entre byron y nicolson

Fronteras: Texto libreconfigurador para el III Foro social mundial de las migraciones

2008-09-12T04:42:00.000-07:00

ASOCIACIÓN CULTURAL LIBRE CONFIGURACION

Las fronteras como vallas de una carrera olímpica, a-saltadas, vilipendiadas, subvertidas invertidas. Las palabras y la creación son viajeras, no encuentran barreras, se traspasan, se transcriben, se reproducen, se contemplan, alimentan. Libre configuración es firme promotor de la mente universal, del compendio, de la unión y de la migración masiva.
Nuestra razón de estar aquí es sencilla, queremos una mente participativa, poliédrica, sustantiva. Las letras no entienden de razas ni de colores, ni las imágenes lo hacen. La sensibilidad universal aquí reunida es a lo que aspira nuestra revista y nuestra asociación.
La revista libre configuración se autogenera, coge forma por si sola, a través de las participaciones más valientes, de los seres más ocultos y de los amantes de las margaritas. LC tiene vida propia, cada número tiene un sentido, representa una era vital de los correligionarios que se aventuraron a escribir en ella. Es un apice de la realidad que librepensadores ejercen.
Libre configuración es una entidad asociativa, que pretende y depende de la colaboración. Buscamos socios que aporten desde un chascarrillo a una barca motora, desde un puñado de palabras a un entusiasmo repentino. Aquí sí que no hay fronteras, aquí sí que migramos todos de aquí acu-ya, aquí se abren las puertas de la creación para que emociones al sensible o ataques al cobarde.
libre configuración es automático. Entra en
www.libreconfiguracion.org

collage

2008-01-30T11:06:00.000-08:00

^pero da igual , el que escribe es por que debe y yo debería, tengo potencial para redactar una novela, necesitaría la vida del escritor y del pintor , yo haría un collage gigante con tu presencia en medio, oculta entre colores, dispersa en un medioambiente radiante de cacofonías silenciosas, y jugaría con las palabras los colores y los recortes.
Estaría sin ti y contigo, porque la no presencia haría más fuerte la visión de tu yo enamorado y no podría sino dejar de pensar en ti y pintarte en rojo y en verde, sin que lo supieras, sin que nadie soñara jamás en tenerte como yo te tengo, encerrada en un collage para mis antojos, y el periódico estaría por encima de todo, y el color en todas partes, regaría tus cabellos de pintura acrílica, tus ojos de arena oscura y celeste, tus muñecas serían engranajes perfectos, como perchas sincréticas que bailarían a mi son, al son cubano del amor, se deslizaría mi amor por entresijos de malla verde, que unirían tu pecho redondo con mi mortecina boca y el sabor de la cerveza. Tendría que regarte al fin de líquido amargo y delicioso, para saber que eres parte de mi, para sabe que mi herrumbre no se vé pero se siente, para oler el perfume amargo de la cebada. Un collage, un collage mi amor. Allí estarías tu, colgada, colgada en el salón o apoyada en la pared, grande y multiforme con relieves si posible, con ingenio, con un poquito de alevosía, no pararía de darte amor y de mirar tu deformidad y tus curbas y de amarte más, de querer reposar en tu pecho ficticio, de agarrarme ante el mareo a tus extremidades de palo, de cacarear a gatas mirandote a los ojos. Nada será lo mismo, si te tengo en un collage

Ca se fait comme?

2008-01-30T11:00:00.000-08:00

Siempre que escribo después de tanto tiempo, lo primero es un lamento, por la falta de letras.
Pero es un lamento de calentamiento, para empezar la rutina y para que las palabras vengan a mí. No siempre lo hacen, escribir se vuelve una tarea endiabladamente difícil, requiere cada vez un mayor esfuerzo. Las temáticas a tratar son siempre un problema. Aunque hoy la temática es fácil, hablamos del regreso, de la reentrada en la morada. Más de un año después vuelvo a entrar por la puerta de la mansión, de la vieja casona en la que viví, y su olor es el mismo, y los muebles que la cubren son casi los mismos y eso me llena de orgullo, ver que nada cambió, que todo quedó tan bien que nadie quiso cambiar nada. Los dos sofás que conseguimos agenciarnos siguen rigiendo el salón, el purpura que olía a gato y el blanco que resbalaba como el jabón con el que lo limpiamos, frotando con rabia y con ganas. Aquellos que no gustaron son los reyes del salón.

Y mi cuarto es un habitáculo con vida y muebles, pero al abrir la puerta lo volví a imaginar en su estado cero, cama, carrito, estantería y perchero. La mínima expresión, el espacio en todas partes, las paredes ocres y oscuras, la vieja lámpara aristocrática. El nuevo sofá, la alfombra y los muebles, me parecen el atrezo de una escena teatral que se esta rodando ahora pero que dista de la realidad de ese cuarto, de sus tres grandes, altas y enrejadas ventanas, de las sombras que proyectaban los barrotes, de la vista del deshabitado edificio de enfrente.

Esas luces proyectadas daban la sensación de carcel, de bohemia y underground, las paredes oscuras, los espejos, aquel rayado, grande, casi cuadrado y viejo, la desnudez del parqué usado, el silencio de la calle olvidada, los sonidos ajenos y misteriosos.

Y las calles llenas, de niebla, y las luces enfocandolas y ella gobernante de la noche, serena en su omnipresencia, latente en su contingente efímero y tramutable.

El tigre que se esconde entre las hierbas

2007-10-03T10:04:00.000-07:00

El tigre que se esconde entre las hierbas me habla con voz débil, con los zarpazos que me dio. El tigre anda debil, decaido moralmente, la bestia también flaquea, después de años, como el viejo conquistador que en su vejez observa toda la sangre que virtió fruto de su ambición y por fin duda de su destructivas decisiones.
Pocos merecen la palabra de enemigo, pero la historia enseña que este una vez hecho lo es hasta el final, tales son los entramados oscuros que fortalecen el odio interior y casi siempre recíproco. Cuando tu ribal flaquea y piensas en tender la mano, recelas, a pesar de la mejor de tus vondades porque, sabes que volverá al ataque, que cuando todo se normalice volverá la guerra. Así es la naturaleza y la selección de las especies. Nuestra representación vital, una milésima de segundo en la historia de la Tierra es obvio que no puede cambiar nada. Algunos hombre si lo han hecho, cambiar la historia, no solo la del hombre, también la de la tierra, existén ya incluso virus inventados por el hombre, gas mostaza, bomba atómica, residuos tóxicos industriales, lluvia ácida, razas exterminadas, holocaustos.
Siempre si se tiene la ocasión es mejor residir en distintas dimensiones vitales, en mundos lejanos, evitando así, la expresión del odio, que a todos salpica y que es como la mala hierba que crece.
El enemigo es querido en silencio, por que los enemigos aman la lucha y se sienten adversarios válidos, se tienen respeto y admiran cosas del otro. Y todo es mentira y todo es verdad.
Preponderancia del odio en distinto grado, el odio según

la historia hacia atrás en un rayo

2007-10-03T09:46:00.000-07:00

Cuando buscaba por internet lo hacía como un níño en una construcción, cojiendo las cosas, viendolas de cerca, admirandolas, soltandolas, cojiendo otra.
Ahora lo hago con el peso de lo conocido. El eterno retorno. La novedad convertida. Las cosas, como los frutos secos con el aire, se oxidan, se hacen maníos. Pasa hasta con las mujeres y el tiempo. Mantener la ilusión se hace tan dificil, es como mantener un grano de café a pataditas. Descorazonador.
Si intentas mantener la ilusión con los proyectos futuros, das con la tecla, pero ahí del hombre poco racional, o de la media del hombre común, que pone metas remotas, que se inventa posiciones divinas para si mismo y ahí del hombre trivial, que en su catolicismo apostólico se pone plomo en los tobillos.
Desde luego nuestro problema es estructural, nos viene de la educación y por ende de la religión.

De la muerte de Puertas Umbral o Pavaroti a la muerte de Josu

2007-09-13T03:17:00.000-07:00

Estás últimas semanas hemos tenido que lamentar la muerte de ciertos personajes públicos que por una u otra causa eran queridos y o mediáticos. Si bien Puertas aportó menos que Paquito Umbral, su sobrecojedora muerte, con guiño previo en directo, posó una capa de neblina para el gran público, ya que artículos hubo a raudales, sobre la muerte de este autor controvertido, poético y que cambió de chaqueta. Su indumentaria olía a, tocino rancio y castizo pasado, como aquellos hippies de San Francisco que con sus coletas y camisas de flores no supieron evolucionar con el tiempo. Su letras si eran vigentes, su columna un clásico del periodismo y sus libros de juventud, un referente y un retrato social del tipo "La colmena", en ellos de forma inovadora y sufrida entremezcló el verso en la prosa.

Pavarotti, el grande de la escena operística, el hombre que como los beatles en su tiempo con el pop, se esforzó en popularizar la opera, falleció en Modena, nos caía algo más lejos, pero tenía el poso de los grandes, eso a pesar de sus divorcios y de sus desmanes con la ley que ahora no se mencionan. Tenía ese tufillo a lo Gil, que decía que en su enormiforme sombra había algo oculto.

Pero estas muertes naturales de Paco y Pavaroti (quitemos a Puerta), no tendrán consecuencia alguna para la globalidad de la sociedad y más duele ahora la muerte del super heroe que se nos va, duele porque ahora se percibe todo su empuje, toda su grandeza y su pureza. Pureza en politíca, si! Sin duda se le echará de menos, dentro y fuera de su Pais Vasco. El hombre de principios que es, fue y será Josu Jon Imaz, arroja la toalla. No queremos que ocurra, no era fácil tener por lider en el PNV un hombre que apostaba por el camino largo, por la integridad de los actos, por la democracia y la libertad. Pocas veces se ha visto por esos lares personas que tuvieran tan claras las cosas, que supieran lucidamente, que un ápice de violencia desvirtua su por otra parte legitima ambición de soberanía, que la comprensión de la pluridad del pueblo vasco no era esquibable y que la migración de amenazados era algo de lo que avergonzarse y no un arma aplicada por ETA de la que aprovecharse.

Es por ello que una muerte política como la de Josu Jon Imaz causa más tristeza que la de un terricola en el desenlace de su vida. Josu era el camino, que pena que no todos pudieramos verlo, ni que todos coincidieramos en criterio. Gente como Ibarexte, que en la mayoría de los casos actúa como hombre cabal, ha expulsado a la esperanza vasca de la política, al que nunca se dejó chantajear. Ahora me resulta inevitable hacer una mueca ante Egibar, ante Ibarexte.

Imaz representaba en nuestro mundo el multilateralismo de la ONU, el que los españoles quieren y que quedó patente con nuestra queja global contra Irak y contra el unilateralismo USA. Tener amplitud de miras resulta complicado y lento, pero soluciones rápidas a conflictos largos son caminos sin salida. Hay que mirar hacia todas las partes, ver quienes son los jugadores y darles fichas para jugar a todos ellos. Imaz apostaba por la modernidad de la política, por buscar soluciones con formulas no probadas pero que contenían una esencia básica.
Apostar unicamente por lo propio en política resulta en tumor maligno.

Si, probablemente esto es un lamento por la muerte de un vivo, por la muerte de un guevara moderado, un nuevo martir de la causa, pero este, de verdad.

(Texto de J J Imaz)

APOSTAR POR EL FUTURO
Hay momentos en la vida en los que las personas debemos enfrentarnos a decisiones
complejas. Dar importancia a los proyectos en los que creemos o apostar por vincular
esos proyectos a nuestra propia participación en los mismos. No quiero ocultar que en
las últimas semanas he vivido esta disyuntiva. Y he tomado una opción. No seré
candidato a la presidencia del EBB del Partido Nacionalista Vasco, para la que fui
elegido hace cuatro años. Volveré a la actividad profesional después de más de trece
años de compromiso intenso con aquellas funciones que EAJ-PNV me ha
encomendado: diputado al Parlamento Europeo, consejero de Industria, Comercio y
Turismo del Gobierno Vasco y presidente de nuestra ejecutiva, el Euzkadi Buru Batzar.
Siempre he creído en la política como servicio a la sociedad. He recibido mucho de esta
sociedad desde niño, y he entendido la actividad política como compromiso personal
con ella y sus ciudadanos. Como forma de devolver, aún a costa de más de un sacrificio,
lo mucho que este país me ha dado. Por eso, siempre he defendido la política como un
camino de entrada y salida. Finalizado este servicio, lo normal es que salgamos sin
perpetuarnos en la actividad política. Ello sirve para mantener viva la conexión entre
clase política y sociedad civil, tan necesaria en los tiempos que vivimos.
He trabajado en la medida de mis posibilidades por una Euskadi en paz, en la que la
violencia, la amenaza y la extorsión sean para siempre desterradas desde el firme
compromiso con los valores de la persona como clave de bóveda para construir la
sociedad vasca. Y me siento muy orgulloso de haber mamado desde joven estos valores
a través de mi militancia en el Partido Nacionalista Vasco.
Creo en una Euskadi en la que los diferentes sentimientos de pertenencia de quienes
componemos la sociedad vasca convivan compartiendo un proyecto de país, cuyo futuro
construyamos entre todos. Creo en una Euskadi en la que la voluntad democrática de
sus ciudadanos sea la base de la mutua convivencia y en la que los acuerdos amplios
entre diferentes sirvan para hacer frente a los retos de futuro. Un país pensando en
nuestras hijas e hijos, en el que encuentren las mejores oportunidades para desarrollarse
como personas en su integridad. Trabajo por una Euskadi en la que nuestra identidad
vasca se construya en base a valores en un mundo cada vez más abierto y complejo, en
el que el amor a lo propio no nos lleve a construir el futuro contra nadie. Como ese
árbol al que equiparaba su obra el universal escultor Eduardo Chillida, enraizado en
tierra vasca pero con sus ramas y hojas abiertas al mundo.
Me siento orgulloso de haber tenido esta responsabilidad en un Partido cincelado con la
talla humana y política de personas como José Antonio Agirre, Manuel de Irujo, Juan
Ajuriaguerra, Javier Landaburu o tantos otros. De personas que con su trayectoria
construyeron un patrimonio llamado EAJ-PNV, con un activo que ha servido para que
centenares de miles de vascos nos den su confianza y hayamos contribuido al
autogobierno, a la convivencia, al bienestar y la estabilidad de Euskadi. Pero este
patrimonio no es nuestro. Nos toca gestionarlo. La pluralidad de discursos, la división y
la tensión que en algunos momentos ha trasladado EAJ-PNV a la ciudadanía,
contribuyen a debilitar nuestro proyecto, a confundir a la sociedad vasca y a perjudicar
la capacidad de este partido para articular en torno a él a las mayorías sociales vascas
necesarias para construir el modelo de país que queremos.
Hoy, el esfuerzo por conseguir la unión en el seno del Partido Nacionalista Vasco nos
obliga a todos. A mí también. La reproducción de la división que hace cuatro años se
produjo en una transición de liderazgos compleja puede debilitar de forma importante a
EAJ-PNV. Siempre he creído que en la vida no debe esperarse a lo que hagan los
demás. Uno mismo debe dar los pasos que estima necesarios. Por ello, mi decisión de
no ser candidato responde a una contribución que facilite un proceso interno que
cohesione y una a nuestra opción política. Creo, con respeto al resto de opciones
políticas, que EAJ-PNV tiene un papel de cohesionador y moderador de la política
vasca, que puede verse perjudicado con la división y su debilitamiento. Por tanto, sin
pretender patrimonializar ningún activo que sólo nos corresponde en el porcentaje de
voto que tenemos, entiendo que por encima de actitudes cortoplacistas, el riesgo de
división en el Partido Nacionalista Vasco añadiría dosis de inestabilidad y radicalidad a
la política vasca.
Hay otra reflexión que no puedo pasar por alto. El nacionalismo vasco democrático ha
jugado y juega un papel primordial en la construcción de nuestro país. El mundo está
cambiando aceleradamente y, al igual que otras generaciones han hecho un esfuerzo
ímprobo por modernizar y actualizar nuestro proyecto, también nuestra generación debe
llevarlo a cabo. Conceptos como estado-nación, soberanía o independencia adquieren
hoy tintes necesariamente diferentes de lo que en el pasado representaban. Las fronteras
se debilitan e incluso desaparecen en nuestro entorno, y desde el nacionalismo vasco
democrático tenemos que ser pioneros en las reflexiones de actualización de nuestro
bagaje fundacional, de un partido que nace para preservar un pueblo que perdía su
identidad y su régimen de libertades histórico. Pero un partido no puede llevar adelante
una modernización necesaria en un contexto de competición por el discurso. La
reflexión serena exige liderazgos no cuestionados y partidos unidos y sólidos.
Quiero terminar mostrando mi plena confianza en las personas que componemos el
Partido Nacionalista Vasco, así como en la propia sociedad vasca. En la capacidad de
avanzar con éxito a través de los retos presentes y futuros, así como la convicción de
que mi decisión será un pequeño grano de arena en este camino. Agradezco de todo
corazón el apoyo de los que tanto desde el seno del partido como del conjunto de la
sociedad me han ayudado en mi labor. Y también, sinceramente, a los que desde la
crítica interna o externa, han contribuido a hacer más contrastadas y reflexivas cada una
de mis decisiones. La cohesión de EAJ-PNV saldrá fortalecida. Y creo honradamente
que es un capital para el conjunto de la sociedad vasca. Incluso para muchos que no
comparten nuestras ideas y proyectos.
Josu Jon Imaz
Presidente del EBB de EAJ-PNV

verano

2007-09-06T02:34:00.000-07:00

El verano se acababa como siempre,
Este había vuelto a ser juvenil y florido, como antaño,
Había indagado en vientos de montaña,
En soles de playa
Y en castillos cómplices.

Pero todo verano acaba,
Pero esta vez de nuevo, como cuando era niño
El verano tenía su sabor
Calido, luminoso, relamido y alegre.

Mientras posaba de nuevo
En el refugio de vida
Vi que ya solo me quedaba tu rostro
Aquel que se me escapaba siempre
el que tanto buscaba en las mañanas de verano,
el que cuando aparecía actuaba de luna en la noche
y al que veía huir en verano.

Todo ha cambiado,
ya no eras una fuga,
ya tu mirada no es fugaz,
no se me desliza ,
ni tu cuerpo es extranjero.

El verano me dejaba atrás,
Y la melancolía de su final avanzaba
el invierno se planteaba como un manto.

Pero tener tu presencia
Es cabalgar la ola azul mar de mi sueño
Donde monto y vivo
Donde pasto y resido
El fruto de mi alegría
La raíz de mi ser

Y es como las corrientes,
que se montan unas sobre otras,
y como las altas presiones,
esta vez se quedaron ,
por encima del frio invierno.

estaciones

2007-05-28T07:52:00.000-07:00

No quiero saber más de cómo el tiempo me comerá, añoro los tiempos de Pol pot en los que no existía el reloj.

Angustia, aspereza, odio y limón. Me gusta más el limón cuando lo exprimo y surge su agrio despertar en mi paladar.
La flores se me marchitan y no hago demasiado por que no lo hagan. Intentar mantener vivo lo que muere por si mismo es un esfuerzo demasiado desmesurado y carente de sentido. La persecución de la muerte. La carrera sin fin o con el mismo fin para todos.

La bolsa de la vida, con su pico y su declive. Esta no falla, no engaña, no permite especulaciones.

El disco que gira no tiene estaciones tiene final, las canciones son años. El periódico añejo que marca la temporada electoral. Los diputados que suben y bajan. Los resultados. Estaciones políticas, muerte de candidatos anticipada. ¿A que se dedicará un candidato muerto?
Mi flor se oscurece, debo apostar por sus estrías pues son inevitables. Las estaciones son el tiempo rotatorio, como el columpio de un hámster sin jaula, avance circular. Recorrido desdibujado. Futuro inexpugnable evitado por el destino.

Las estaciones evocan al tiempo, mirar más corto ¿que sentido tiene?, todo es pasajero, los motores envejecen, gasolina para vivir, grasa de caballo para mis pies y mi rostro. Da igual, no tengo nada que objetar, todos tenemos la misma jugada evidente.

Vive, vive, vive, vive, como lo hacen las estaciones. Estados de ánimo no conjurados, aleatorios e inevitables. Lagrimas que serán piscinas. El lunes es sagrado, representa la muerte de la semana. El reciclaje me traerá cosas buenas llenas de fibras, producto de basura orgánica, sin su olor, con un extraño sabor. Las energías renovables filtrarán mis ganas de avance. No conseguiré montarme en el viento, ni que el rayo de sol se clave en el ojo de mi enemigo. Sol, viento, agua y fuego. Estaciones terrenales.

La conjura que el dólar quiera hacer contra del euro, obtendrá respuesta del barril de petróleo y el estrecho de Magallanes llenará sus bolsillos de coronas, mientras en el odyssey reirán mientras cuentan en sus avión privado las monedas que cargan, hasta que un día el espadachín que fue Carlos II le pinche las narices.

