo hace esta en el fondo del mar,
malditos marineros de agua dulce, piensa cuando ve a la gente feliz pasar.
Estoy hecho un arapo en esto del amor