Si es que al final ya lo dicen todos, el tiempo esta loco y las estaciones han dejado de ser tal. Viva la lluvia que inunda la M-30, ¡hurra¡ por el sol que quema mi espalda, ardor por el viento que sopla en el mar y conjuración contra todo lo terreno que quema el fuego.

sandaza

Mineral

2007-02-22T00:02:00.000-08:00

Quien me iba a decir a mi, que en horas remotas, escondidas y casi inaccesibles, y en este estado, iba a estar aquí, ahora, escribiendo un no se que, que acabaría como esto hará, en algo circular.

Las imágenes de mi yo verdadero, la creencia en la capacidad de crear arte plástico, la necesidad artificialmente creada y tan atractiva, de ser capaz de ver más allá, el no alcanzarla ahora y saber que si podré hacerla mía. La certeza de que todo es aprendible, la dificultad de saber que sin profesor difícilmente venceré las más difíciles y consustanciales.

Objetivos que marcar, teoría barata que realizar, marcarle a la mente sus deberes para no salir a la carretera maltrecha y seguir las autopistas de la información hacia la cúspide, inhóspita y rica en minerales. Allí como el desierto, seco y solitario, con el alma descuajaringada por la fatalidad de tu egoísmo causa de tu ambición.

hojas de palma

2007-02-21T01:40:00.000-08:00

Mi amor es eterno
y nada podrá cambiarlo,
yo ya no entiendo vivir sin ti,
tu cataclismos y terremotos son míos,
tu ansiedad y tu esperanza forman parte de mi,
los azotes que la vida te intente dar los pararé con mi espalda,
las lágrimas que caigan de tus ojos las recojeré con cuchara de plata,
tu sonrisa, cuando venga, será mi rayo de luz y la comeré y me alimentará,
seré tu puente en el acantilado y tu baso en el carnaval, tu bufón y tu señor,
mantendré siempre mi cuerpo cercano a ti, en pos de recibir tus cálidos besos,
no te preocupes, seré tu escudo y tu coraza, y no me deterioraré, por que yo sé,
que al final esta la luz y que entraremos en Jerusalén a lomos de un borrico
con el alma en vilo y la sonrisa puesta, con la alegría de saber,
que las estatuas de sal quedan atrás, que ahora ya,
llego el momento, tras la larga travesía,
de vivir en el mundo nuevo,
de la fusión en uno,
de ser más.

del romanticismo

2007-02-02T00:13:00.000-08:00

La opción vital de ser un romántico, no se elige ni escoje, te adopta, el ser romántico o autodeterminarse como tal puede resultar altivo, y es que en parte, el romántico lo es. Pero el romántico tiene alma de perdedor y nunca será el mejor, aunque lo intente.

Pero la verdadera historia y la bondad del romántico es su forma de encarar la vida.
Se escoje la vía que no lleva a destinos, aún a sabiendas de que acciones pueden ser las más beneficiosas, se fintan, por que se desprecia el modo de vida ganador que las adopta, por que a pesar de todo, nos resulta ruin, porque ni nos cuadra ni nos sale el actuar de esa forma que gana.
El romántico tiene también sus defectos, pues cree que puede amar más de lo que realmente es capaz, por que vive en un mundo irreal y novelístico. Su razón de ser utópica es su máxima y cree en ella, y muchas veces sin querer, cuando uno mira atrás , ve la traición a si mismo y se duele, se duele por su inconsecuencia y por su falta integridad. No hay nada que un romántico ame más que su integridad.

Pero el romántico, un poco lobo también al fin al cabo, es salvaje y actúa en la sedicción de sus actos, le cuesta mantener su cabeza fría es emocional y a veces anormal, pues tanto le gusta la originalidad, y si mismo, que intenta por todo medio, dejar claro que él es uno y único, aunque ello le cueste actos excentricos y antipatía.

De hecho el romántico siempre esta en tensión, por que le gusta vivir al límite, por que le gustan los vicios, las mala vida y pertreñar situaciones extremas. Ay del romántico, que después se martiriza con su omnipresente moralidad, ay de él que al final resulta tan contradictorio. Vivir como tal solo puede ser temporal, el romanticismo se apaga con la edad, con el tiempo, como una vela, pues es solo su naturaleza salvaje y su inconscientet energía juvenil el que le permite vivir.Fuera de ese ecosistema, como una planta sin agua, se mustia y se seca. Esto pasa ya, cuando la madurez se acerca y te recomienda que tu físico no puede permitirse más los maltratos que le das.

La figura del romántico, surgida en la Alemania a finales del XVIII, se diluye, poco a poco, gotea ya, y en algún tiempo morirá

2007-01-14T12:58:00.000-08:00

El amor llegá poco a poco y alcanza a muchos, a casi todos, aquellos que lo desconocen viven infelices.
Se llega a estar tan lejos de él y resulta tan fácil volver a encontrarlo, se le da la espalda y se hace dificil amar, amar a nadie. El egoismo ahonda

Siempre digo que no me arrepiento de lo que hago, siempore le saco cosas buenas a las malas, me gusta también aprender las malas, las malas vivencias, siempre digo que salgo más fuerte. El látigo curte y estar curtido asienta los pies y te cuenta verdades.

Pero hay heridas, que cierran, pero algo negro queda en tu corazón.

No las descubres, están escondidas, no se perciben facilmente pero te afectan de continuo. Las manchas negras, que te duelen, solo por dentro, que quedaron allí, olvidadas, para siempre.

Esas esperiencias que acabaron en mancha negra, son demasiado profundas, como para a su vez, no amarlas. Por que es un amor roto.

Como duele el amor, como duele amar. Que grande es la posibilidad de amar.

Sin ti mí amor, no soy nada.

Ahora no concibo mi vida sin ti.

Pero no toda mancha negra es del amor, hay experiencias y vivencias de color negro, donde viviste por tiempo, que ahora olvidas, pero que forma parte de ti.

Se viven solas o acompañado, cuando pasa acompañado, une para toda la vida, son las sensaciones más fuertes, las que te arañan y hacen daño y heridas. Siempre quedan, son parte de ti. Y no afectan para bien, reminiscencias punkies, negras y que de vez en cuando sueltan pus.

Pero no se preocupen amigos, la vida es bella y el color es parte de ella,
la manchas solo serán manchas, nada irresoluble, la cosa sigue mereciendo la pena y mucho.

BOMBAS

2007-01-10T03:26:00.000-08:00

Una bomba destructiva se cierne sobre la cabeza, estos vasco radicales volvieron a ser demasiado vascos y tan brutos como para pretender poner una bomba en un aeropuerto de más de 500 kgrms y que nadie muriera. Vaya ,vaya, la volvieron a cagar. Con lo listos que suelen ser para coaccionar y hacer reaccionar, ahora se equivocaron y cualquier paso que de el gobierno, sería vilipendiado y sacudido y no sin cierta razón, pero todo hombre joven debe querer y tiene la obligación de querer, que se acaben las bombas. Yo lo tengo claro, el estado policial no acabará con ellos, no al menos el estado policial democrático y de un Estado de Derecho. Somos demasiado lindos, y correctamente, como viejos caballeros, nos marcamos unas reglas del juego éticas y legales. A pesar de que los contrarios usen cuchillos y tirachinas, nosotros marcamos que hay que seguir unas reglas deportivas. Quizás Pinochet pudiera erradicar a ETA, ¿alguien quiere que vuelva cual fantasma y nos asuste más a nosotros que a la propia ETA? Aún así, Franco tampoco pudo y ese era estado policial del que algunos gustan.
Ahora tenemos a un gobierno empelotas que quiere pero sabe que no puede ni debe; y todo por que ETA por una vez no supo calcular. Josu ,cabreado, Ternera, por que ya no se entera, porque pasan de él; y los jóvenes cachorros a las armas. ¿Que escisión sucede allí dentro? Me pregunto como serán sus día a día, ¿como se comunicaran, como se esconderán día a día?. Pobre Josu, fijo que se sintio viejo y desvalido. Esta guerra la quieren acabar los viejos, los que la empezaron y no quieren morir viendo que nada se consiguió, los cachorrillos tienen la furia y la mente a-reflexiva, no quieren rendirse y ser nada más, que un partido democrático con un 15% de los votos, ¿para que tanta lucha?, se preguntan, para esto, ¿para 2 escaños en Madrid y quedarnos en tan poco?, no quieren traicionarse. Otegi, ninguneado manda un comunicado, que gracias a Dios, dirá el a pesar de no creer, secunda previamente ETA, que a posteriori le da la razón. Por que el día de la bomba seguro que se llevó un sofocón, seguro que más grande que la mayoría de la población de Murcia. Pero y ahora, ¿como dicen que mantienen el alto el fuego después de semejante bomba?, ¿en que tenemos que creer?, ¿que vamos a hacer?, que harán los amenazados, ¿mantengo o no al escolta?, "soy valiente, no lo quiero", "quizás me venga bien para los recados".
Vienen inevitablemente tiempos de inmovilismo, la oposición y parte de la población, se indignará fragrantemente ante cualquier contacto, los que nunca quisieron inmigrantes ahora se solidarizarán como nunca. La muerte es un sello, un sello que ETA a vuelto a usar, como diría el chapulín, sin querer queriendo, y ese movimiento es posible que haga unas elecciones que estaban casi decididas más emocionantes, todo movimiento político tendrá en cuenta fechas. Queda un poco de margen, no mucho cuando ahora toca inmovilidad, para un proceso, que será tan largo, es poco tiempo, sobre todo cuando solo queda un año y medio.

dos lineas

2007-01-03T07:28:00.000-08:00

Hola señorita xxxxxx,

acabado de aterrizar, en mi nueva esquina de exxxxx, más incomunicado pero más en privado, más mio por asocial y por solitario, también por ser más intimo, a su vez más retirado del mundo, dejando a veces un poso de tristeza. Pero esa no es la razón es solo la introducción y esto ya son más de dos líneas...
Pero tengo ese hábito, empezar a escribir sin pensar para después poder plasmar, ya más, en carrerilla, las cosas que pienso.

Igual que tu logro es hacerme feliz, yo quiero que ese sea el mío y así lo haré, te haré feliz, pq te quiero como el queso al vino. Y si nos quedaremos aqui o volveremos a xxxxxxx no es mi decisión, será la de los dos y haremos lo que los dos queramos. En este proceso de volver a aprender a amar en el que ando, tu eres mi musa y conseguirás sin duda alguna un Andrés mejor, más listo y menos cavernario, pq yo siempre quise al amor y aunque casi lo olvidé en egoismo, quiero recuperarlo contigo.
El peso de tus problemas se levantará seguro mejor, con la fuerza de cuatro brazos, cuatro pulmones y dos corazones

Un beso amor

andres

El encuentro con un Verso Trébol (por coral)

2006-12-17T14:09:00.000-08:00

Al entrar una proyección de postales sobre la pared blanca mientras en la esquina una figura es prolongación de un piano prestado. Todos nos miramos algo confusos y expectantes, la función va a comenzar, por favor tomen asiento, llenen el espacio sin miedo, tapicen el suelo de colores y préstenme su sonrisa. La estancia cuidadosamente caldeada por lo humano nos acoge gratuitamente.
Las teclas regalan sensaciones en un descarado virtuosismo, acompañan los versos del que se levantó a recitar, la guitarra ha despertado y amorosamente se declara a un acordeón cercano que la contempla devaneándose. Octavio Paz no responde.
Los versos se deslizan suavemente entre nuestros rostros enrojecidos como sensuales caricias.
Todo el mundo queriendo compartir algo que hace tiempo se notó a la altura del ombligo, un pellizquito de genialidad y la certeza de ser algo bueno, demasiado bueno como para callarlo.
Sonaron las voces de nuestras entrañas y todos callamos para escucharlas, voces graves y voces agudas, voces en forma de nota o paso de baile, voces aplacando nuestro desasosiego semanal.
El papel sobre el blanco suelo, alzo mi voz y recito, quiero compartirme entera, quiero llegar hasta donde tu estás.
El genial ladrón de imágenes nos obsequia con un segundo carrete, todo es mirar y escucharlas, nada que decir, es la hora de soñar, de interiorizar, de dejar a nuestro ombligo desliarse para desinflarnos de deseos y secretos.
Una voz que conozco y adoro resuena en la oquedad de la sala, llega de un particular viaje, en un estado de paz compartido. Octavio Paz responde.

De lo sucedido

2006-12-17T13:20:00.000-08:00

GRande verso trebol !!

Ayer fue un día que no marca una revolución cultural pero que si adentra a unos cuantos en un mundo

Proposiciones de la banda (x parra)

2006-12-13T10:39:00.000-08:00

Esa mugre cómo anda?
Os propongo algo sumamente interesante. Después del fiasco, a medias, del puente, donde la vejez, la nenas, la informalidad y otras yagas del personal evitaron el desenfreno, no queda más que redimirse y cuanto antes, y mira por donde que la ocasión la pintan calva, pues esta mañana yacía yo en la cama escuchando al entera de Chema Rey cuando éste anuncio que los Babyshambles actúan en Madrid el día 21. Si señores, el gran Doherthy y sus secuaces. No me negaran que la movida es de las buenas. Algunos ya conocen el buen rendimiento que Madrid ofrece en estas fechas, además no nos podemos perder a la estrelladel rock con más detenciones policiales a sus espaldas, y eso que sólo tiene 26 years old.
Bueno pensároslo rapidito y mover esos cojones que tanto os pesan.
Ciao.

Pinochet y la verdad

2006-12-12T09:36:00.000-08:00

La asociación Libre configuracion presenta

2006-12-12T08:56:00.000-08:00

VERSO-TREBOL
(encuentro multipolifacético,
sin orden ni concierto y con mucho ton y son)

Se acerca la fecha y el lugar: el 16 de diciembre C/ Juan Pascual nº 4 sobre las 19 :00 h. Y no podéis faltar. Si te interesa la poesía ó la fotografía ó la música, ó incluso las tres a la vez, perfecto y si no es así, también, porque estamos seguros de que te gustarán.

Se hace saber para todo aquel que pueda o quiera apetecer, la movida consiste en un cocktail de estas destrezas-oficios-aficiones más juego-pasatiempo, así que nadie queda fuera.
Según actividades los participantes serían: poesía (qino), fotografía (Víctor H. Sevillano) y música (Jesús, Paloma Jiménez y Folkness).
Cualquier interesado en participar activamente en cualquier expresión del trébol, por favor, rogamos póngase en contacto con nosotros lo antes posible (a más tardar el miércoles 13 de dic.) para organizar los tiempos de música y fotografía. Los poetas o amantes del verso, con traer los poemas bajo el brazo basta.
Para los asistentes pediros confirmación a cualquiera de las 2 direcciones hasta el viernes 15 de dic., ya que el local está sujeto a unas medidas espaciales (cuanto más gente más metro de madrid vuela).
Y para los habituales rezagados, se informa que las puertas quedarán selladas a partir de las 19:20, quedando terminantemente prohibida la entrada sin gran justificadísima justificación.
Rogamos a los justificadores justificados que nos lo justifiquen en el 649774938.

Aviso para todos: si pensáis que no asistirá mucha gente (mucha gente= de 40 a 50 personas) recomendamos traigáis cojín o mantita al uso para aposentarse en el suelo. Si por el contrario imagináis un local abarrotado, ya sabéis, de pie toca.

La suerte está echada.

Plácidamente tendida
sobre el verde tapiz
de las eventuales
costumbres, no va más,
la suerte está echada
y es hora de jugar.
¡Bailen, miren y lean,
es hora de soñar!
Vengan y apuesten:
un euro, casi nada,
por pasar un buen rato,
con un par al impar,
o el todo por el todo
a un número solo.
No hay mucho que pensar.
Son muchas las palabras
que nos quedan por rifar,
o postales o ritmos
(como los quieras llamar).
La suerte está echada.
No va más. No va más.

Organizan: victor@victorhsevillano.com y la Asociación Cultural Libre Configuracion
libreconfiguracion@hotmail.com

Manifiesto para la Asociación Culturla Libre Configuracion

2006-12-06T01:34:00.000-08:00

La necesidad de avanzar ya es nuestra, de la humanidad, esta establecida como canon. Las nuevas tecnologías y el sistema global impulsan a ello. Que tengamos derrotas contra ese avance, que a veces no nos deje respirar, es algo consustancial a la vida, pero cerrar los brazos y dejarse tragar por la tierra consideramos que no es la solución.
Nuestro avance ha sido sumarle dos siglas a LC, dos siglas como AC. El significado revela nuestras ansias de libertad y de producción. Queremos lanzar más, buscamos autoproducirnos y sumar productores que quieran contar con nuestro esfuerzo para avanzar en la autoproclamación de valores, porque toda obra tiene un mensaje. Querer procrear es tan natural como crear, si se consideran hijos o bastardos, bándalos geniales o desperdicios de nuestra creación, si los quieren internar en un centro o esconderlos, o bien quieren publicarlo y dejarlo ver, da igual, queremos congregar y apoyar a gente que sin autoproclamarse ni pararse a pensarlo son creadores, también a aquellos que lo quieran ser, a los que tienen hambre de óleo y sed de letras, al que traza sin saber que pretende y al que lee los periódicos, al que ama la naturaleza o al que ve en alguna sombra un misterio.

También queremos a futuro un lugar de residencia, nos configuraremos mientras tanto en uno de carácter público y típico de congregación, dígase un café, de inicio. La intención la reunión y el intercambio de palabras, visiones e ideas. Queremos un equipo deforme y abstracto, sin suplentes, creciente, guerrero, fuerte, apersonal y de ciento y una moral.

La cultural asociación de libre configuración surge con la raiz y la filosofía que dieron origen a su fazine, integrando voluntades libres y valientes, con ganas de hacer sonar campanas, sin afán de protagonismo, pero con intención de participar en la afiliación global que apuesta por el arte como arma, que usa el signo de interrogación como herramienta arrojadiza, que la lanza cual boomerang, para que golpeé y vuelva.

ACLC luchará contra la despersonalización, contra el olvido de las artes, contra el triunfo de lo banal, intentando darle sentido a los esencial, apostando por la creación como arma de autorrealización y por el arte como instrumento de contemplación.

Tenemos el deseo real y la necesidad de crecer, la de que vengáis a jugar con nosotros, de conseguir ese hecho difícil que es mover e incluir, de asociarnos por la libertad, de construir para evitar la depresión, de apostar y ser valientes.

Con esta nueva lanzadera esperamos viajar desde tierra firme, con los sueños, los lamentos, las alegrías y la belleza.

Desde aquí, desde estas letras nacemos con la intención de lanzarnos al futuro.

www.libreconfiguración.com
Asociación cultural libre configuración

Piel

2006-11-22T01:47:00.001-08:00

Mujer de cabellos de ángel,
sucedáneos no existen a tu alma sensible,
tu cuerpo recoje lo mejor del fruto,
tu frágil interior es solo gracia,
tu eslabón está perdido
y tus dudas son causa de tu capacidad de amar.

Te darías tanto,
hasta que tu piel sangrara,
serías para mí,
mi bastón,
o mi brazo, si amputado estuviera.

Quien quiera una sonrisa
con el significado de la alegría ,
debe mirarte a ti,
e intentar aprender,
sin probabilidad de exito,
su secreto a todas luces visible.

Chica de ojos y cabellos negros,
de piel tostada
y de articulaciones libianas
¿como te llegó ese don de la belleza?
¿porque se te recompensó con tu grácil garbo?

Tus continuos lamentos
son de lo más humano,
da igual que todo lo compliquen,
la senssibilidad,
a pesar de su peso,
es un don.

Ya no hay lobos que nos coman,
yo me beberé tus lágrimas,
cáliz de vida,
agua de lluvia.

Perpetraré manifiestos eternos a tu belleza,
recompondré la bella figura de la mujer de cristal,
la subasta será mía,
mi amor se propagará como el sol,
mi entendimiento me llegará a pedir, solo a tí.

A veces me olvido de que vivo en la realidad,
pero a pesar de ello,
se que nuestro amor es verdad

Carta a Moises

2006-10-28T13:42:00.000-07:00

En Bruselas a 28 de Octubre de 2006
Monsieur Deglon,

ya voy de vuelta a los madriles, se cierra la próxima semana mi etapa Bruseleña, ha sido dura, por mi jefe, un cabrón retorcido, pero ha sido una más en el extranjero, ahora vuelvo, pero sé que tendré que volver ha salir, así ha sido y así deberá de ser.

Pero filosofías aparte, la semana que viene sábado o domingo iniciaré mi viaje de vuelta a casa, bajo en coche, es posible que Jan el alemán con el que vivo, un nuevo hermano, ya ves, yo también amplio la familia, baje conmigo por una día y una noche. Tenemos dos opciones, llegar hasta Bordeaux, que sería la más lógica y Clermond-Ferrand, tu tierra, la Francia profunda. Pienso ahora que me gustaría más ir a tu tierra, para ver de donde vienes y donde vives. Es una pena que no vaya ha estar por alli. Pero de todas formas es una primera visita, volveré a verte.

El capitán Sandaza esta hoy tocado, y no fue en ninguna escaramuza, no me rozó ningún puñal; en la enorme resaca de esta mañana, inconciente de mi, vi una película llamada el Hijo de la novia, una película Argentina y me dejó roto, eso y la melancolía de dejar la casa de Bruselas y sus recuerdos. A veces resulta inevitable ¿verdad?, nos quieren de otra forma, pero somos lo que somos.

Pirata sandaza

memoria de un domingo

2006-10-15T13:45:00.000-07:00

Encuadernar los recuerdos, los domingos no son encuadernables, son como dice Patton, easy, los domingos es aquel día en el que te sobra tiempo, en el que no quieres trabajr y en el que te cuesta hacer cualquier cosa que te merezca la pena.
Este domingo me acopaña Jamursch en su taxi y el perro fantasma volvió, después de tantos años, a traspasar mi retina, el perro de mirada triste y los pichones asesinados, wynona la bella escondiendo su belleza.
Ahora que vuelvo a verla, ya que esta mediodía la siesta se metió por medio, veo a hellemet, el payaso, se acaba de perder por sus calles, ya se quitó la nariz de payaso.
Os dejo que acabamos de entrar en Paris

Un descubrimiento

2006-10-07T03:23:00.000-07:00

Acabo de llegar, soy nuevo, pero estoy totalmente maravillado, por la novedad y por lo que representa. Amante de vanguardias, imposible de evitar. Hoy mismo lo he descargado y empezado mi interactividad, todavía no se nada de lo que me espera allí, a mi nuevo personaje mutante, estoy en la isla de prueba, interactuando, aprendiendo, hablando con los papagallos, cambiando de forma, aprendiendo a controlar el vuelo, exitado e impaciente. Hará falta la paciencia, que no se si tendré, o si abandonaré a mi personaje. Pero es un mundo paralelo y virtual en el que somos especie de magos, en el que todo funciona según tus propios propósitos, en el que puedes vivir sin dinero, hablar con un personaje negro en bicicleta que quizás sea una joven china universitaria en su otra vida.
La experiencia merece la pena y de ahí mi recomendacion www.secondlife.com

2006-10-06T17:06:00.000-07:00

2006-10-06T17:04:00.000-07:00

2006-10-06T17:00:00.000-07:00

de hugo por hugo gomez

2006-10-06T16:57:00.000-07:00

iNCRITICABLE

2006-10-06T16:35:00.000-07:00

Las descargas, ese mal indomable,no puede ser interpretado de otra forma que como un a verdadera revolución del pueblo, la población robando a los ricos y aprovechandose de ello. Agarrando aquello que no es suyo y que pertenece a las elites y saltandose canones y leyes sin que nadie pueda pararlo, la presión de los ricos no funciona, eso es revoución, el movimiento de masas progresivo, inercico y abrasador, generandose la verdadera opinion de que merece la pena, que quiero robarlo y salir inpune.
Y salimos de ahí robados y gordos, y lo que tenemos en nuestras manos a veces son puras obras de arte, ahora robamos arte y creatividad. Y las hacemos nuestras, nos quedamos con ellas, las subcionamos.No hay otra, los ganadores somos nosotros, el hecho de que se nos acerca la cultura, el facto de que ahora es gratis lo que nunca fue o accesible o ahora gratis. Autoconciencia sobre la victoria.

Los creadores, en otros tiempos estarían totalmente satisfechos de que su ingenio, su creación, su pensamiento, su obra, se extendiera como solo ahora en la historia ocurre, pero todo lo tiñe ya el verde billete y ya lo consideran robo, porque una panda de listos inventaron algún día los derechos de autor. Los listos se aprovechan, más de lo debido. Moral hasta para los genios, que aqui nadie es tonto.

Honestidad

2006-10-06T14:50:00.000-07:00

Honestidad

Es la primera vez que sucede y que me sucede. Hoy de repente hay gente en un area geográfica definida que esta risueña y feliz. Es una masa incorporea, abstracta e ingente. Yo sin andar en esa área geográfica e irresistiblemente, me sentía feliz también. Esta claro no era cuestión de donde uno estuviera, sino que se sintiera. Ese sentimiento que tanta incertidumbre y equidistancia produce en nuestra sociedad me llegaba sanamente. La cuestión de la nación. ¿De donde saldrá?, ¿es puro marketing impuesto desde el estado?. ¿Son ellos los que provocan que los amemos?, es su razón de ser, invocarnos a la unidad. ¡De donde sale ese sentimiento patriótico!. La verdad es que hoy en día hay que tener mucho cuidado con ser patriota. En nuestra sociedad intelectual esta mal visto, y con razón, pero siempre tenemos que seguir los principios de la intlectualidad para no equivocarnos. Es como la crítica del cine, luchar contra ella con la opinión propia es como intentar tumbar el mar. Pero la inmensa mayoría de la pobación hoy ha tenido una noticia que le ha alegrado la mañana, por la que ha sentido una especie de cosquilleo metafórico y con la que ha esbozado una sonrisa. Seguro que esto ha sucedido desde la Islas Canarias hasta el Cataluña, desde el Pais Vasco hasta Baleares. Y uno se pregunta por que esto es así, si no debería de ser, por lo menos en alguna que otra región. No se encuentra respuesta, quizás Gobani Sartori lo hiciera, en 500 folios, pero yo no.
Saben mi anécdota de todo esto, que yo los he seguido desde el principio, en un lugar donde el baloncesto, es algo cercano al cesto del pan, lo hice a través de la red, grande la red!!, pero saben lo mejor de todo, y quizás lo más surrealista, que no he visto encestar una canasta, lo más cercano que ha esto vi, fue una imagen congelada, o bien con el balón ya dentro, o bien con el balón ya fuera, y uno ya sabe, que no puede saber cuando fue la canasta, si antes o después de esa instantánea.

Pero señores, que grandeza, no?, que épico y que bonito, ocurrió como solo ocurre en los cuentos, dejándonos bisoños y anestesiados, joder, somo ahora y en adelante los campeones del mundo del deporte baloncesto, perdonen que esboce el somos, me ha salido, no se porque, otra vez me ha pasado. Es lo que tiene. No dura mucho pero el tiempo en el que uno lo es se goza. Se vuelve a la pregunta, porque ese sentimiento cuando hablamos de 12 jinetes, ¿porque son nuestros?, ¿porque los patrocinamos, les publicitamos y les pagamos?. Por supuesto lo politizamos, este zapatitos, tiene una suerte, le ocurre siempre lo mejor, que suerte que tenga la suerte de los ganadores, por que esto le ha caído del cielo, ha sido como la medalla de plata, lo que es el baloncesto para la sociedad española. Si, era y vuelve a ser el segundo deporte nacional.
Total, que estamos de enhorabuena, aunque a Acebes le pese, esto es sin duda bueno para todos y es bueno que haya un catalán liderándola, ¿porque no?
Además es inevitable, se habla de dos cosas, se habla de honestidad, algo que Luis tuvo el valor de realizar, y del equipo. ¿Hay algo más bonito en el deporte?

a Deglon

2006-09-28T01:37:00.000-07:00

Aquel errante francés de elegantes maneras
que tanto gustaba de andar por los arrabales,
que gozaba tanto de la vida,
de su lado más pobre y más salvaje,
aquel gran hombre,
amante de lo vagabundo,
aquel hermano de ron, de cerveza y salchichón,
me dejó y se fue de nuevo,
muy lejos, tanto como pudo,
a seguir la senda de Conrad,
hacia el continente negro,
hacia su interior, hacia lo más seco,
solo humedecido por el Níger.

Aquel vástago que me contaba sus más salvajes historias por capítulos,
sus aventuras en Panamá y en Sudáfrica,
sus delirios y fraternidad con los olvidados,
aquel gran hombre que amaba el queso y la risa,
aquel amigo para siempre,
aquel pozo sin fin,
hoy es más que hace uno meses,
hoy es un padre con la sonrisa puesta,
se trajo un nuevo ser del África,
una niña de color tostado,
un amor entre el polvo del desierto engendrado,
un corazón grande y enorme, vergonzoso de tocar su trompeta,
grande como una piedra y frágil como un cristal,
aquel viejo caballero a quien no es fácil olvidar,
ha vuelto a su casa con la vida entre sus manos,
con la sorpresa de tener un nuevo amor,
y esta vez el sabe, que este será distinto,
que este no se escapará,
sabe ahora lo que nunca supo y lo que yo no sé.

Carta a la banda

2006-09-20T07:09:00.000-07:00

Estimada banda,

han llegado a mis oídos que su viaje a paises bajos peligra, una vez más por la incompetencia de quien sabe quien. Les insto a que "liquiden el asunto" y no se pierdan el fiestorro organizado en parte en su honor. Belgica y concretamente Bruselas necesita un poco de la banda, para reorientar de alguna forma la decadencia, para lavarse la cara y para que quede su impronta o sello; también para ensamblar el mensaje "La banda se tiene que mover", con la realidad, recuerden su contenido y su verdad. Del mismo modo, la banda necesita Bruselas por su cielo gris y sus kilogramos de espesa cerveza, por su ruptura con el pasado y por el paso hacia delante que ello significa, por su lucha contra los nacionalismos y por su apuesta de vanguardias. Que la edad no sea un yunque nunca más. Regenerarse o morir, adelantarse o sufrir, quien quiere olvido?, el olvido está justo debajo de los pies.
Entramos en épocas funestas en las que perder lo que se ha sido empieza a ser la inercia, comer empieza a ser más fácil que gritar y quedarse bajo las sábanas de la mujer amada puede parecernos más cómodo que rasgar el presente. No dejen sus almas caer, no vean los manjares como bienes supremos, interpreten de nuevo que su acto, como individuos y como grupo, es lo que realmente importa, que la comodidad no os haga morir.
Busquen el silbido del avión o el relinchar del caballo, basen su pensamiento en la acción material, escupan aunque les resulte maldeducado. No hay otro fin que el movimiento, no hay otra palabra que la acción.

andres

saludo mañanero

2006-09-16T00:25:00.000-07:00

A pesar de tantas cosas, de muchos hechos, de problemas y de sinrazones, hoy vuelve ha amanecer, y el cielo esta azul y la luz del sol todavía débil, se expande, y se acompaña de una brisa casi imperceptible, todavía fría. Las hojas del arbol estan tan verdes como siempre y tan quietas. Y al nacer el día nacemos nosotros otra vez, como lo hacen las flores que se desperezan y abren para recibir un nuevo día. No puede haber nada malo en todo ello. El día a día de la tierra es tan simple y tan bello, eso quiere decir algo, quiere decir que nuestros problemas son nimios, que la verdad se esconde detrás del sol, que nuestras mayores preocupaciones no son nada, que el mundo seguirá y que mejor te pegues a él y disfrutes, sigue su movimiento, es automático.
Me gustaría ver el mar ahora, cuanto quiero al mar, pero ahora no puedo, esta lejos, me acuerdo de el y de su libertad, me acuerdo de su frescura y de su horizonte sin límite, pero todavía puedo sentirlo, lo llevo dentro.
Hay que dejarse llevar, por la brisa, hay que mecerse en la vida, hay que llorar para después reir.... tengo que ir a hacer esas tostadas, pues me encanta su sabor, beber ese café y volver a mirar al arbol, después fumaré un cigarro. Y es que todo es así, nuestro trabajo es lo de menos, nuestro amor lo de más. Lo negativo tiene una fuerza positiva, cuando se va, te quedas lleno, más fuerte, más metal, más sabio.

derrotismo

2006-06-28T01:55:00.000-07:00

Seguimos atenazados por la derrota, que tristeza, el país que surgío de sus cenizas vuelve a caer y a desmoronarse, sabemos que somos una nueva generación, que hemos cambiado la percepción de lo que somos, intentamos perder los complejos de la historia, con el sueño de ser los mejores, creyendo que es el momento. Nos sentimos fuertes y jovenes, prometedores y gloriosos. Queremos perder los complejos y esta vez creemos ciertamente que será así. Ese es el único paso, ser capaz de creerlo, pero nos dejamos, al final, intimidar cuando el gallo levanta la cresta. Nos nos traicionamos ya, no no escondemos ya, no dependemos de los demás para ser o mostrar lo que creemos que es lo mejor que tenemos. Somos valientes de inicio. Sin duda un paso más en la cierta dirección, pero parece que el trascurso de la historia es como una barra de hierro, dificil de cambiar de dirección y forma.
Y esta derrota es otra jarra de agua fría que dice, no vayais tan rápido, no creais que sois ya lo que no sois, no es aristócrata quien quiere sino quien nace, dice el gallo al toro, el gallo nos vuelve a picotear en la cabeza y en el hocico.
El risueño madrileño piensa, con lo bien que le habría venido a la unidad de este pais. Pero el español esta cansado de soñar y de quejarse de sus derrotas, la volatilidad de la ilusión es sorprendente en el deporte, cuantos momentos y pensamientos dedicados a un juego de 22 que dura 90 y que acaba 1 a 3.

imagen y semejanza

2006-06-27T03:38:00.000-07:00

un segundo poema

2006-06-14T13:40:00.000-07:00

En un amor repentino desperté,
No era la primera vez que acudía a mí,
Ya casi lo conocía,
Era la codicia del amor.

La lejanía de tu sonrisa,
Es decir, tu sonrisa sempiterna y blanca,
Se me aparece a veces
Y me inyecta un poco más de vida.

Sabes como me gusta provocarla,
Hacerla estallar, que surja,
Cuando estoy contigo, vivo para ello.
Tu alegría se hace mía, se transmite,
Me llega desde muy lejos, como hace el salmón en el río,
me llena.

Algo parecido me pasan con tus cabellos tan negros,
Que se rizan y mi olfato se introduce en sus bucles,
En busca de ese olor limpio y humano.
Y tus ojos, no son grandes, pero si son negros,
Y ya sabes que relatan y que los leo.

Tu cintura me conoce, aunque tú no lo sepas,
La miro cuando tú no lo haces, cuando andas y me das la espalda,
Y ella como tímida, se contonea y juguetea conmigo.

Creo que eso sí, que alguna vez te hablé, de tus tobillos de romano,
Como el estrecho de una peninsula.
Cuando tumbada boca abajo en la cama, flexionas las rodillas,
Los veo entonces bailar, finos y ágiles y me resultan bellos sin saber porque.

También tengo otro cómplice, es tu cuello,
No se porque, pero siempre, a cambio de su silencio,
Me pide mordiscos, y yo se los doy, no quiero que tu cuello te cuente,
Y aún no se porque, cuanto me gustas.

poema de cumpleaños

2006-06-14T13:33:00.000-07:00

Poema de cumpleaños

Son nubes blancas que pasan sobre mi cabeza,
Yo las miro risueño
Y muchas veces me acuerdo de ti.

Desde la gran ventana de este salón oficina,
Veo las nubes pasar, o las veo estáticas, aunque se muevan,
Allí suelo sentarme los fines de semana,
Junto a la gran ventana,
Allí fumo mucho, más de la cuenta, como siempre,
Y mientras hojeo alguna web,
Reflexiono en calma,
Y pienso en cuando será tu cumpleaños,
Si el miércoles o quizás el jueves,
Pero no me lo quito de la cabeza,
¿qué le compro me digo?
¿le intento escribir un poema, me pregunto?,ç
pero nunca lo he hecho, me digo,
y que le pondré, me cuestiono,
no puede ser beckeriano, demasiado obvio,
no puede ser existencial, pues hablamos de amor, no?
Al fin y al cabo debe ser algo sencillo me digo,
Por que después de todo así es nuestro amor.

waiting the sirens to call

2006-06-04T15:35:00.000-07:00

Quizás haya llegado el momento que anda esperando y quizás y apueda escribir un largo relato o una novela. Ya tengo mi escritura propia, ya se leer, ya empiezo a tener un poco de la madurez que nunca tuve.
Y es ahora en esto días solitarios, en esta casa oficina tan grande, donde vive el Sr Luis, donde apenas intercambiamos palabras, donde puedan salir las palabras escondidas y vedadas.
Vuelvo a leer y a ver cine, no es necesario hacerlo para poder escribir, aunque muchas palabras se olvidan y no aparecen, quedan como escondidas, detrás de las orejas quizás. Y que argumento si no una deformación de mi vida. Y donde la inicio sino en sevilla, a la vuelta de Amsterdam, cuando empecé la vida que me ha echo este ser extraño. Tan metido en tantos sitios y sin pertenecer a ninguno. Puedo pasar por tantas partes y pasar como parte de su paisaje. Soy de tantos sitios que no soy de ninguno y la larga todos se percatan de ello, de que no soy de los suyos, pero culpable o no, no soy de nadie y saboreo con timidez mi libertad, que la antepongo a todo, y no me caso con nadie y nadie se casa conmigo. Te puedo querer un poco, pero no demasiado. Te puedo querer un algo pero no al que más. Ser hermafrodito o algo parecido, demasiadas hormonas femeninas?, eso a pesar de tu cara baronil. A pesar de que un nutrido grupo de boniatos se te acercaran a noche, como si fuera una atración, o un macho cabrío , que también los soy, a veces. Puedo ser tantas cosas, que no soy casi nada al final, estoy en tantas partes que no soy de ninguna y que nadie puede identificarse conmigo, por que una vez más no soy de los suyos. Y otra vez me esta pasando, repitiendo el mensaje, es por que no tengo más profundidad que eso?, jum puede ser, casi q es probable.
Entonces que pasa con tu novela?, pues que empieza y termina, que espero que tenga más ideas que estas líneas, que llegue algún sito, que nade por todas partes, que surga de la nada, que relate mi historia, que no tenga prisas y que tenga tesón. Por cierto, un consejo me dice mis sunbconciente, empiezala ya por que hasta qu no la inicies no llegarás a ningún lado. A sangre fría. Capote sobre los hombros, azada de trabajo, te suena?, bueno alguna práctica ya tengo, aunque no demasiada.

2006-06-02T15:58:00.000-07:00

la raiz de las raices, que en este caso fue el tejado de la casa, es el momento cero de mi creación en mi vida lo previo es prehistoria tras lc año 0, mi único profeta, no tan fuerte, pero como único todopoderoso.

Larga vida a lc

el cajón desastre

2006-06-01T10:05:00.000-07:00

Siempro acudo aquí cuando no siento nada positivo,
vengo a soltar mis demonios, a maldecir a la vida, a escapar de la realidad,
es mi droga más dura, mi psicologo
y mi capa oscura.

Escribo en este cajón virtual y desconocido,
escondido en el anonimato,
con la intención de que alguien lo lea, pero es una intención nimia,
barata digamos. Es así porque no hago nada para que así sea.

Es como casi cada una de mis inclinaciones,
una muestra de mi debota voluntad, devoción de fé que no lleva a nada.

Pero no estoy aquí para eso, estoy aquí para maldecir,
para ser barato y automático,
para no realizar esfuerzo,
para que el genio salga sin consideración alguna,
para escribir palabras que casi nunca dicen nada,
o acaso si, pero tan profundas como un plato llano.

Y es hora de mentir y de pereder el tiempo, de aparentar y de no hacer nada,
es así por que así lo hago, no porque deba ser, aunque cada uno tiene ese momentos,
algunos lo focalizan con la tele,
otros con el alcohol,
se juega y se fuma.
Nadie piensa en ensaladas en tardes como esta,
más picante, hasta que duela, hasta que se adormezcan los sentidos.
te dolerá el estómago, es algo normal,
la vejez tan cerca o tan lejos me castigará por mis malos hábitos,
y quizás tenga días de arrepentimiento,
pero en el fondo era necesario, era necesario para poder vivir.

Las opciones que tomé me hicieron así, aquellas que nunca me pregunté,
soy fuerte y joven, pero siento que tengo joroba y que llevo leotardos negros,
soy una fuente de agritud, salpicada con gotas de humor, bien negras bien de niño,
y ahí llego hasta aquí, con el deber cumplido de tener que ocultarlo,
con el saber de que soy ruin y que me importa lo justo,
sin dudar de mi buen corazón benevolente, pero es la sensibiliría del malo,
la del artista, la del dueño de los sentidos y sinembargo voy por la vida como si me acabaran de dar una paliza, atontado, o más bien, atolondrado,
y ahora no voy a llorar, hace tiempo que no lo hagó, para que?,
ya lloran otros por mi, que vacío es el llanto muchas veces,
llorar es fácil y bello.
Bueno supongo que ya esta bien de divagar, me voy al super, chao

el blanco de las nubes

2006-05-28T12:58:00.000-07:00

Aqui tengo nubes de todos los colores, de todas las formas y tamaños,
emiten lluvia, dan verde al verde y
oscurecen el color de la tierra,
le sacan su olor.

He visto blancos mantos, y finas telas en las nubes,
lloran y lloran, casi todos los días,
hoy no, hoy no llovió
y la ciudad y el cielo me dejaron pasear,
extrañamente, alegremente.
El cielo azul es algo remoto aquí,
el cielo de cadiz casi que no existe,
yo no lo he conseguido ver,
las nubes si no estan rondan,
pero hoy no llovió,
y por mi ventana, vi a miles de personas correr,
el cielo les dejó en paz,
les dejó disfrutar y sudar,
resistir y correr,
como maratón hizo hace ya siglos,
correr y correr hasta la meta,
no dejarón de pasar por mucho tiempo,
fue algo bello de ver,
el hombre contra los elementos,
jugando con su físico y con su mente,
creo que entraron por el bosque que hay cerca de aquí,
en el bois de la cambre, el bosque arqueado,
bañado de arboles, con largos caminos de tierra en sombra.

Pero eso no fué lo único, el día que no hubo nubes,
me senté en las escalera de la Bourse,
y pasó lo que durante años ha pasado allí,
unos moros pasaron, tras amigable charla, chocolate,
esta a vez a tres jóvenes argentinos,
que departieron amablemente,

y esta vez el paseo fué lo justo,
y a la vuelta,
paré en el skate park, y no llovía entonces tampoco,
y me acordé de California, de los inicios,
de Dog town, y vi a una vieja estrella belga dar vueltas en la piscina,
y subir y bajar, surfear el asfalto.

mi amor no dormimos esta noche?

2006-05-26T14:28:00.000-07:00

paseemos juntos como el sol lo hace a lo largo de la tierra,
dejemos que el tiempo pase,
como lo hace la luna en la noche,
seamos enteros como una manzana,
rondemos las sobras cálidas y pasemos al chozo de paja cubano,
a ver como consigo hacerte sonreir de nuevo,
permiteme que me ría yo también,
puede ser que sea feliz,
se sonrojan las mejillas,
es la primavera, este tiempo,
el sol y la lluvia, el calor y la pureza,
porque esto parece un trino?
será que alguien trinó,
por que me muero de pena y
no soy capaz de alargar un canto de amor?
porque cuando ando en la gruta de tus cabellos,
cada bucle es un arco árabe,
o un arcoiris de cabellos,
o una puerta de bambú.
Sencillo amor sencillo que soy,
amor en plano,
en valle verde, de flores creciente,
mbaelnddiittaa primavera.
Ja je ji jo jú
que tiene la primavera.

Flor rota y recompuesta,
nuestro amor es como los fosiles,
demasiado antiguo como para poder recordarlo como fué,
margarita mía, tulipan, así soy capaz de llamarte entre la intimidad,
con la cama blanca, con nosotros rotos de amor,
transformados en olimpo, sobre nubes,
gozando y reinando, en la simplicidad del alma pura,
en la religión fuera de.

Rebotando a la frase ,
no solo por su ilocubre superficilidad,
llegando a entender por que gustan las canciones de amor,
casi de rodillas anti mi mismo,
conmocionado de que el sentimiento que salga llegue a esto,
a la canción de Alejandro o la de Vanila.
Maldita sea mi suerte, soy igual de tonto,
pero tengo un producto nuevo,
tengo la mezcla explosiva,

la música

2006-05-26T11:50:00.000-07:00

Dejar restos en un plato, dejar cosas en el camino y encontrarse los restos, lamerse las heridas en una figura recreativa ungida artificialmente o con pan de pollo. Rollizo el plomo que me como, engendrada la sardina de lata, momificada con acetato, humedecida la parte dulce, repuesta y dispuesta al lametón, sensual y asesina.

Sabes lo que pasa, nada que escribir, tan llano como un niño, tan simple y lozano, tan falto de literatura, tan ávido de poder, rozando lo ruín pero sin pisarlo, manteniendo el mínimo, con ganas eso si, pero capitán.

Entré, pero antes habíamos llegado, desde una plaza hacia una oscura y larga calle, llena de casas bajas, con el encanto de lo europeo, de la decadencia histórica, apoyados en nuestro pasado, autosuficientes y sobrados, enamorados de nosotros, en un olimpo falso, mallamo andres y soy europeo, y recorro la calle junto con una extraña banda, con Raquel mi compañera de trabajo, con Angela, la mala de cara angelical, con una nigeriana londinense, negra como el azabache, fina y de grande rostro, de dientes blancos; Pier es el músico y lleva su gitarra, a posteriori descubriemos que Antoine, belga de largos pelos, larga altura y naranjas pantalones también los és. Nuestro guía apareció de la sombra, su posición es ambigua, le huele el aliento a cerveza, lleva una gorra y farfullea, dudamos si es simplemente un borracho, va a resultar que no y que sí, que es un borracho y que es el batería del grupo. De Pier dicen que viene de Italia, dos años dando clases de guitarra, ha vuelto y quiere quedarse en Bruselas.

Llegamos a una gran puerta flanqueda por dos negros, parece una casa, pero algo más que eso, al entrar nos sorprende una barbacoa, una sombrilla y una banda de rastamans que humean, enfrente un edificio de dos plantas en el que se adivina la sombra de un hombre y un saxofón, la música es real, nos envuelve los oidos.
El bar resultó estar en el otro lado, como en los cuentos, en la pequeña puerta de la que salía un rastro de luz, bajar escaleras a algo subterráneo y entrar en un club de techos bajos, avanzar pasar la barra y tras un arco, una banda toca su reege, una caja, una acordeista sensual y hábil y un negro rastafari. La música se desparama por la habitación, el reage y el rap, todo por el pequeño salón poseido por medusas alfombras. Entramos pegados a la pared y muy cerca de los músicos, nos introducimos en la música.

Es la primera de las sorpresas de la noche, Pier con su gitarra nos enseño del jazz moderno, un negro de gorro rasta y bello rostro, nos dió los sonidos mágicos de su hammond, gorra y largo, batería y timbal, negro 2, un extraño instrumento africano, timbal y cuerda a la vez, sobre un micrófono, con sonido no registrado, nada ascentral, moderno y más. Música por todas parte, música por todas parte.

Postre recién llegado de Mozambique, trae consigo su instrumento, un enorme organo de madera, no se le han olvidado sus palillos y los atiza con fiereza y ritmo, marca a la banda, a la batería y al bajo, trae el ritmo africano y ancestral , asesinando salvajemente cualquier mosquito que se cruza en su camino. Canta canciones, con fuerza, temperalmente, con un caracter de lider arrollador.

Todos demasiado encandilados como para irse, aunque en algún momento había que marchar y así llegó, dejandolo con el único consuelo, de que cada jueves volvería a ocurrir.

2056

2006-04-05T06:55:00.000-07:00

2056

Honor patria y verdad

Caminar en este barrizal de las afueras, como si fuera el centro de una nueva ciudad. Yo soy un hijo de puta y duermo tranquilo. Creo que después de todo nada había cambiado, quizás solo fuera superficie, esa misma frase la había escuchado 50 años antes, en un día cualquiera, de un amigo.

La nación reinaba en algo no tan lejano de un tripartito. Tres naciones formando el mundo. Ya no existían superpotencias, ya eran tres mundo entrelazados, de una raza y mil colores. Naciones continentes.
Jaob pensaba que aquel cambio evolutivos tan repentino, tan acelerado, era algo que tenía que llegar, pero al igual que al inicio del siglo XXI se había impuesto inesperadamente, de un soplo la TV plana, había pasado esto. Como una aceleración repentina, inesperada, prevista para veinte años después.
Jaob, pensaba, algo no tan habitual donde la velocidad era el rasgo que marcaba nuestro mundo. El desarrollo del instinto. El automatismo como característica de los mejores, un automatismo inteligente, capaz de aglutinar en sí el conocimiento certero al menos.

Bebiendo después del trabajo en un bar como siempre ha sido, a través de los siglos, todo parecía igual. Las conversaciones cotidianas eran las mismas. La política casi desaparecida, el antropocentrismo en su mismo fulgor, la verdad casi olvidada. Un criterio tan desvirtuado como el de siempre, producto de las circunstancias, que como siempre hacían la verdad.
La nación una, honor y patria.
El centro y sus círculos concéntricos, moviéndose el mundo alrededor de tres espirales, todo tiende al centro ahora, como antes. Soy darvinista dice alguien, vuelvo a oir, ahora ya son más, muchos más. En selva, los animales habían crecido, se habían desarrollado y eran tan grandes y tan temibles como lo fueron los dinosaurios.
El hombre del futuro, egoísta y gigante. ¡Dos cojones a la vida!.
- Dos pintas mac- dice Vlaba. Me acerco a la mesa y pido dos . -Sigue siendo tan refrescante y alimenticio- pienso. Vuelvo a la mesa y por causa del destino le suelto un beso a la chica con la que comparto.
Cuando salimos del bar las luces nos ciegan, farolas de luz amarilla nos cuentan que estamos en la calle. Ya apenas hay tráfico. Andamos en busca de un taxi. No aparece y andamos, tranquilos, como si nada pudiera ocurrir.
Vlaba me dice que en su trabajo nadie es capaz de decir ni mú, que el silencio la rodea, que el ambiente le recuerda, a veces, como si aquello fuera una sala de un servidor de pd´s.
Nuestra rutina diaria también esta automatizada de cierta forma. El silencio llega a resultar agradable. Metido en un mundo particular, de cháchara con un ordenador que solo te cuenta lo que tu quieres, lo que tu buscas. Él sé quien eres es la teoría triunfante del darwinismo. Mientras más tú, más duro, más resistente a la muerte y a la caída.

Una moto oscura como la noche, con dos tripulantes, apareció de la nada, repentina, cortando el aire, veloz y al pasar, pegados a nosotros, le dieron a Valba el tirón, con la mala suerte que no pudo soltar el bolso, arrastró su hasta ahora bello rostro por el asfalto, dejando un rastro de sangre en la carretera, hasta que consiguió soltarse.

colores

2006-04-05T06:42:00.000-07:00

colores

Es de un tamaño considerables y más para lo que tú estas acostumbrado- dice Byron
Si las botellas Mágnum son así, de un tamaño considerable- respondí.
Quien diría que eso te lo puedes beber en 5 minutos y que vale 90 €, ¡sale a 18 € el minuto!- dice Lobo.
¿Bueno eso si se paga, no?- comentoa
Sin duda una bebida de reyes, de potenciados, de capitalistas, de asquerosos, pero deliciosa- Nicolson
¿Esta entonces el lujo enfrentado con la defensa del valores rojunos?- pregunto.
Aparentemente sí, desaprensivamente si, pero tú como rojuno cuando ves en la tele a un voluntario de ONG comer langosta en Senegal piensas que es un desaprensivo, ¿lo es? – Byron
Si de cierto modo……… y de forma definitiva……. ¡lo és!, es falta de integridad, es ahí donde se autodestruye el comunismo como tal. – Nicolson
Me parece totalmente injusto pensar así- dice Lobo
Nadie esta hablando de justicia- digo yo
Negro como la mierda, no racional, despótico, ¿te suena?, la vida - Byron
Yo quiero poder comer langosta y beber Don Perignon y no tener que sentirme una mierda ni que engaño a mis principios- dice Lobo
Ahí entra tu toque liberal, o más bien tu convicción meritocrática de la vida, que sin duda es tan válida como tu visión comunista y probablemente más justa.- digo
Estas viciado por que el vicio forma parte de todos, inútil- Nicolson
No creas en fantasmas ortodoxos. La ortodoxia es destrucción o es radicalismo que se aqueja de los mismos síntomas- Byron
No, yo conocí al rojo más integro y le encantaba el solomillo y el buen vino- digo.
Es tan simple como saber que tu convicción es integra y que tu forma de vivir se rige por ahí, de hecho el rojo es más tendente a los placeres de la vida, es más pecador y más traidor, pero más humano. – digo
Jumm, entonces dices que el ser rojuno es viable pero difícil sino imposible, que actualmente solo los fuertes de espíritu, los llenos de convicción, los pocos de carácter y de creencias confirmadas, los educados en doctrina, pueden ser rojunos- Lobo
Si así es amigo mío, así opino yo también- Byron
Quedo feliz amigo mío, pásame el Champagne, abre ese paté, abre esas nueces, celebremos, la existencia real de lo rojo, la imposibilidad de su alcance, la emulsión de mis glándulas salivales.

Mundos imperfectos.

2005-11-14T07:59:00.000-08:00

El mundo grande lleno de seres y metáforas me llama, pero en si da miedo quien quiere acudir allí donde no existe comunicación, donde reside la pobreza, donde el mmiedo atemoriza?.
SEr un individuo abandonado a su suerte, en busca de un destino diferente, no querer cotidaneidad, empujar paredes que son muros sociales, convinciones armadas, estructuras imposibles.
Dudando por ir tan lejos de la gente amada, hay que ser un valiente para huir y saber que las cosas se pierden, que nada cuando algun dia vuelva tendrá el significado que antes tuvo, que tu familia puede perecer, que tus seres queridos te pueden necesitar pero tu estarás demasiado lejos.
Crear el mito de lo imposible, del que partió en aventura hacia tierras no exploradas, el solitario de siempre que se fue, sin más razón que su insatisfacción para con la vida. Abandonarlo todo en busca de una nada que sabes representa la sabiduría. Vencer más obstáculos en pos de una nada, con la meta móvil e imposible.
Decidir mover ficha, decir anticiparte a la caida dando un salto al precipicio.
Es un lunes de reclamo.
Si quiero hacerlo debo ser valiente, tengo q saltar hacia esa nada imperecedera para que mi vida salte a mi par, para que mi cuerpo pueda sentir las desavenencias de un mundo verdadero, donde la miseria campa a sus anchas y donde la gente quiere comer no quejarse de su trabajo y salario.
En la ruina esta la vida porque la vida es una ruina. Si no quieres conocerla será mejor quedar en tu mundo de cristal, so cobarde.
haz el atillo y vete de aquí, la vida es tan corta como una puñalada, muere en un viaje y dejarás algo de tu esencia, se valiente y demuestra que puedes superar el miedo. Que de miedo, cuanto miedo, que de tristeza, cuantas penurias..
La vida la puedo construir aquí cerca, alrededor de mi familia y de los que me quieren, hipotecado y encadenado en circulo, pero esta vez no quiero esso prefiero morir solo y desencantado en otro mundo, en un mundo asiático.

buenas noches tristeza

Reticencias

2005-11-07T07:07:00.000-08:00

reticencias a la vida por que no , kafka de rey o de dios, la incoherencia en el trono, sinsentidos, descaminos.
Andar sin pies ni cabeza, tozuda realidad, odioso entendimiento entre seres,
solo se lo que no quiero que se cruza con lo que si y que me dice que no, con dinero y sin capital, en contradicciones, elegir mata, quiebra reduce, no hacerlo mantiene en la inanidad en el vació en el abstracto y en el eter.
Razones para no morir el futuro que no sabems que adivinamos radiante en poderes materiales, casas y bellas mujeres, dinero para poder gastar, insuficiencias hepáticas, diarreas pensantes..
Si alguien sabe que diga , ya se que es personal, que no sirve de nada, lo digo por decir, va a ser mentira no cochina si vital.
No me escapo ni a caballo, siento no poder andar, nacer con plomo es los pies me resulta inevitable, ineptitud mental, clima psicosocial, marabunta herrática, escafandras de metal.
Donde voy, por quien muero, (ahora tengo por quien), no hay nada que no quiera echar por tierra. Me rodean bandas de mentirosos que me quieren hacer suyos, mi pequeño demonio encantado de la vida está, mi mirada son dos focos caidos de un coche que miran al suelo con menos perspectiva que un sultan en un harm.
quiero puedo donde nosé

un buen dia

2005-10-19T08:55:00.000-07:00

Byron tu que piensas de los sueños? - nada respondió Byron a media voz
Como que nada? - Pregunto con rapidez lobo López,
By-bueno, hace mucho que no sueño
Nicolson- este es tonto, ¿como que nada?
By- que no tengo ganas de hablar con vosotros feos
Yo y Lobo López- Ja, ja,ja ,ja (hack, hack, hack)
By- anda vayamos a jugar un billar. (tono suave pero contundente)

Pagó lobo y marchamos los cuatro al bola ocho, un viejo garito donde a veces íbamos a darle a las bolas. Era un recurso extraño, recurrir al billar, pasaba solo de vez en cuando, era un antes de la tormenta, un quemar el tiempo muerto y no tan muerto.
Byron y Nicolson tenían una competitividad aguerrida, les gustaba apostar pasta y las primeras partidas de la noche eran un calentamiento hasta aburrirnos y quedar ellos en la mesa y nosotros en la barra. Pudieron ser unas diez partidas. Ganó Barón esta vez, humillándole y dejándole pelado.
El humor de uno y de otro, eran los polos norte y sur. Nos vamos, afirmó Nicolson, pagamos y salimos (sin preguntas), nuestra intención de llegar a malasaña quedó en nada, fuimos a lavapies, donde sino al mítico chiscon, rularon unos vermuts. Nicolson tenía cuenta allí y en muestra de fuerza invitó a unas rondas. Entre aquella marea humana de colores diversos, de pendientes, negros, rastas y un gitano, volvimos a la charla temática.

Soñar es gratuito e inútil, a mi entender es de perdedores, yo no necesito soñar para vivir –nicolson
No tienes ilusiones?-yo
Si joder, pero no las considero sueños, sino realidades, son materializables, poner imágenes imposibles es propio del fracaso.
Y que tiene de malo ese fracaso si es dulce- byron
Claro, yo he soñado cosas imposibles y alguna devino realidad, os acordáis de África?, era un sueño, tan lejana como el mar, y el tiempo y mi constancia, hizo que se convirtiera en realidad, una realidad que me duró tres semana pero realidad – lobo
Hack, hack, hack.
Esa es la cuestión, viste que cuando se hizo realidad, nada fue como habías pensado, te morías por esa mujer, cuando por fin la tuviste la relación se desecho en 3 putas semanas, ese era tu sueño?, o tu sueño era una vida fervorosa en islas y paraísos, con hijos inteligentes, con futuro eterno? - nicolson
Si, si más bien- lobo
Hack hack hack – todos
Era la nueva risa, la del Nueva York de los ochenta, la de la hogera de las vanidades.
Al fondo del bar, aquella especie de travesti no paraba de mirarnos, o de mirar a Byron, que mantenía una sonrisa complaciente y que mantenía un control con el rabillo del ojo.
Ahora vengo- byron. Se acercó hasta ella, que no dejaba de cuchichear con Marta, mujer imposible y salvaje, estereotipo que me vuelve loco. No corto ni perezoso, seguí a Byron, lobo y nicolson quedaron en charla desganada, molestos por nuestra rapidez de actos.
Que pasa Marta?, quien es esta amiguita tuya, nunca nos la habías presentado- byron
Hola chicos, es Ramona, una amiga de Albacete, ha venido a pasar el finde por aquí- Marta. Marta tenía una mirada que comía, como con patatas, me miró de arriba abajo.
Habéis visto el concierto, ha tocado mi hermano con Los mentirosos en La clave, todo un éxito. - marta
No no hemos ido, ya sabes que hace tiempo que dejamos de lado el rock protesta. –yo
Bueno, bueno, ya será menos señores de la vanguardia musical- Marta
Oye tomáis algo?- Ramona. Su voz era orquestal afeminada en exceso. Su pelo enmarañado, sus ojos de ratón, su sonrisa de putón. Cercana a la fealdad, Byron parecía encontrarle una belleza ambigua, o antigua quizás, pronto, en un movimiento de estrategia, del todo estudiado y con el del todo familiarizado, Byron nos dio la espalda y arremolinó a Ramona en su conversación. Impresionar en verborrea le era tan consustancial como al gusano su capullo. Yo bregaba con Marta, que imponía en su seguridad, pero que entraba al juego. Bebía rápido yo, ella hacía lo mismo, yo lo hacía por inseguridad para ganar en candor y confianza, como si fuera un elixir que me fuera a convertir progresivamente en un Humpry del siglo XXI, quizás ella quisiera ser mi Laurent Bacall contemporánea pensé al beber. En esos pequeños duelos de deseo es fácil salir humillado si te vencen las dudas, es la sabana que dice, débil no quiero tu compañía, buscaré otro león.
Byron con Ramona parecía no tener problema, él nunca los tenía, quizás anduviera con ella por lo de nuevo que podía aportarle, por su ansias de experimentador y de científico loco, de antropólogo-conejillo.

Y tu que, tu no eras el último caballero?, el señor de las mujeres?- nicho son a lobo.
Pues si, así era, más no todos los acontecimientos derivan según el deseo, es el viento el que decide. –lobo. Y dicho esto se desplazó, como barco de vela mecido hacia la pequeña mesa cercana en la que una joven, muy joven, del gusto de lobo (y quien no lo era) yacía solitaria en una mesa, nadie excepto ella pudo oír sus palabras secuaces, pero allí acabó sentado, sacándole risas, con las piernas cruzadas y el cigarrillo en mano, con el codo de soporte a su tallo humeante.
Nicolson nos debió maldecir, pienso que unas doscientas veces, cuando giré la cabeza ya no estaba, no había sido su día desde luego. Cuando Byron me preguntó, le dije; creo que se ha ido a soñar. Hack, hack hack. Reimos.

2005-09-19T09:18:00.000-07:00

Coléricos mis ojos que lloran y flotan,
maldito mi estomago que hace blup y blup,
que me anuda que me ahoga y mis ojos acompañan,
en pedir su cierre, cierre por quiebra.

Basta ya de nube moradas, las nubes son grises y me asolan,
no quiero mentirme más, por que si desespero es por razon de vida,
nada ni nadie puede hacer reflotar a un ser sin alma,
me hundo e inundo para no volver,
por que la desesperación ya no quiere ser calmada,
porque un corazón roto no es llenable, se agrieta , se rompe,
si me quieres llenar ni con mil cubos de amor,
soy el hombre deseperado, soy el hombre auto desolado,
sin enjundia, sin sustancia, tan solo como solo yo merezco,
sin amor en puro egoismo,
en amor residual producto de la propia moral.
Ala a morir tranquilo, que es lo que mereces o lo que quieres,
o quieres vagar, eso es solo quieres tristeza a tu alrededor,
para ser Byron para ser Horacio, para ser camus, para ser desencanto.
nunca debi, decir que quería amar pues ahora que puedo no llego,
mentiroso de mi, presuntuoso de ti, asqueroso de aquel.
mentiras por doquier, mala saña, despotismo, ilustración y frustración.
Venga salta y grita, venga, salta y grita, enlata tu corazón,
sueña en él, sueña en el amor, solo quieres hacerlo de lejos,
cobarde de ti, ven aqui, demuestrame que no sabes amar,
la huida no sirve jamás. Ven malandrin quitate el turbante,
descompon la fachada, cruza la linea farsante.
Vivir encapuchado para creer que las cosas son como en los sueños,
ruin cobarde, estratega de la basura, soldado de la burguesía, deja de pensar en general maldito soldado, deja de escupir por la ventana.
Quiebra el aire otra vez, que no te servirá de nada,
enacara a la mujer que amas.

arrebato

2005-08-24T04:51:00.000-07:00

Quien sabe por que ya no hago esto, esto de escribir desbocadamente, en la medio-madurez ya no me invaden los sentimientos como antes, hoy si lo hacen. El dejar una relación, a una persona a la que has querido tanto es algo tan triste. Ella construye su vida y yo tantas veces quiero que no prospere, en un acto egoísta y de despecho, no quiero, a vecés que su vida funcione bien si mi.
La maldita nausea, la pena y las lágrimas interiores, a veces las siento, en la parte interior del ojo, para no ser vista, sin posibilidad de caer, humedeciendo la cuenca interior.
En mi sobriedad y salubridad, si quiero q le vaya bien, pero resulta triste y duro que la persona que fue la de tu futuro, construya sin ti. Me ahogo en pena cuando veo y pienso, a pesar de vivir yo en gozo y de tener conciencia de q para llegar a esta he tenido q eliminar a alguien q amaba quizas de forma mas rotunda que yo. El amor es una traición del que soy participe. Esa niña dulce, inteligente y amable, q me quería a intervalos, como la marea. Yo la amaba casi igual, en locura a veces, en pasotismo aún más. Porque se fraguó nuestro fracaso?, andabamos ensimismados en nuestro futuro, sin poder ver lo felices q nos haciamos, cuanto nos queríamos, cuanta fuerza nos dabamos.

Mucha alta traición de carácter banal, mucha incomprensión, pocas demostraciones de amor. Nos separamos ya para siempre, simplemente por que no te puedo ver , por que para mi estos amores son para siempre, porque yo te querré por el día y por la noche, cuando este y cuando no. Puedo amar a muchas personas, y a algunas de ellas lo haré para siempre....

Lagrimas de cocodrilo

2005-08-24T04:49:00.000-07:00

Últimamente lloro con facilidad, como un pequeño bebe, sin resistirme a ello, casi con gozo, ya no quiero retener esas lagrimas que caen que son fruto de la emoción, de la pena, de la tristeza, ya caen por mis mejillas , lagrimas solitarias normalmente, en la oscuridad del cine, en la contemplación de una imagen, en la preponderancia de un recuerdo.
Ello me alegra porque es un paso mas en lo que soy, un acercamiento hacia mi, espero no acabar siendo un cristal, lo evito haciendo mía frases como la que Tellagori le decía a Zalacain, Firmes¡¡. En esta vida eso me es tan necesario como las lagrimas de marfil, como la sonrisa del idiota, como el andar del vagabundo, como el himno sin sentido, como el cariño de lo próximo.
No quiero tener una vida normal y la edad me lleva locamente hacia ello, quiero saltar y hacer cosas nuevas cada dia, pero la inercia es mi mayor contrario, quiero viajar al fin del mundo y vivir en el, no quiero pasar a visitarlo, quiero conocer al coronel Kurtz y no ver su película, quiero que un barco de vela cruce el mar conmigo, no hacer la misma ruta diaria en el metro. Quiero morir si hace falta, pero quiero morir habiendo vivido.
Es por ello que yo lucho, pero parezco más al Quijote, o a un hombre disfrazado con armadura plateada de cartón sobre un burro sin montura y sin bozal, que a un aguerrido cosaco. Mandobles al aire que exhaustan, como un niño en su piñata. Las puertas no yacen son móviles y se trasladan, solo unos pocos saben donde aparecerán, producto de los ancestros, la riqueza es para unos, solo dejaran subirse al barco a aquellos que realmente admiren, para hacerlo suyo, para sumar fuerza y mantener el orden.
Caen cientos y cientos, de lagrimas, en muchas partes, como pequeñas tormentas, sin rayos, sin relámpagos, en silencio o acompañadas de lamentos, a alguien ahora le han matado al hijo y su lamento sordo es desoído, hay una escabadora cerca que construye un alto rascacielos, su sonido silencia el lamento, subir decibelios para acallar voces.
Es el cielo gris quien dice, llora tu también, tienes mil causas para hacerlo, llora tu también.

sudores

2005-08-17T00:11:00.000-07:00

En un pequeño invernadero, en agosto, en madrid, depidiendome del sol de una manera estupida justo antes de que se vaya, con esa filosofía inconformista que me hace tan torpe,en desbarajustes constantes, en errores continuos, como si este mundo no fuera para mi, más apaleado que un perro, cansado, hecatombico y torrentico.
Desgranado en una sediciosa juventud, con sueños de calle y oficina continua, desmembrado, atesorando al dragón encadenado para siempre.
asfjñlfajñfsdñlsafdjñafsñlsfkjslñsdfañlasdfj

con una pena y los ojos peguntosos, sin fuerzas y sin saber administrar el tiempo, entre un bosquejo de errores, donde crecen imperfecciones, sin dedicación, casi sin amor.

albores mios de mis amores no dejeis q el olvido nos aceche, que la flacidez nos venza, que la derrota nos apabuye, momentos como este, son solo sollozos pasajeros y necesarios para poder soltar el lastre, para ver que la realidad es doble, su peso estara para siempre, pero se acompañará de un sentimiento de ser humano que esperamos nos haga pensar que vivimos con algun sentido.

RaZonEs

2005-05-31T00:11:00.000-07:00

Una razón es una incognita que se abre
y se despliega, como si fuera un mapa,
es un paracaidas q abre y frena la caida,
no la evita, la frena, la relentiza la suaviza,
es la consecuencia de un parentesis de tiempo,
como frenarlo y embasarlo/se al vacío de la realidad

Cuando razono, produzco, soy una fuente un humilladero,
la razón es como una finta bien hecha, necesita de la inspiración
La razón es la parte no animal que nos hace confundirnos,
con lo que negamos nuestros actos depredadores que nos son tan consustanciales,
la razón actúa, de ética, de moral y a veces de Dios,
nos dice e indica, nos relata y nos confunde, es el fundamento principal de la contradicción.

El razonamiento a veces se ilumina,
como una bombilla sobre la cabeza,
y cuenta certezas nuevas y su brillo ilumina,
y se suman ideas así, al propio carro de las certezas,
que a diferencia de cualquier carro su mayor carga no implica mayor peso,
sino que sus certezas, suman plumas a las alas de nuestros tobillos.
Es una carrera que en Rayuela se diría preparados, inquietud, listos,razones, ya, bombilla-amarilla-arriba.
Cuando se tienen ya las razones en las manos, como solidificadas, quizas como cubos de turba negra, se construyen con ellos castillos de certeza, certezas de castillos,.
Las razones resultan ser el cemento que mantiene la rigidez de la columna, que es la muralla China que lleva a el corazón-cerebro, engendrador de la razón. El cerebro es el Polotibulo de la razón.

Espera

2005-05-25T08:49:00.000-07:00

espera esperas espera esperas
tick tack
la espera me sume en un sopor caliente
espero algo q no llega
aguardo informacion y las horas pasan
ya no se que hacer aburrido sediento
triste en algo parecido a la bulimia,
que te pasa q quiers?
espera no , nada , quien va a querer
nada , no espera,
en construcción tu información esta en construcción
espera dame eso pero espera
quien viene?, nadie llega, espera que ya voy
tick tack, reloj, minuto inmovil,
el tlfno no suena, tick tack
el sobre no se llena, vacio mi mail,
no quiero mirar más escenas siempre iguales
espera ya , espera , ya, no espera, un rato, un poco
espera, quien va a ir a verte,
no hay cartero para ti , no hay mensaje ,
paralizado quedo mi mente no puede actuar
se para se resiente se duele
algo quiere hacer más solo queda una espera
dime que hago, no puedo hacer por mas tiempo este papel
espera , no hay mucho que hacer , espera , tu espera,
haz radiantes y circunferencias
escribe si quieres, + nada sale, la espera es como
el sol en un fruto, lo seca lo contrae, lo tuesta y lo quema
ese reloj es inmovil?

buff arrhhhgg dios

MeNsajedeUndEsesperado

2005-05-24T10:37:00.000-07:00

NOLOPUEDOEVITAR, nodejodepensarentitodoslosdias. Sextrañoynodeboescribirtexrazonesdificelsdeexplicar, peromicuerpomelopideynopuedoreprimirlo.+bss

historias

2005-05-24T10:22:00.000-07:00

Es y son tantas historias paralelas que todo pierde sentido
ya nada ni nadie importa
tanto se relativizan las cosas que al final decae su importancia
escribir es tan bonito como dificil
y ahora que puedo y debo
no quiero o si quiero no me sale
o si me sale no vale
los criterios tan indefinidos
la llegada tan nublada
no hay nadie allí, en la meta
quizas cuando das un paso cierto en su dirección
se desplaza, como hacen los planetas
es un sistema solar complejo
quien pueda entenderlo es un astrologo
tan cercano a un farsante como una roca que flota

Entonces que hago coordinar sin crear, que comodo y que bien,
ahora paso a hacer lo que nunca quise ser
no marchante si poeta, que los demas hagan
que yo ya veré que hago
que igual no hago nada
pues sencillo es,
me reposo y me hago un capullo cual gusano de seda
pero a su diferencia no espero ser mariposa
sino más bien quedar en mi refugio letargico
como un hombre triste en un fumadero de opio
como un olvidado mirando al mar
como un esqueleto ya quieto

Bim ban fuera,
quiero ser cosas que no existen
no quiero mostrar nada pq lo que anhelo no existe
quiero un enjambre para picarme de dulzura amarga
más bien lo necesito pq en la planice no se hacia donde andar
picarme malos bichos
que el dolor es el arma
hacerme gritar para poder escribir
uhy hay ya ahora canto al mar
y como no a las mujeres
que puedo hacer si escribo cartas de amor que siento
y después la realidad me es tan diferente
decirme vosotras sirenas amadas,
que sentis cuando acudo a vuestro canto
y luego me tumbo en la hierba y duermo indiferente a vuestros encantos
decirme lunas,
que pasa aqui si tanto te alabo y tanto te miro
y cuando te piso en un sueño ya no quiero saber más de ti .
Que no hay respuestas, que quizás perdí esa pieza que me habría de hacer amar
que ya no se ni a donde ir , que ya no se ni por quien morir
decirme si tan falso soy, pq creo que ya no se quien es , ni quien eres ,
ni quien soy.
Ahora que si estoy más perdido que tú que te devaneas en el desconcierto que te causo pq no sabes tan siquiera ni que quiero, aún a pesar de que te lo diga, pq mis actos tienen mas curvas que tus caderas, pq mi inconsistencia es tal que me hundo y refloto como un pez como un mamífero-pez

dintebi dice

2005-04-26T09:57:00.000-07:00

Dintebe tbn me dijo q los artistas sentían tanto y tenían tanta sensibilidad, que chocaban con el mundo, que se sentían incomprendidos y se encerraban en si, acabando liados con el caballo. Dijo que había una época en la que vinieron muchos artistas extranjeros a aprender del arte flamenco y que muchos quedaron en el camino pues llegó a hacerse costumbre que para bien hacerlo era mejor consumir caballo.
La sensibilidad extrema del choque continuo contra la realidad, la sensibilidad rompiendote en mil pedazos de forma constante y el caballo como único balsamo medicinal, como medicina y como balsa de escape hacia un mar gigante en el que se acabaran viendo mayores tormentas, salir de un barco por el agobio claustrofóbico, para ir a entrar en un ocenano grande y libre en una pequeña balsa a la deriva

Dintebi

2005-04-22T05:13:00.000-07:00

dintebi puede ser contagioso,
tiene al tiempo de su parte,
juega con el mientras con un pequeño palo de madera limpia sus dientes,
cuenta sus historias, sus exitos y sus fracasos,
nos cuenta como allí en su pais
en el lejano Africa, tenia que cantar para un pueblo sin micrófono alguno,
como tenía que levantar la voz hasta casi destrozarsela,
para poder ser escuchado. Dice que alli todos cantan y tocan ritmos, son muchas etnias distintas, muchas razas, muchas cadencias y melodias.
dice que un día eres alguien y cantas y de repente llega un pescador que canta a tu lado y te deja en el suelo, que entonces vuelves a cero.
Dice que el después fue a buscar al pescador, que preguntó que fue pueblo por pueblo, hasta encontrarlo, que le dijo te he visto cantar canta y que mientras el asaba una libre y le arreglaba las cosas, el cantaba. Dice que desde entonces volvía a veces y le traía caña de azucar y tabaco, y cantaban juntos. Dice que ha conocido gitanos, ya en Andalucía,que oían hablar de algun otro, que entonces lo buscaban e iban hasta un pueblo de Almeria en su busqueda, dice que se iban de juerga, que el visitante lo pagaba todo, vino y cocaina, que cogían las gitarras y hechaban horas y horas. Dice que algunos son como esponjas, que lo aprenden todo en una noche que se lo llevan, al como lo hacen no hay respuesta, pero asi es..
También nos contó que el piano alli se toca en una larga tabla alargada y pintada, que se aprende sin sonidos, como pura matemáticas, y que solo acceden al piano cuando llegan a la Iglesia y el parroco les deja tocar, alli aprenden y marchan, alli oyen por primera vez su sonido y dice que entonces lo manejan con arte y armonía.
Dice que el padre de Raimundo le dejó tocar su gitarra, que la tenía guardada en un cajón en el techo, que después de dos semanas sin hablarle, cuando se arrancó con Raimundo, el padre le dejó tocar su gitarra, que después de hacerlo la volvió a guardar en su funda y que la recolocó en el techo, sus hijos no pudieron tocarla, aprendieron con ella, pero ya les estaba vetada.

Nos contó historias que forman parte de su vida, nos contó que el no buscaba que habrían de buscarlo, que si no, si seguiría sobreviviendo con sus conciertos, tocando en bares, cantando en vivo...

Suministros

2005-04-04T07:56:00.000-07:00

A bocajarro, si a bocajarro me ha disparado este lunes asqueroso,
dandome certezas que andaban semiocultas, como escondidas detrás de matorrales,
pero ahora estan aqui delante d mi cara, riendose de mi,
si no te han dado ese trabajo, si jajajja, ese que tanto querías y por el que estabas dispuesto a sacrificar tantas cosas, y sabes lo peor, me dice mientras se retuerce entre risas, que ha sido por tu ingles escrito,jajajja si otra vez, tu eres un animal...jajajajaj

Es como un sueño pesadilla, otro muñecote me recuerda mil una vez, estas solo, estas solo, estas solo............estas en Madrid y estas solo, cada vez un poco más, ves como se diluyen tus amistades, ves como tus intimos son de papel...este no ríe, solo ahuya.

Otro q corretea a mi alrededor me dice, de esta no t libras, ni el futurismo, ni las ilusiones de futuro, ni Marcuse, de esta no t escapas, te quedan mas de 8 horas diarias de trabajo de oficina por el resto de tu vida, hassta que seas viejo y ya no sirvas será entonces cuando te quite tu castigo...jiiji ...y corre rápido para empezar a repetir la misma historia.

Tu amor tu esperanza no vendrá a ti, tu amor tu esperanza no vendrá a ti, tu amor tu esperanza no vendrá a ti, creo que es un murcielago oscuro el que revolotea y chilla agudamente

Marasmo de boces q disparan, negro sobre negro, no me sirve correr porque no consigo desplazarme, gritar?, imposible oirme y de que me serviría?

Mis amigos estan todos en un gran graderío, a mi alrededor con sus parejas, enamorados, sin ganas de mi, con sonrisas en las comisuras de sus labios, tu solo tu solo, ya nada, ya nadie, no hablan pero siento q gritan en silencio. Tu mismo, tu solo, herrante sinverguenza paga tu fechorias, tu malahacer, tu malavida..

Como iniciar un cuento

2005-03-28T08:37:00.000-08:00

Encerrado en su cuarto de trabajo, cuarto este para todos sus menesteres, pues su cuarto es su refugio, Renato, ese es el nombre que le pusó su viudo padre, intentaba una vez más dar rienda a su imaginación, con la esperanza de componer un texto o escrito, que una vez releido le evocara sentimientos o sensaciones intensas.

Cuantas veces había estado en esta situación y cuantas veces había acabado con esa frase de tintes negros acabado su texto, ¡vaya mierda!. Tan recurrente frase era parte de su imaginación que se inundaba de colores y formas, creía en su mágia pero no tenía manera de darle forma, de atraerla hacia si, de imprimirla en su papel.
Reconocía en su fuero interno ser capaz de hacer cosas brillantes, pero no sabía controlar esas escasas gotas lúcidas, le resultaba como el coger la lluvia con un colador.
Tenía una obsesión, que el había convertido en investigación y sobre lo que ya tenía varíos cuadernos rellenos. Teorizaba sobre la inspiración, sobre como cogerla, sobre como hacerla venir, refloxionaba sobre ello continuamente, pues creía que si conseguía la formula todo sería mucho más fácil.
Quería hacer una teoría social, pero también creía desesperadamente en el proceso científico, consideraba que tenía que existir un proceso natural, una especie de camino que pudiera provocarse y que llevara a ese estado emocional propicio para la creación.

returning

2005-03-28T02:09:00.000-08:00

De returning de un viaje tan intenso y subyacente,
poderoso, por su indómitas enseñanzas que relucen sobre la cabeza como enseñanzas nuevas, sensaciones ocultas que resurgen del subconsciente y cojen forma hasta transformarse en reales, emergen de la profundidades, siempre estuvieron alli y existía una sensación de su existencia pero no existía constancia de estas y ahora ya en la superficie te relatan secretos propios de tu existencia, patrones civiles de tu persona , que coexisten y cuentan historias sobre ti.
Quien quiere saber que ama a dos personas?, yo quiero amaralas a a ambas, quiero vivir con amabas y ambas se puede amar, pero de anormal no puede dar resultado, quizas simplemente por la indisposición de dos mujeres a compartir o quizas por la incapacidad mía de sentirme sexualmente atraido por dos mujeres de igual forma y de satisfacerlas.

Pero eso es una historia más de este viaje tan revelador para todos, que acabamos de descubrirnos, unos a otros y otros a si mismos. Tan pocas horas de sueño y tantas de risas, con el señor de la risa siempre a mi lado, con el ingenio que no tiene fin ni origen, sino la esponteneidad de lo genial, incluso cuando no hay nada más allá.

Las mujeres sirenas de ellas siempre a nuestro alrededor entre quejas y sonrisas, entre encantos y embrujos, quien navega en un mar guiado por satélites que te indican los caminos en parajes y ciudades nunca visitados y totalmente desconocidos, los bellos, curiosos y seductores mapas van perdiendo sentido, como lo hicieron las cartas ante los poderes de la web.

Y vagamos y viajamos entre litros de amarilla cebada, forasteros, piratas, aventureros, hedonistas, borrachos.

Un giro sin angulos ni medias circunsferencias que nos lleva por caminos de asfalto y metal, y una carrera final hasta el pajaro que no nos quería ya en sus alas, todo para volver aqui al asiento del trabajo, que no hará sino adormecerme y docilizarme para decirme que nada es lo que parece, y que yo no pertenezco a otro mundo

vacaciones santillana

2005-03-18T05:23:00.000-08:00

feliz como un niño de tener benditas vacaciones,
días y días de antojo, de vagancia satisfactoria,
de merecimiento consciente,
de holgura mental, de innecesidad de hacer
ni de tener que rendir, borracho como un trapo
y feliz como un mendigo en primavera.

Viajando por doquier, con la carretera como gruta,
con el cielo como guía y como el viento como aliado o rival.

Como un bendaval de emociones, como días intensos,
como aventura traviesa, como predisposición a un caos funcional,
sin orden ni concierto, sin más que hacer que mis propios arrebatos.

Bueno me voy no pierdo un segundo más, aqui y ahora empiezan mis vacaciones ...
solo puedo decir yyuuuujjjuuuu!!!!!!

dagas

2005-03-17T08:26:00.000-08:00

Dagas voladoras
vnidas de seres queridos
cuyo destino es tu espalda
ahi miles de ellas ,
sobrevuelan 0ceanos y mares
alcanzan la velocidad del sonido
se activan con la voz, con la imagen, con la lectura.

Miles de ellas de diferentes tamaños
algunas asesinas, otras como picadas de avispa
otras ya, a pesar de toda su mala intención
son como mosquitos, que sonrojan tu piel
y agilizan tu sonrisa,
al ver q tanta mala intención
se hunde, se cae y no se clava,
daga sin punta a veces,
daga afilada quizas.

Como dice Antoñito "quien no lo haya hecho q tire la primera daga"

en cajones

2005-03-15T07:25:00.000-08:00

En cajones remotos
guardo yo mi colores,
algunos saltan como el rojo y el verde
el gris, cabizbajo, se apoya en un rincón.

Mis colores tienen vida propia
sus recuerdos vienen y van
en mis veloces paseos de ciudad
montan formas, y giran, y se mezclan
ávidos de resaltar algunos
discretos y de perfil otros.

Nada tiene ya que ocurrir fuera de aqui
porque sabemos que no hay que correr más
nuestra carcel no son los colores
ni los kilometros de asfalto
que son la red que unen los cuartos que podemos visitar
pero conozco playas de arena amarilla y mar verde esmeralda
conozco barrancos de salvaje arboleda
pinares eternos a la vista
fuegos fuera de la ley que llamean y chasquean
fuentes que espumean blanco,
y cielos de negro, azul y manchas de amarillo.

Nuestra carcel ya no existe si tu quieres
gracias a tus ojos niña,
gracias a colores libres y salvajes
que no pueden frenarse
que te inundan por los ojos,
y te bañan el cuerpo (por dentro)
como un cálido aceite, como un gustoso unguento.

Corre con los ojos abiertos
contonea la cabeza, girala ,
mira que cien colores, mira que cien sabores
por mucho que quieran eso no nos lo podrán quitar

Ahora duerme ya, repleta y satisfecha
con la conciencia llena placeres sensoriales
todo gratuito todo para ti

de viaje

2005-03-11T01:31:00.000-08:00

Más temprano que nunca, desperté apresurado, carrera a la ducha, puesta de disfraz y peinado rápido, café y trozo de bizcocho añejo. Mirada rápida al espejo y comienza la carrera. A un paso de marcha, controlando las fuerzas pero sabiendo que esa primera prueba es selectiva, marco un ritmo y subo la calle-rampa, al menos el sol ha salido,llego al subterráneo y me embarco en él, me hago sardina enlatada, que en Sol es abierta, y como si recobraran la vida, las sardinas saltan y huyen, hacia destinos distintos, hacia obligaciones diversas y claras en los pequeños cerebros bañados en aceite. Yo quedo enlatado, junto a otros pocos, y salto de lata a lata por entre pasillos endiablados, entre laberintos, que gracias a Dios alguién tuvo la decencia de señalar.
Llego a mi destino, encima de mi paso un cartel luminoso "fase 1 superada", a la derecha el tiempo me dice que pase por poco. Fase 2, cambio de escenario, hay escaparates de lujo y todo es caro en este mundo-realidad en el que residen pudientes y guapas atadas a su marroquinería. En esta nueva fase no me dan tiempo extra, asi que corro de nuevo "corre lola corre".
Llego con mi disfraz y todos andan disfrazados igual que yo, curioso, soy el más joven y por lo visto el más sospechoso, el individuo de seguridad me cachea de arriba abajo, le gruño en bajo, el único sito que no palpa descaradamente es el paquete (información útil para "bandalos"). Entramos en el pajaro, todos con las coreas atadas al cuello, diferentes coreas, diferentes colores. Los periódicos nos dicen de que pie cojea cada uno, plantan hasta miradas desconfiadas de unos a otros, totales desconocidos.
Llegamos, salimos y no se donde estoy. Espero a mi jefe en una cafetería donde el camarero se burla incisivamente de mi con el uso de su lengua, maldito roedor me digo.
Mi jefe aparece en un taxi enorme, me recoje y partimos, Fase 4 superada, brilla el mensaje en el retrovisor del taxista. Mi jefe y yo nos sonreimos. Veo a mi alrededor pinos y colinas, rodeamos la gran ciudad, vemos casas, ciudades y gruas, curzamos tuneles, conversamos tranquilos, todo hasta llegar al la propiedad de los japoneses, en la entrada, enormes teles, acompañan jarrones y platos de porcelana nipona. En el mostrador de entrada, una bella recepcionista tiene una pulsera plateada, ancha, como de pinchos cuadrados que me deslumbra. Nos recogen y acabamos en una minisala rectangular rodeado de otra gran sala donde cientos de personas hablan en lenguajes no hablados con sus ordenadores. Varían las lenguas y el calor humano es mínimo, todo racional y promocional, etablecemos pautas del futuro en nuestro entorno productivo, todos sabemos cual es la finalidad.
Salimos de allí insipidamente, con el sabor de boca que para aquellos subalternos de nipones, no somos nada. Al menos, al salir la pulsera de la recepcionista sigue dandome destellos plateados.

Alli nos recoge otro vehiculo lujoso, misma marca, distinto color, nos lleva por vericuetos indescifrables hasta una rotonda, donde bajamos firmamos y escalamos hasta un edificio de arquitectura holandesa, sobrio, cuadrado, diafano e insipido. Alli Marek Zimansky, conocido en algún lado como el Polaco, nos recibe. Sentados en una pequeña mesa en su despacho, cuadramos acordes y desacuerdos. Marek solo quiere sies, habla rápido y mira a los ojos. Es gentil y veloz, exigente e incisivo.

Cuando salimos la misión ha terminado, se nos permite escribir nombre; tiempo record. Celebramos el hecho con cigarro y cerveza. Tenía mono, esta ciudad moderna, aprende a ser como las demás..

colores

2005-03-09T08:37:00.000-08:00

Hubo un día no hace mucho en que percebí el mundo solo en colores, ni formas, ni volumen solo colores.

libre configuración

2005-03-03T07:29:00.000-08:00

Hoy marco un parentesis en lo que es esta página,
lo que ya se había convertido en un cuaderno personal,
en un borrador de escritos, donde no preocupaba demasiado que saliera,
pues a pesar d estar en la web, no existen puertas conocidas para el acceso
a él, más que la aleatoria, que cualquier ser desconocido, y más que probable
no hispanohablante pudiera puediera cruzar.
Esa pequeña idea romántica me ha hecho desistir de intentar ser leido,
y también el hecho de percibir esta pagina como un corcho a la deriva en un gran océano.

ayer, hoy , ha salido libre configuración.

Esta es la cuasa de romper esta dinamica, esto si que me gustaría que fuera conocido,
por primera vez en mi historia atómica, he contribuido a crear algo sin otro fin que su propia construcción. Un agitador de conciencias que lo llamaría yo.

www.libreconfiguracion.tk

es su dirección y alli distintos autores, la mayoría de ellos desconocidos entre si, muestran sus inquietudes, culturales, artística , poéticas...

LA realidad de esta idea es algo qu surgío hace demasiados años, en la universidad, cuando toda vía quería ser poeta, cuando soñaba con dirigir películas, esos sueños nunca se materializaron y mi vida derivo con alegrías y tristezas hacía una vida de standares, hoy con esta simple pagina web, me demuestro a mi mismo que mis inquietudes no stan muertas, y que mi aullidos no eran mera palabrería, es un pequeño gesto, que me hace sentirme vivo y que me hace creer en cosas. TEnemos la posibilidades y tenemos las herramientas...

Me siento orgulloso de esto ,y hoy aunque me cueste decirlo lo digo, y a todos los que han participado en Lc les stoy muy agradecidos, por hacer que un pequeño sueño se haya convertido en realidad.

remotos

2005-02-28T09:31:00.000-08:00

por las noches las calles se hacen laberinticas y quien diría que un dia esperaria una cola infinita de más de media hora, para entrar en un templo de la música, un garito donde no conocí una sola canción.
Vergüenza de mi y de mis contemporaneos que aguantamos humillaciones por entrar a sitios prestos y dispuestos a desplumarte, a dejarte con los bolsillos vacíos, es su razón de ser. Imperialismo nocturno de tintes fascitas recubiertos de una mera capa de icono alternativo. Mentiras y soplos al corazón, engañar al borracho y hacer de este un ser macerado, sacar sus instintos más naturales, hundir sus penas en alcohol, con la esperanza idiota de enamorarse en una noche artificial.
Malditos precursores de la noche, engañabobos, si Tony Wilson os viera os vomitaría encima.
Recorres calles antes transitadas y la brujula como trucada por un iman no funciona, sitos conocidos, que ya no llevan donde parecen, es el sintoma claro de que todo esta perdido, si no sabes por donde andas es porque no sabes lo que quieres, has llegado alli porque alguien quería que allí llegaras.
La noche artificio, la noche fantoche, los engañados nosotros, los aturdidos nuestros bolsillos, las sacrificadas nuestras neuronas, en pos de un benefico, noche y capital unida en una, noche de artificio que seduce con sueños de conquista, de penetración, de sacciación de instintos.

de chachara

2005-02-24T07:57:00.000-08:00

Quien mucho quiere poco abarca. dije yo.
Byorn me miró con una cara despreciativa, -los consejos son sangrantes, de perdedores e inútiles del todo- dijo él al aire.
Lobolopez sirvió vino,- relajense ustedes dos-.
Los rayos que entrecruzaban nuestro ojos no eran visibles pero que existían, seguro, eran amarillos y escalonados.
-Ningún sintoma indica que eso sea un hecho-, dije.
-No me hables de sintomas, tené un poco de propiedad, sabed lo que pensais- dijo en ese tono argentino que usaba con un doble fin, reirse de mi y de la sapiencia congenita que los argentinos creen tener.
Lobolopez era por una vez intermediario, -bebed y brindar por la abstención de la charla, por el enigma de las cosas que no tienen solución propia, por la verdad que no existe-. Su grandilocuencia poética era consecuencia del tinto.
-Este tío cree saber cosas de las que no tiene ni idea, quien opinaría así, sabiendo que lo único que hace es reordenar palabras para darles vueltas, que contengan otro mensaje siendo el mismo, tergiversador no es, es bandido-.
Lobo lopez pareció sentirse a gusto con mi palabrería y asi lo hizo notar levantando el vaso, dedicandome una amplia sonrisa suscinta a una mirada complice y acabandose el líquido de una tacada.
-No entremos en quien es el demagogo, eso no nos llevará a ningun lado, simplemente reflexiona sobre tu imbecilidad-. sentenció Byron.
-Si bien se que el que muere aqui de pena eres tu, tambien se que yo soy el imbecil, más tu eres el inutil que no quiere ni sabe dejar de serlo- parasefré esa cita leida quien sabe donde.
Lobo parecía encantado, nuestra guerra dialectica le hacía casi babear.

La postura de Byron en su silla era extraña, como jorobado, las piernas cruzadas, con la cabeza a la altura de la rodilla, con el brazo derecho colgando por detras de la silla, con un cigarro en la otra. Pareciome entonces una gargola fumadora de Notre Dame.
-Dimé tu, que no sabes ni lo que eres ni lo quieres, que yo soy inutil, dime tu que andas entre hilo amarrado, que te sostienes no por lo que eres sino por lo que demás te dicen donde has de estar, dime tu bondadoso gratuito, que yo soy inutil, por que para ser aquello que tu eres te aseguro que mejor ser inutil que con suerte significa lo contrario de lo que tu eres, pues mientras más lejos esté de ti, más a salvo-
Esta vez lopez, como el viento, cambió de parecer y río con Byron.
Tanto aguijonazo acaba por doler y el alcohol actúa de liberador, asi me levanté, haciendo el papel de alelado y lentamente acerque el torso de mi mano hacia el vaso de tinto de Byron y ante sus ojos abiertos lo volqué. Entonces la carcajada conjunta del lobo y la mía y seguidamente mi pequeña huída al trote, dejando un hilo de risas tras de mi.

Llegada

2005-02-18T03:21:00.000-08:00

Fue pura coincidencia que nosotros tres, Byron, yo y Nicolson, habitáramos en la misma pequeña ratonera. Fue la desesperación la causa principal de ese encuentro, la ciudad de Madrid y sus alquileres hacían de los acomodos humanos, una misión difícil de lograr. "La llegada masiva de los inmigrantes" era la causa, me dijo un gentil taxista. Fuera la que fuera, allí acabamos, en ese pequeño piso en la calle de Ave María, afluente de la Plaza de Lavapies.

El barrio nos sorprendió a los tres, era como la puerta trasera del centro. Comenzaba tras Sol, y era una tierra, un barrio, del que la gente autóctona y los turistas huían, era un barrio que había ido cambiando de inquilinos progresivamente. Un barrio de origen castizo abandonado por estos, en huida de especies distintas, de costumbres extrañas. Sin saber acaso que allí, al menos durante el día, no había peligro, que allí el colorido lo ponían los colores de las pieles de las personas que paseaban, que allí no existía el ruido del tráfico que asolaba la ciudad, que allí el sol pegaba en las plazas en invierno y que sus estrechas calles eran protectoras en verano. Que el barrio estaba lleno de vida y que no había razón par huir de él.
Nicolson fruncía el ceño cuando en cualquiera de las múltiples terrazas de Lavapies, a las que nos lanzábamos cuando el sol acababa de despedirse, Byron y yo, argumentábamos sobre las bondades del barrio. Quedaba callado, pero nunca emitía dictámenes negativos, cosa harto extraña en un ser tan contestatario como él, sus silencios delataban que a pesar de su visible y estética actitud reaccionaria, su opinión no distaba tanto de la nuestra.

El cómo nos conocimos también fue del todo curioso. Fue en la visita a una casa en alquiler, citados los tres a la misma hora, allí nos presentamos. Un hombre calvo de unos cincuenta años, en bermudas y con camiseta de tirantas nos esperaba en la puerta. Fernández de los Ríos era la calle, en el barrio de Moncloa. Ellos llegaron juntos, el alto y fuerte, con grandes entradas, con el cuerpo estirado hacia atrás, como un arco. Byron , era su contrario, con viejos vaqueros y la típica camiseta de Kafka, con la cabeza un poco gacha, mirando un poco al suelo, como subsumido en un mundo interior cerrado a todos.
Vimos el piso, ese hombre era un pirata más de los que se manejan en el sector inmobiliario de Madrid, el piso era ruin como él, viejo y escuálido, y su precio era una carcajada en nuestras caras. Así se lo hizo saber Nicolson, "oiga usted que pretende además de engañar a la gente y hacerse rico con este cuchitril". El calvo quedó tan sorprendido de este franco comentario que agachó la cabeza y dijo "bueno sino les interesa tengo más citas por delante". Al salir del piso hicimos un coro de despotricaciones comunes sobre la poca vergüenza del casero. Nicolson me invitó a tomar una cerveza con ellos.
Fuimos al Águila, el bar más cercano, el calor era intenso, asi que casi corrimos hasta él. El bar era chico, casi enano, de aquellos que tienen las baldosas con un color amarillento no natural , allí en una pequeña mesa debajo del relajado ventilador de techo, nos sentamos y bebimos unas “muy bien servidas cañas” según Nicolson. Quedé incluido en su grupo de búsqueda, de una forma extraña, sin pedirlo, sin comentario sutil alguno, creo que vieron pronto mi desesperación anímica y en un gesto atípico en ellos, como más tarde vería, resolvieron con una mirada que podía acompañarlos en su búsqueda.

Cai

2005-02-15T09:12:00.000-08:00

Irse al carnaval de cai, no es cualquier cosa..
Eso que me lo digan a mi que llegué ayer de alli y todavía no soy persona.
Cai es muchas cosas, pero a su vez es una, que es lo que la hace inimitable.

Es una ciudad popular y el domingo de Coros es la manifestación más autentica
que yo haya conocido. Tiene tanta solera y magnetismo como la semana santa sevillana, tiene el sentimiento de la opera y la inquietud de la calle, la gracia del artista y la alegría del libre y del risueño.
Es una algaravía, son pequeñas bandas populares que disfrazadas callejean entre la gente, que se posan en las esquinas y cantan; son grandes bandas que en grandes camiones rodean el mercado cantando sus couples, sus pasodoble y sus popurris. Hay jovenes enfundados en trajes que les poseen, jovenes valientes que se echan a la calle, cantan sus mensajes y nos dejan ver lo que son.
Es el desparpajo del artista en el panadero y la gracia espontanea del frutero, es la reivindicación de ser grande en tu pequeño mundo, sin ansias ni ambiciones, con el fin de que te escuchen, cantando un mensaje que provoca la risa o el llanto, que te pasa de uno a otro, que te mezcla las sensaciones,del desamor al júbilo, que conforma el ojo acuoso y la sonrisa de arcoiris, que te habla de la historia del presente.
Su casco antiguo, que es medio de aqui medio del caribe, que esta lleno de balcones y de colores, se junta con su sol y te rodean. Sus calles se te hacen un laberinto y por el andas sin buscar la salida, es una fiesta sin lugares esta, como las dunas del desierto que van y vienen ,que aparecen y desaparecen, asi mismo la chirigotas, asi mismo las gaditanas que irradian un desparpajo de quedarse loco, un hablá sin tené ná en cuenta, con to el arte, sin sabe quien eres ni lo que eres, jugando con la sonrisa y el ingenio..

Yo ayer estuve en Cai y hoy me quiero morir, quien viva Cai sabrá que el hombre como ser humano todavía existe y que se reune alli en su mayoría, en la fiesta que canta a sus problemas cotidianos, no con pena sino con alegría. Esa ciudad a-islada, esa región pobre de Europa, donde el trabajo se esconde entre las olas; allí se aprende que el hombre no tiene porque ser esa máquina productiva que nos pintan de paradigma y que nuestras ambiciones materiales no nos harán más feliz, que tenemos la capacidad de tener ese saber vivir y esa humanidad, que existe, y que yo ayer senti en Cai

La codosera

2005-02-11T05:13:00.000-08:00

La Codosera ese mítico sitio. Del que todos hablabamos pero que nadie podía situar, aquel lugar físico que desconociamos pero que era ya parte de nuestra historia.La web empezó a darnos pistas, las informaciones contradictorias se cruzaban y descripciones seductoras casi siempre, llenas de misterio y de encanto recorrían caminos cruzados a traves de los cables opticos. Esos mensajes decian cosas como estas:

pues sí señores, ahora resulta que la tan citada codosera, allí donde iba el
Cuñao todas las mañanas nada más levantarse por expreso deseo del Canti no
es si no una mina de oro, una antigua explotación que ya está abandonada
pero que aun tiene oro pa aburrir...y yo me pregunto:
No tendrá el Clay el culo lleno de oro de cuando lo mandamos para allá todos
a que se lo refriegue por la piedra, no estará podría el puta de pepitas que
de tanto comerlas se está quedando tan canijo?
Cuestión a aclarar, el caso es que quien vaya a la codosera una mañana de
estas, que se traiga de camino unas muestras pa mí.
arrivederchi, aki no hay pipis ni ná, en una primera exploración aquí la
gente es bastante fea y mustia, seguiremos buscando.

Después otro rumor opuesto

grandes noticias para el canti,

la organización del contempopranea, tras las reclamaciones hechas por
madrocho el popi,
en las que pedía a grito pelado a Er canti, "que se fuera a la codosera", ha
decidido tomar cartas en el asunto, pues saben que la presencia der Canti
en el chiringuito, donde ríe, hace reír, y se rasca el nardo cuando pasan
las pavas, es uno de los mayores reclamos turísticos.
Viendo que er Canti, siguiendo los designios de su viejo amigo podía acabar
en las minas
de oro de Asturias, ha emitido el siguiente comunicado q paso a transcribir:

NUEVAS NOTICIAS contempopranea:

OTRO CAMPING MÁS: Además de la zona de acampada de siempre, este año
contamos con un excelente complejo a 15 kms de Alburquerque, se trata del
camping de La Codosera dotado de Piscinas naturales, bar restaurante, duchas
y wcs. Las instalaciones son magníficas y cuentan con vigilancia las 24
horas. El ayuntamiento de La Codosera colabora con la organización del
festival ofreciendo totalmente gratis la entrada al camping y el baño en la
piscina. Y para aquellos que no dispongan de vehículo propio habrá autobuses
para el desplazamiento del camping de La Codosera al festival y del festival
al camping en tres horarios: del camping al festival: 18:30 19:30 y 20:30
horas, del festival al camping: 5:30 6:30 y 7:30 horas. En la web
contempopranea "Zona festival" tienes fotos de este camping.

Con estas medidas, la organización ha manifestado "que se espera poder
disfrutar otro año más con la presencia del mítico popero de cantillana".

Llegado esto el afectado no pudo sino decir:

Por alusiones: En primer lugar deciros, sobre todo a mi cuñao, que el motivo por el que estoy tan delgadito es por el concubinato del que gozo estando en mi harem de La Codosera. Ya veis el poder que ejerce la zona en la que tengo mis minas que hasta los popies quieren gozarlas; aunque para minas las chicas-bombón con acento portuguesinho que me he agenciado. Alguna que otra tiene bigotinho pero a los popies venidos desde latitudes extremas como la tierra de Chuachenagger, ¡Zaraaagoza! (léase con un polvorón navideño en la boca) o León, no les importa. Claro está que al Canti y sus secuaces, siempre con el nardo en cabestrillo, os proporcionaré carne fresca, sin vello ni en la punta el coño, unas ,lolitas, en fin.
La Codosera es un complejo lugar, un territorio mítico, donde el tiempo es circular y los cubatas te los dan una ramita de culantro (al canti le encanta, ¿verdad?). El pollo tiene un sabor agridulce fruto de la inmigración asiática y la camarera del camping un acento tirando a extremeño, pero con rima, es decir (más bruta que un leño).Ver para creer. Ah, el oro ni tocarlo. Un abrazo a todos y os espero con tarifas nuevas a últimos de julio. La décima edición tendrá su recompensa a quien no le dé un jama (¿por quién irá esto?).

jugando al mus

2005-02-04T05:09:00.000-08:00

Alguien ha jugado al mus con tres personas físicas?
nosotros lo hicimos ayer noche.
Byron , Nicolson y yo .
con nosotros jugo Ramiro, ser inmaterial al que le dimos forma y vida.
Repartía mejor que nosotros, y no había quien le viera una seña.
Hablaba poco, sus palabras se confundían con el sonido de la TV que el vecino escuchaba.
Fumaba casi tanto como Nicolson, que extrañamente había quedado en casa esa noche.
Ultimamente no paraba en ningun sitio, no sabiamos si tenia residencia fija,
iva y venia. Sus asuntos eran ópacos como el carbón, y verlo parado, en casa,
con cuatro cartas en la mano y un guiñotazo, se me hacía tan raro como el ver
un murcielago durante el día.
Byron y su vida eran lo opuesto, se había convertido en un ser sedentario,
venían a visitarlo, hombres y mujeres,avidos de compartir con él, siempre bellos, a los que recivía sin ilusión, encerrado en un laconismo que había de ofender a sus visitas.
Sus vistantes soportaban estoicamente la humillación, con ellos entraba en la cocina, se sentaban en aquella pequeña mesa y conversaban y conversaban. Con algunos entraba en su cuarto, cerraba la puerta y no reaparecía en horas.

Jugar con Ramiro de inicio no fue fácil,
sus extraños tics no hacía sino desconcertarme y la tenue luz de la sala
no ayudaba, al igual que su conversación escasa.
Aún asi ganamos hasta hundirlos, Nicolson acabó tirando las cartas al suelo y saliendo por la puerta, Byron se retiró, como arrastrandose, hasta el balcón de su cuarto, donde quedó con cigarro en mano durante el resto de la noche.
Por mi parte quedé con Ramiro, satisfecho de mi victoria, compartiendo con él mi alegría. El para mi satisfacción, con un gesto de su mano,
me invitó a acabar el resto del tinto, había perdido la sed me dijo.
Quedé, fumando yo, y pensando estupidamente en lo heroico de mi victoria

2005-02-04T02:45:00.000-08:00

barca en tierra

Concierto

2005-02-03T08:45:00.000-08:00

Habiamos intentado crear ese punto común,
los medios tecnológicos estaban a nuestra disposición,
nuestra intención usar armas de origen prehistórico,
armas intelectuales creadas y desarrolladas en siglos anteriores;
la replica, la queja, el inconformismo, la construcción metódica
de armas de expresión.
El mediante eran los nodos de conexion remotos.
Las autopistas de la información nos seducian,
estabamos dispuestos a utilizarlas,
la seducción de la red,
el grito recogido y hecho nuestro.
Conciencias activadas que pasaban del off al on,
que emitían corriente,
que se magnificaban y recurrian a los medios cercanos para realimentarse,
recargarse y emitir ............

la espera

2005-02-02T08:28:00.000-08:00

La espera es larga y
su principal defecto es que no sabes cuando acaba.
Esperar a una mujer, que venga y te hable,
que te diga que te quiere, aunque ya lo sepas,
que te diga que quiere estar a tu lado
que seas tu quien le mire a los ojos y ella tiemble
LA espera quizas no tenga fin.
Soy un hombre congelado , o de corazón criogenizado,
que espera, ya feroz y aburrido,
que cansado de si mismo ve la puerta entreabierta y no quiere salir
esta cansado de buscar, no quiere más insatisfacción, solo algo que busca
y no lo encuentra, ya hastiado de ser socarron en la noche
de seducir inocuamente.
De ser un nene que bebe y suspira,
por el cobijo de una mujer,
ya no creo en encontrar asi
y ya se mueve
sin ilusión y sabiendo que nada le llena que nada quiere ..
con la cabeza gacha, llena de decepciones no amorosas,
de estas tiene ya un saco de ellas lleno,
más que nada desilusionado por tantos años de busqueda,
el galeón no existe y si lo hace esta en el fondo del mar,
malditos marineros de agua dulce, piensa cuando ve a la gente feliz pasar.
Estoy hecho un arapo en esto del amor

bacterias

2005-01-27T03:42:00.001-08:00

Este frío polar esta causando mella en las intelectualidades, creo oir silbidos y sombras, personajes ocultos que vienen a frotarse contra mi , que suspiran como soltando el peso de siglos de carga (moral?) ,y huyen veloces.
Si te miras en el espejo no veras arruga alguna, es este viento blancuzco que las arrastra y esconde tras el cabello, es este viento 00 el que refrenda que el hombre sobrevive a la adverisdad y que hace ver que las inclemencias forman parte de la rutina; que el hombre esta cargado de peso a-material y a-físico que en cualquier momento percibiras en la progesiva hondura de tus pisadas.

Si, es este viento polar revelador y emancipador...quien nos habla en sus silbidos sobre la grandeza del hombre, sobre su horror y su superviviencia como bacteria inyecta y suprema,
Es purificador y constatante de lo dificil que es morir y de lo fácil que es matar

Sombras

2005-01-27T03:08:00.000-08:00

Las sombra de un deseo atenaza mi vida,
es como este frío polar, congela.
Y el desasosiego se hace mío cuando tengo de sus noticias,
ella encarcelada por un carcelero encantador,
que le deja entreabierta la puerta,
sabiendo que no va a escapar,
rodeado él, de fuerzas motrices y abusando legitimamente
de su constante presencia.

Un carcelero que no puedo odiar
al que quería ponerle zancadillas y hecharlo a la mar,
pero mi moral me condena por ruin,
y me hace no actuar para destruir lo que ya funciona,
aún a sabiendas de que quiero desacerme de él,
este doble juego de moral me mata
se me retuerce como serpiente de cascabel al torso,
con ese tintinear insufrible.

Se que mis medias tintas son más que absurdas-inoperativas
en cuanto a la consecución de los logros,
y no hacen de mi, ni inocente ni integro,
sino que me desmenuzan y dejan en ese limbo
que no es terreno de nadie,
en el que flotas solo y aturdido.
Pero me da asco y repulsión el ser capaz de quemar a alguien
para satisfaccer mis deseos

Cuando yo solo quiero tener algo
pero ese algo no es mío,
y he de desposeer a otro de lo que más ama, de su futuro y de su esperanza,
cuando el carcelero ama y es amable,
como se puede cual corsario acudir y cañonear sus velas
destruir su armazon si ese carcelero-marinero
tiene el alma mas limpia que tu.

Polar

2005-01-26T03:33:00.000-08:00

Despertar nunca es fácil y menos a las 7 00, con la invariable intención de ir a trabajar.
Se vuelve automático, levantarse y ducharse, desayunar y peinarse.
Pero hoy hubo novedad,
y las calles estaban salpicadas de un manto blanco,
las plantas como decoradas y los jardines verdi blancos,
con pisadas de dibujo,
el banco sucio estaba limpio, limpio de blanco ,
y el suelo era una trampa o una rampa, para aquellos que caían sin poder evitar una sonrisa
que conjuraba su torpeza ,
y otros con los ojos brillantes eran un cohete que deslizaba.
Nevaba y no hacia abajo, era como una fiesta con papelillos de un solo
color que revoloteaban en todas direcciones, mecidas, bamboleadas por los soplos
caprichosos del viento.
A pesar del frío era satisfactorio sacar las manos del bolsillo y sentir el frío en la piel, en las manos limpias y pulcras.
A medida que avanza el día la nieve se hace ya una ilusión, y el suelo se enturbia y forma coloreas ninguneados que a nadie gustan, a muchos niños les dura poco la sonrisa , pero es la belleza de la nieve efímera, es Platón y sus platonismo lo que no hace amar lo que solo esta mañana pudimos savorear.

Teatro alternativo

2005-01-24T09:10:00.000-08:00

Había quedado con Strella,
en un domingo gris como opicón al sempiterno sofá, estaba ya molesto con él, siempre me mecía y cantaba cual sirena, me encerraba en su brazos, como una mujer que ama desesperadamente.
Conseguí escapar pues, pero como suele pasar cuando la obsesión se hace de ti, lo hice de manera torpe, forzada, es tal como si solo preocupara la escapada, como si la idea de lo que es la relación compleja con el sofá/mujer se reduciera a la escapada y no contemplases los sucesos posteriores, hechos que cualquier mente sana valoraría y que tanto desconcierto crean.
Asi sali con demasiado tiempo y me encontre en la calle, sin rumbo ni destino. Tras fumar, decidí pasear e ir a ver a los sofisticados y guapos que se reunían en la plaza regida por la gran iglesia. Hice mi tiempo, me enfrié el trasero en el frío granito de los bancos y hable brevemente con HAquim. Cogi entonces el coche en destino de mi cita, hubo en el coche pensamientos funestos y derrotistas que me intentaron avasallar, pero los deseché con cierto desparpajo , reflexionando entonces sobre cuan fácil me había resultado hacer esto, y en cuanto y en cuantas ocasiones me había regocijado con ellos, a pesar del dolor que causaban y de la paralisis que causaban a mi vida.
Llegue supuestamente tarde, Strella me había apremiado telefónicamente, un poco atolondrado, "hablar con Haquim es lo que tiene", y salude a Strella y sus dos compañeros. Uno de ellos hermano de uno de los dos atistas que conformaban la compañía, otra novia del hermano del artista. Ella me recordó entre fervorosa y asustada, si sabía de que iva la obra y me reiteró que era teatro alternativo; si, dije yo, de algo me han avisado. El recordó que su hermana hacía cosas muy muy raras.
Que fueran dos una compañia de teatro ya me chocó, y cuando Stela me pasó un folleto del ciclo, he de confesar que en mi fuero interno, me estremecí un tanto. Un folleto de naranja estridente, como portada una foto en la cual había un hombre desnudo en medio de un terreno arrido, con los brazos extendidos, subido en una especie de anilla de tronco, a él le surgían alas de mariposa pintadas con un rotulador.
Después me enteré que eran dos obras, lo cual casi me tumba, no había escapatoria, habría de sufrir-lo hasta el final y habría de negarme a todo tipo de comentario realista. Algo de sentido común me queda, le dije a Strella mientras fumabamos afuera, lejos los oidos susceptibles, y comentabamos el probable horror al que nos enfentamos.
Entramos y no pude evitar que el gay de turno solitario y con ganas de rabo se sentara a mi lado, la sala se llenó, no había escenario, solo sillas en un salón gigante, unos pequeños cojines no aptos para grandes culos y objetos, varios objetos dispersos por el salón.
Arrancó el chileno de nacimiento, con una canción que alguién recordo a posteriori ser obra de Perales, cantaba regular, sin chispa. Para aquella actuación parecían haber tirado la casa por la ventana y habían contrado a otro actor, delgado, con bigote, traje y monopatin. Allí en el fondo, encendió una pequeña lampara que había en el suelo y comenzó a patinar. El otro encendió una Tele y su video, imágenes urbanas, sonidos de obra y tráfico. Volvió a su sitio y danzaba con los brazos, con el cuerpo, con una breve luz en sus pies. Es ahi que apareció ella, con la cara de blanco, con grueso jersey de lana de colores, con rosas zapatos de tacón, entro en su pequña y cuadrada plataforma de danza, justo enfrente de nosostros espectadores, justo al lado del carro de la s bebidas de las que una tenue luz verdacea surgía. Y empezo a zapatear, el otro danzaba y el skater acompañaba el taconeo con el ruido que sus ejes emitían en el zig zag. Ella danzaba y danzaba, el skater empezó a dar saltos y montaban sonidos estruendosos que ahora se acompañaban de l ruido de las obras que acometía la tele. Sudando los ya los dos, fumaron un porro hecho por el tercero, ella fumó tabaco, casi afixiada, bebía vino del botellero y comía ganchitos, era la herrumbre y la degeneración del indigente. El skater en el fondo jugaba con otra lampara, con la luz y la pared, se roció entonces con un spray por su torso ya desnudo, por su pierna, se vio entonces infectado y calló lentamente al suelo....

Sucedieron más cosas allí, cosas sin argumento, ella partío ya borracha dos botellas de cristal verde con la suela de su zapato rosa, los cristales le saltaron a la cara; el skater estuvo saltando sobre una montaña de barras de pan....cosas sin sentido que emitían emociones, representaciones fatales del abandono y de la soledad, el teatro alternativo era teatro real

¿quien dice miedo?

2005-01-21T02:27:00.000-08:00

Era Nicolson, el menos esperado quien más inquieto estaba,
byron siguió hablando como ignorando lo que había sucedido,
yo ya no llegaba a escucharlo, aunque Ana e Isabel, parecían como hipnotizadas por el canto de su voz ,y Horacio, sentado en la moqueta chupaba mate, como en trance, con las piernas cruzadas.
Los gritos que provenían del pasillo eran desgarrados y bien podía ser la voz de la portera Antonia, pues se asemejaban a los de un cochino pesado en romana, y si, habían ocurrido ya muchas cosas en esas escaleras caracoleadas con aire cinematográfico, si bien este grito era anuncio de malas nuevas.
Nicolson había corrido hacia la ventana y miraba a través de esta si alguien salía o entraba, me dio la impresión de que tenía un miedo, de que alguien le buscaba, de que ocultaba algo oscuro. Nicolson era muy discreto en sus temas personales y a diario como espectro desaparecía sin mediar palabra, en silencio y repeliendo toda pregunta con un silencio que te golpeaba.
Horacio se levantó y fue a calentar más agua, su vicio decía que era su virtud y que las hierbas eran su pan, empezó a hablarnos de la Maga, de su época en Paris. Ya en su locura final, después de rular de París a Buenos Aires y de aqui, en busqueda de una pírica herencia, hasta Madrid, Horacio había perdido todo sentido de la realidad y vagaba como desangelado, sin saber ni sus mas cercanos, si estaba loco y tarado, o si había decidido asumir ese papel. Cuando hablaba asi, en la noche, a un grupo, con alguna mujer presente, recuperaba su lucidez, apagada y/o oculta, y enganchaba en su gracil carro de palabras a todos los presentes. Byron lo odiaba y lo amaba, odiaba perder su magnetismo Vs lo que él llamaba en sus momento de rabia, un tarado bonarense, y lo amaba por que lo encontraba entonces bello, a pesar de su cara ya un poco arrugada, decía que sus ojos eran liricos y oscuros.
Cuando alguien golpeó estruendosamente la puerta después de un largo silencio, todos quedamos enmudecidos y paralizados . Nicolson en silencio no hizo indicaciones mímicas que nos decían "huir de la puerta", asi lo hicimos, excepto Horacio que quedó en la moqueta, callado, ausente. Nicolson sacó de su bota una pequeña pistola, la puerta se abrió de un fuerte portazo y se escucharon dos tiros.

Después hubo silencio, carreras en la escalera y dos hilos de sangre que se hicieron charcos. Fue Ana desde la ventan quien vio salir aNicolson corriendo, con el arma todavía en la mano, fue Isabel quien callo al suelo y fue a Byron a quien le cayo una lágrima. Un desconocido yacía en la puerta, quieto, inmovil, con su gran ciactriz en el rostro que asi tumbado con la cabez a en el piso simulaba una sonrisa ciclopea. En la perpendicular de este cuerpo estaba el de Horacio, seguía con los pies cruzados, con el mate en las manos entre las piernas cruzadas, de su corazón parecía nacer un río, como el surgir de unas aguas subterraneas en un acantilado, unas aguas rojas que en su nacimiento significaban el adios de Horacio Olivera.

Reacción amarga

2005-01-18T08:52:00.000-08:00

Los reaccionarios también se habían organizado,
y habían actuado de forma más brutal de lo que nosotros podríamos haber hecho.
La confraternación entre violencia y comunicación había vuelto a funcionar,
dejando desnuda iniciativas que buscaban el fundamento.

Era normal que entonces se replantearan posturas,
concientes de que la fuerza, la rabia, la acción incendiaria, eran hábitos que si transmitían,
y que si llegaban al público y daban relevancia a los hechos.

Sus noticias copaban periódicos e informativos,
la reacción ante una tercer asesinato por parte de una familia,
que actuaba de representante de una raza,
había provocado un movilización sin igual en las calles de ese pequeño pueblo de sierra donde intermitentemente crecí.
Ese pueblo serrano que a mi me enseño cosas más ligadas a la anarquía y a la libertad,
me estaba traicionando por la espalda,
una avalancha humana se había lanzado contra el barrio pobre,
para algunos
genesis del horror que asolaba el pueblo.

La voz de alarma estaba en todas partes,
y las palabras de cohecho, de difamación y maldición,
como el viento en los meses de invierno, que susurra y habla,
corría por la esquinas de las calles,
confabulando planes oscuros , incitando a la rebelión reaccionaria...

Nadie parecía estar, pero desgraciadamente estaban casi todos,
nadie hablaba ayer de la expulsión, pero hoy era el tema de todos.

Yo asistía desde lejos al engendro definitivo de la idea de la expulsión, con la tristeza encima del triunfo de la reacción.

pisadas

2005-01-14T05:30:00.000-08:00

El tribunal me había pisoteado y la perra traidora había ganado la partida,
los designios propios de la herrumbre se habían materializado,
los peores presagios eran ahora realidad.
La sangre parecía subir de temperatura, herbía y una sensación de
desencanto abasayaba mi cabeza.
La derrota como constante
y yo en mi lucha costumbrista por superarlo y no hundirme.

Con el tiempo lo llevé bien pues otras ilusiones atesoraban mi alma,
pero siempre queda un cadaver más en mi, o al menos su peso,
su herrumbre y su olor.

Había de seguir, pero mis gemelos se quejaban del peso del fracaso que ya llevaba encima, perenne y sempiterno

DE nuevo el lobo

2005-01-12T04:31:00.000-08:00

Lobolopez me encontró por la calle, el estaba a la luz de una farola, con un brazo apoyado y el otro manteniendo un cigarro. No le sorprendió verme, era como si esperara mi llegada, y ya no viviamos en aquel pueblo donde nos conocimos, era extraño encontrar a alguien asi, de repente, en la gran ciudad.
Me saludó con la cabeza y se acercó a mi y me dijo, tomemos algo.
no asentí simplemente le seguí, me llevó a un bar cercano, tranquilo. Nos sentamos en una mesa retirada y pedimos unos brandys.
Hablamos de muchas cosas, el tiempo pasaba, pero volvió a su divagaciones lastimosas sobre el amor y las mujeres.
yo le respondí- tendría que conocer más a Byron - teneis mucho en común.
No hizo mucho caso a mi observación, después de todo él era un solitario irremediable y yo parecía una especie de confesor para él. En nuestros encuentros era el quien hablaba, yo escuchaba, como en trance, como escuchando un bello cantar romántico de amor y frustración.

A cuantas mujeres he dejado atrás, cuantas bellas damas, con tantas perfecciones, cuantos recuerdos dispersos de mujeres a las que pude amar y no llegué o no lo hice....
Me pregunto de continuo que me pasa, a veces hasta me pregunto si seré como tu amigo Byron, pero me respondo que se que no, que amo a las mujeres, lo que representan y lo que son. ¿Por que les doy portazo ?, soy un burgues me digo, no considero a ninguna tan completa como yo, a todas le falta...algo o mucho. Yo que se que a pesar de que se funcionar como un ente superior, no lo soy mucho mas que un hombre medio, creo que mi confianza me traiciona y cuando inteto volver a la humildad lo consigo de forma ufana, pero casi siempre falsa.
Quiero una mujer que lo sea todo, y me considero un buscador y un aventurero, alguien me preguntó si temía quedarme solo, le dije que si era mi destino asi sería, pero que nuestra especie tiende a buscar el amor, para que nos reproduzcamos y para que continuemos siendo lo que somos, una especie invasora de ste planeta.
No amigo mío, en los parajes remotos quizas, o en la frutería cercana a la mía, en algún lugar debe haber la mujer que sea mia y yo de ella, tiene que existir el colapso del amor, la antiosmosis de la unión, la confraternación de almas.
Si no fuera así, joven andros, mi vida estaría equivocada, quiero deconstruir las utopías y hacer que nuestro falso lenguaje hablado, ese que nos viste el amor como algo superior, tenga razón.

a crear

2005-01-10T07:15:00.000-08:00

Se planteó entonces , por fin, llevaba tiempo deseandolo,
la creación de una ventana de pensamiento,
se partía de cero y no existían ideas preconcebidas,
el arma era la red,
la función era crear virtualmente ese nodo material
que ya se había reivindicado,
hacia el que llevabamos caminando, sin saberlo, desde hacía tiempo.
La imagen de ese pto se me asimila al big ban, un pto de comprensión
máxima, presto y dispuesto a explotar, una supernova, un agujero negro,
eso eran solo sueños inverbes,
pero nada como estos como armas motivantes,
sino que se lo digan a Raúl.

Poner en acorde las ideas no resultaba fácil,
era como construir un sueño, como intentar dar forma a ideas abstractas para asi materializarlo,
pero cada uno divagaba y construía sus sueños,
mientras comías pipas, mientras veía Armagedon en el sofá del domingo,
mientras caminaba hacia el trabajo....
dabas una forma única, propicia e ideal ,
dotabas de unos contenidos e instituías unos procesos.

Eso hacían mentes en paralelo, ahora quedaba algo difícil, coger esas ideas abstractas, dificiles, únicas, y volátiles en el aire, y darles una forma,
sería para esto el método democrático la mejor opción?
muchos creían que no.

El dïA de ReYes

2005-01-07T04:00:00.000-08:00

Cuando desperté era temprano, muy temprano, no podía ser de otra manera, en la noche previa caí rápido en mi sofa, cama de forajidos. Tuvimos una cena mesiánica, con lo mejor que nos podíamos dar, y el sueño atacó pronto y por detrás, dejandome con las ganas de retar a la noche, de encerrarme en mi cuarto, de fumar ,beber y pensar .....intenté resistirle pero no pude, me venció, me dejo paticojo, vestido y transversalmente tumbado.
El día de reyes despertó con películas, Dr strangelove para desayunar, Kill bill 2 para avanzar la mañana unas horas. Tras llenar mi espiritu de ficción y con Rayuela en la cabeza, baje a por el pan, el periódico y cerveza, olvidadizo de mi, cartera en cuarto, hube de administrar mi 1.5 € con el exito del economista de llegar con pan y litrona a casa.
Me enchufé a la red avido de nuevas noticias tras nuestra reunión, pero nada, el grupo parecía dormir el sueño de los justos, sin resultados y con una "?" gigante continuaba el asunto, nuestra heterodoxia particular y personal se había hecho clara, y se había convertido en nuestro mayor enemigo, nuestra máxima siempre había sido el respeto a las actitudes inmundas y extravagantes que cualquierea de nosotros tuviera, ahora buscar una posición común se nos hacía titánico.
Me serví cerveza previamente pasada por el congelador, había recivido lo que mi padre llama "un golpe de frío", y bien que se notaba. Mi espiritu me incitaba al alcoholismo, era un festivo con ganas de guerra,era mi autoregalo, una borrachera que no venía a cuento pero que era mía. Me percaté de las escasez tabaquil que tenía, dos cigarros, asi que hube de bajar a ver a Alex, mi chino, convirtiendo en fracaso mi astucia económica anterior.
La cerveza bajaba a buen ritmo lo que ayuda a crear mi sonrisa,jjejjeje, y decidí lo ya decidido e hice yo en aquel entonces, un cigarro de liar con una cañita de HAkim. Lo cual me condujo a la silla de mi cuarto, a repasar sonoramentes mis cd´s, sonó Radiohead, amnesiac, sono Laryn Hill mtv live,sono Frank Ferdinand, hot Hot Heat, Dominique-a y algunos más, yo mientras tanto miraba a la ventana, fumaba intercalando el cigarro de hakim con el de la fortuna. Eran la mayoría reflexiones válidas, sobre las historias de la navidades, sobre las mujeres de siempre y sobre alguna nueva, sobre la gente y sobre el trabajo. Me gustaba hacer aquello, compaginaba el placer sensorial con el práctico repaso de mi vida cotidiana ayudandome a sacar conclusiones aplicables, e incluso pautas de conducta.Claro, lo malo eran las horas, a las 16 h, cuando llamaron mis padres, mi estado distaba del que le comuniqué a mi madre aunque creo q fui creible.
Borracho llama a borracho, asi que cuando acabé con la cerveza me lancé a por la botella de azpilicueta que quedó abierta la noche anterior, si, me la pulí a buen ritmo, y claro, recordé que teníamos un jugoso botellero con los mejores productos de mexico y escocia, no puede sino acudir a su llamada, solo ?.......no con hielo y asi seguía ese magnifico día de reyes. Reflexivo como ellos(los reyes), viajero, de mi cuarto al botellero y viceveresa, con regalos de tierras lejanas, de escocia, de méjico y de sudamérica finalmente.
Después intenté ver Quadrophenia..buff fue duro pero me gustó. we are the modds decían, me resulto extraño ver de nuevo el final, siempre crei que él saltaba con la moto, pero no solo cae la moto.....
Cuando aquello terminó la resaca me atenazó y huí a mi cuarto donde cai en sueño extraños, en sueños incomodos y sin sentido, no demasiado asustadizos, pero si con personajes reales que conviven en una historia y que no tienen relación, haciendo del sueño la confusión. Y mientras sueñas te lo preguntas, que hacen estos personajes juntos, no entiendo nada..........Me llamaron más tarde había quedado a las nueve, eran las nueve y media, alegue enfermedad, ....bueno ...no dejaba de ser verdad.....
El ocaso del sol, fue paralelo a la caida de mis parpados y asi pase aquel extraño y simpatico día ,
ofreciendome regalos, cumpliendo con mi moral de origen católico.
feliz día de reyes ;-][-;

ciclos

2005-01-04T09:02:00.000-08:00

parte un nuevo año y esta vez no tengo nada q comentar
es solo un nuevo dia anual
acaba igual que lo hacen los dias los minutos los segundos
es solo un ciclo que se nos hace representativo
pero no implica nada.

apocalypsis

2004-12-30T01:11:00.000-08:00

Un gigante, un Neptuno enfurecido que engulle y engulle
que salta las leyes no escritas de los dioses, los pactos tácitos y asalta los terrenos
que nunca fueron parte de su reino,
como si de un arrebato se tratara, como un acto consecuencia de una gran borrachera,
un acto de rebeldía fruto de la deshinibición.

Es el apocalipsis para muchos, para una parte del globo,
es la destrucción masiva de la construcción humana,
es recapacitar sobre lo hormigas que somos,
sobre el paralelismo de la destrucción de un hormigero con un baso de agua
y la destrucción de la humanidad de la vida humana,
la muerte se reproduce, los cuerpos negros, infectados, la carne podrida,
el hombre subido a una palmera, como tigre perseguido por elefante,
en afan de supervivencia.

Las placas tectónicas se mueven y chocan,
ciencia y juego se unen ,
para causar devacle y dolor,
y solo queda un lamento que se apagará,
un lamento que demuestra nuestra insignificancia
y la insignificancia del lamento.

Una ola a 700 km hora, un latigazo de mar ,
olas que abordan la tierra, que la asolan,
que cambian su color por el negro para evitar mostrar
los ríos de sangre que llevan dentro,
un asalto perfecto,
inesperado, veloz, con soldados que no conocen el retroceso,
con la furia del tornado y la rabia del huracan.

Ahora hay cuerpos en el suelo, cuerpos negros e inflados,
en India relucen las piras funerarias hechas de cuerpos,
y el suelo se humedece de lágrimas de hombre y mujeres
que lloran a sus seres queridos.
Hay barcas en las autopistas y coches en el mar,
hay puzzles nuevos e insospechados,
productos de mezclas nunca hechas,
hay tetris perfectos comprimidos en exceso
con partes humanas, con piernas, brazos y cabezas.
¿ no es este el apocalipsis?
¿no corre noe a la barca?
¿no se oyen los lamentos en la lejanía como si fueran trompetas de ángeles?
¿No son 100.000 cadaveres una premonición para algunos?

si¡¡¡; y yo ayer tome vino y queso y mañana es el fin del año y no escatimaré en mi borachera, esperando que vengan a por mi en tiempos próximos, la muerte y la predicción.

prueba y error

2004-12-29T03:11:00.000-08:00

prueba y error prueba y error prueba y error

dice byron

2004-12-28T02:58:00.000-08:00

Dice byron q una vez Julio, Cortazar, le encontró después de largo tiempo,
cuando paseaba por Paris cerca de Pont Neuf, en un día gris azulado,
con las calles silenciosas como solo estan por la noche. Dice que estaba nervioso, que le llevo a la brasserie la moutard y le invitó a un pastis, que antes de que se sentaran ya empezó a hablarle de forma desilachada y excitada diciendole:

Toco su boca, con un dedo toco el borde de su boca, voy dibujandola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y le dibuja la cara, una boca elegida por mí para dibujarla con mi mano en su cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con su boca que sonríe por debajo de la que mi mano dibuja.
dice q continuo con la primera persona

me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acerca entre si, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiendose con los labios, apoyando apenas la lengua entre los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entones mismanos buscan hundirse en su pelo, acariciar lentamente la profundida de su pelo mientras nos besamos como si tucvieramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

dice byron que en su locura y en su soledad no pudo reprimir lanzarle un beso a Julio, dice que este lo recibió confuso, que no lo rechazó, que se apartó paulatinamente, con los ojos mirando al techo, con la cabeza en otra parte.
Nicolson rie sin parar por esta absurda historia, y yo, yo no puedo parar de sentir, pq esto es algo tan universsal como estratosférico, pq yo lo viví dos días atras y es como si fuera mío, como si julio me hubiera poseido y dicho lo que yo sentía y no fui capaz de expresar.
Y no llego a entender como pasan las cosas, de donde salen los sentimientos, de donde los acontecimientos.
Hablé de ello con Byron, en la cocian con botella de tinto mediante, me instruyó una vez más y me habló de la locura del amor

multiples

2004-12-27T01:09:00.000-08:00

Con una luz azulina q pasaba a través de una persiana,
bajo un frío polar q nuestra desnudez enfrentaba
con la soledad de dos cuerpos que se unen y buscan.
Dos cuerpos que se funden en uno
,una y otra vez , una y otra vez
y el sueño no atenaza pq existe en los dos
un jubilo q mantiene los ojos abiertos,
no sabemos de donde proviene ni esperabamos su llegada
igual que no esperabamos el encuentro de nuestras miradas
ni que hoy fuera a descubrir la belleza de tu cuerpo entero
puro y animal,
natural y belludo
firme, rígido y lleno de curvas por las que
se deslizaba mi mano sedienta de la forma de tus cadenas.

La luz se transformaba
y nos decía q el tiempo pasaba
cogia el color de la luz del sol
y con el día el fin del inicio? o del final?

Ahora ese cuarto remoto y abandonado
tiene tu nombre, para mi y en mi silencio
esta lleno de ti

Este encuentro que surgió de la nada
bañado en deseo. Y ahora no puedo no paro de pensar en ti
en nuestro antagonismo y en nuestra imposibilidad

2004-12-23T07:33:00.000-08:00

bush rodeado de monos q se ahogan esa es ahora la sensación de la gran manzana,. Arte contemporáneo q dennuncia.FEELIZZ Navidad a Aquellos que teneis la conciencia al menos semi limpia.

libertad Vs Navidad

2004-12-23T03:09:00.000-08:00

ya stoy más libre
ya pasé por el tribunal y
cacaree temeroso mis conociemientos
pero mi dialecttica andó oxidada
y mi mágia solo apareción en algún instante remotto.

Ya pasó ya no hay nada más que hacer
ahora llegan las navidades con ganas de venganzas
y de decir "ya stoy aqui" , "esto es mío"
" que nadie ose invadir mi protagonismo, por que el ente social es mi aliado" "Q no?"
seguro?, no queras un bombón? o una botellita de un cutre cava, no?"
la navidad te compra y te seduce,
es un alud temporal
y no puedes quitarte de su camino.

La NaViDad esta aqui y si quieres vente conmigo y unete a nosotros el clan del gordo cevosso, la congregación del bombón de chocolate y la cofradía dl mazapan, te llaman a filas , juntate con ellos, son asociaciones sin ánimo de lucro, solo quieren repartir felicidad, se uno de ellos s cuasi gratuito.

hoy hablé con lopez lobo

2004-12-21T01:32:00.000-08:00

Lobo lopez esta cansado ,a veces quiere beber ciKuutta,
sabe que no debe pero a veces quiere,
lobo lopez no sabe si sus esperas tienen sentido.....ni final
Eso le preocupa, acaban las cosas? se pregunta
sabe que no puede esperar eternamente y esta dispuesto a no hacerlo
esa s su teoría...pero tiene un problema
ya nadie le convence y huye de las mujeres desencantado

es como si huyera de sus felicidad
se lamenta a veces diciendo pq no acepta el amor de las mujeres
y nunca tiene una respuesta
a veces piensa que es invecilidad
a veces piensa que es su condición y sabe que no hay nada peor que intentar ocultar lo que uno es

esta lobo lopez destinado a la soledad?
el dice que muchos dias piensa que si , pero yo se que tiene una esperanza, que es un cruzado y que esta en una busqueda,
una busqueda hiriente, dura , descorazonadora,
pero yo se que a pesar de ello su corazón guarda una esperanza
una esperanza q la q le mantiene en pie
una esperanza utópica que le cree poder hacer real
una esperanza, una esperanza que le llene, que haga de dos uno , y le sostenga en vida

2 cosas

2004-12-20T08:10:00.000-08:00

2 cosas

una,

me despierto inquieto, fumo , bebo café, estudio, cantto me lamento,
ahora soy el rey ahora el mendigo, escucho el caracolear del viento,
me sumergo en libros y apuntes una vez mas
que me llevan por cables coaxiales hacia sitos remotos
salgo o me inmergo mas bien , con facilidad y con deseo de sumergirme
de nuevo en el mar del conocimiento simplemente por que esta vez
lo necesito
y no tengo tiempo que perder.
Pero soy un mamifero y a veces necesito tierra firme,
cuando ya se, que existen especies que compiten en esta carrera darwinista
por derrotarme y alzarse victoriosos.
Esa frase jocosa y ridicula se me repite
solo puede quedar uno solo puede quedar uno
Me agoto y revoto
me enfrento y lucho
escalo me descuelgo
esta lucha fraticida
esta lucha voluntista
amargante flotante
la mente invaucada en ese pensamiento
y nada más , mi vida gira giran en torno a un tribunaal
mi vida gira gira en torno a un avatar,
gira en torno al fracaso, gira y gira
sabiendo que es fácil no llegar
lucha y solo tiene brotes de esperanza,
lucha y sabe de lo fácil que es perder .

Sabe que hay q soltar presión y sabe que necesita la mágia
sabe que esta viene a veces pero sabe que s tan deslizante como el mercurio
y tan dificil de lograr a propósito como el pintar un bello cuadro

La espero la quiero , la quiero hacer mía , es mi magia y la conozco
no se por que se esconde tanto

2

un juego; montamelo

cama, baile, risa nerviosa, cabeza gacha, cigarro , cafe, estudio, + estudio, agotamiento mental, psiquismo, torpeza, genialidad, rey, descuadre, estrategia, mentalismo, música acústica, colilla, cigarro,TV, noticias, estudio + estudio, busqueda de la genialidad, fracaso cercano...
ahora vuelvo, ya , a mi libro a mi encierro , ya queda poco el resultado esta cerca

2004-12-14T09:55:00.000-08:00

+ luz = luz

2004-12-14T09:50:00.000-08:00

luz

PSIcoSIs

2004-12-13T07:28:00.000-08:00

Parecía que el mar había estado en calma pero no , cuando revisé este lunes a primera hora mi mail, vi que era ésta que precedía a la tormenta,
la red se estaba infectando y mis compinches eran los mayores activistas,
mensajes ardientes hirientes, implicadores e incitadores,
con ganas de conjurar,
con desseo de que la cosas se purificaran,
pero no buscando el agua bendita, si no otro simbolo cristiano,
la hogera,
éstos, ellos, yo y byron y nicolson, quería montañas de ceniza,
montañas que soplar y montañas en las que labar su cuerpo.

los mensajes hablaban

¿Qué pasa Doc? ¿Cómo estuvo la batalla fuera de los quirófanos acostumbrados? Parece ser que se aproxima la fiesta previa a las Navidades. En Don Zacatin se preparan las fogatas, ya casi arde la leña, se escucha el crepitar en las casas, por dentro, listas para, tras nuestro asedio, puesta de largo o como se le quiera llamar (a mi me gusta llamarlo a todo experimento de laboratorio), 'llamear' por fuera.
La gasolina está a punto.

y se respondian:

Killos me embriagais con vuestro sentimentalismo Navideño, el corazon me palpita a tope y se me cae hasta el fondo de mis cojones.
Doc prepara la metralla para acabar con todos los lugareños de DonZaca, le vamos a dar las Navidades (nunca mejor dicho), Santi el tralla ira todo el finde tras un buen entrenamiento en Bronco este ultimo finde (Valencia lo puede corroborar).
Yo llevare el napal, asi que... temblad,temblad...

E incluso insinuaban viajes a tierras lejanas con intenciones propias de cruzados:

Cuando leais esto, pobres mortales, siendo la mañana de otro jodido lunes yo estare volando hacia Munich. Me despido por una semana de estos lares para visitar la gelida y bella alemania. Son las vacaciones mas largas que tengo desde Agosto del 2001 asi que procurare desconectar a base de cantidades industriales de cerveza y mucha frankfurter. Voy con un proposito, un prposito incierto y lleno de significado.

PROXIROM sale por un tiempo de la red pero VOLVERA, y seguramente con las pilas cargadas y dispuesto a dar mucha guerra. Quien avisa no es traidor. Estad preparados.

Asi despertaba este lunes, la Navidad se acercaba y las ganas de venganzas eestaban presentes en todos estos, entes, sin propósitos, casualmente unidos por una red que prometía destruir

Arde?

2004-12-10T01:11:00.000-08:00

la mañana ha amenecido lucida,el sol brilla alto, incluso a horas no habituales en él, en este frío Madrid invernal, es como si el día se alegrara de que el dr romano y sus secuaces hayan abandonado esta ciudad. Inesperadamente la ciudad no arde, algo deben de estar tramando dice el ciudadano de a pie. Ell nivel de profesionalidad de esta banda puede haber llegado a cuotas inesperadas, como si esta visita sub-urbana, con toque otegianos, tuviera la exclusiva finalidad de reconocer el terreno y agitar a las masas, pero solo con el objetivo final de volver, inesperadamente, cuando la ciudad no lo espere; rodeado de sus mas adllegados corsarios de bata blanca, para esta vez si, quemar la ciudad.

hasta byron y nicolson

2004-12-09T09:46:00.001-08:00

ht nicolson y byron necesitan por una vez ser el mejor,
si ht ellos,
ser el mejor, que raro y absurdo me resulta,
yo, ellos, nunca fuimos los mejores en nada,
nunca lo pretendi, siempre estuvo lejano,
pero ahora no tengo alternativa,
solo uno acogerá el tesoro en sus manos
y esta vez si, quiero ser yo.

Quiero ese tesoro por todo lo que me ofrece
lo quiero por su libertad, que es mi libertad ansiada
lo quiero por muchas cosas superficiales que marcan mi vida,
si asi de absurdos somos la mayoría de los yo y ellos
,si aqui se ve como me arrastro,
como la corriente es muy fuerte.

Lucharé cual corsario,
haré que mi voluntad crezca a medida q se acerque el día,
haré frente al tribunal con todas mis fuerzas,
y con los residuos de mis memorias,
q una vez maas lucharé por mantener activas,
flagelalé a mis neuronas para que sean veloces,
y alzaré mi voz como muestra del conocimiento.

En poco más puedo pensar que en mi tesoro
y cual errante solo puedo repetir....Essss mmiiíííóooo
mi tesoro