bacterias

Este frío polar esta causando mella en las intelectualidades, creo oir silbidos y sombras, personajes ocultos que vienen a frotarse contra mi , que suspiran como soltando el peso de siglos de carga (moral?) ,y huyen veloces.
Si te miras en el espejo no veras arruga alguna, es este viento blancuzco que las arrastra y esconde tras el cabello, es este viento 00 el que refrenda que el hombre sobrevive a la adverisdad y que hace ver que las inclemencias forman parte de la rutina; que el hombre esta cargado de peso a-material y a-físico que en cualquier momento percibiras en la progesiva hondura de tus pisadas.

Si, es este viento polar revelador y emancipador...quien nos habla en sus silbidos sobre la grandeza del hombre, sobre su horror y su superviviencia como bacteria inyecta y suprema,
Es purificador y constatante de lo dificil que es morir y de lo fácil que es matar

Sombras

Las sombra de un deseo atenaza mi vida,
es como este frío polar, congela.
Y el desasosiego se hace mío cuando tengo de sus noticias,
ella encarcelada por un carcelero encantador,
que le deja entreabierta la puerta,
sabiendo que no va a escapar,
rodeado él, de fuerzas motrices y abusando legitimamente
de su constante presencia.

Un carcelero que no puedo odiar
al que quería ponerle zancadillas y hecharlo a la mar,
pero mi moral me condena por ruin,
y me hace no actuar para destruir lo que ya funciona,
aún a sabiendas de que quiero desacerme de él,
este doble juego de moral me mata
se me retuerce como serpiente de cascabel al torso,
con ese tintinear insufrible.

Se que mis medias tintas son más que absurdas-inoperativas
en cuanto a la consecución de los logros,
y no hacen de mi, ni inocente ni integro,
sino que me desmenuzan y dejan en ese limbo
que no es terreno de nadie,
en el que flotas solo y aturdido.
Pero me da asco y repulsión el ser capaz de quemar a alguien
para satisfaccer mis deseos

Cuando yo solo quiero tener algo
pero ese algo no es mío,
y he de desposeer a otro de lo que más ama, de su futuro y de su esperanza,
cuando el carcelero ama y es amable,
como se puede cual corsario acudir y cañonear sus velas
destruir su armazon si ese carcelero-marinero
tiene el alma mas limpia que tu.

Polar

Despertar nunca es fácil y menos a las 7 00, con la invariable intención de ir a trabajar.
Se vuelve automático, levantarse y ducharse, desayunar y peinarse.
Pero hoy hubo novedad,
y las calles estaban salpicadas de un manto blanco,
las plantas como decoradas y los jardines verdi blancos,
con pisadas de dibujo,
el banco sucio estaba limpio, limpio de blanco ,
y el suelo era una trampa o una rampa, para aquellos que caían sin poder evitar una sonrisa
que conjuraba su torpeza ,
y otros con los ojos brillantes eran un cohete que deslizaba.
Nevaba y no hacia abajo, era como una fiesta con papelillos de un solo
color que revoloteaban en todas direcciones, mecidas, bamboleadas por los soplos
caprichosos del viento.
A pesar del frío era satisfactorio sacar las manos del bolsillo y sentir el frío en la piel, en las manos limpias y pulcras.
A medida que avanza el día la nieve se hace ya una ilusión, y el suelo se enturbia y forma coloreas ninguneados que a nadie gustan, a muchos niños les dura poco la sonrisa , pero es la belleza de la nieve efímera, es Platón y sus platonismo lo que no hace amar lo que solo esta mañana pudimos savorear.

Teatro alternativo

Había quedado con Strella,
en un domingo gris como opicón al sempiterno sofá, estaba ya molesto con él, siempre me mecía y cantaba cual sirena, me encerraba en su brazos, como una mujer que ama desesperadamente.
Conseguí escapar pues, pero como suele pasar cuando la obsesión se hace de ti, lo hice de manera torpe, forzada, es tal como si solo preocupara la escapada, como si la idea de lo que es la relación compleja con el sofá/mujer se reduciera a la escapada y no contemplases los sucesos posteriores, hechos que cualquier mente sana valoraría y que tanto desconcierto crean.
Asi sali con demasiado tiempo y me encontre en la calle, sin rumbo ni destino. Tras fumar, decidí pasear e ir a ver a los sofisticados y guapos que se reunían en la plaza regida por la gran iglesia. Hice mi tiempo, me enfrié el trasero en el frío granito de los bancos y hable brevemente con HAquim. Cogi entonces el coche en destino de mi cita, hubo en el coche pensamientos funestos y derrotistas que me intentaron avasallar, pero los deseché con cierto desparpajo , reflexionando entonces sobre cuan fácil me había resultado hacer esto, y en cuanto y en cuantas ocasiones me había regocijado con ellos, a pesar del dolor que causaban y de la paralisis que causaban a mi vida.
Llegue supuestamente tarde, Strella me había apremiado telefónicamente, un poco atolondrado, "hablar con Haquim es lo que tiene", y salude a Strella y sus dos compañeros. Uno de ellos hermano de uno de los dos atistas que conformaban la compañía, otra novia del hermano del artista. Ella me recordó entre fervorosa y asustada, si sabía de que iva la obra y me reiteró que era teatro alternativo; si, dije yo, de algo me han avisado. El recordó que su hermana hacía cosas muy muy raras.
Que fueran dos una compañia de teatro ya me chocó, y cuando Stela me pasó un folleto del ciclo, he de confesar que en mi fuero interno, me estremecí un tanto. Un folleto de naranja estridente, como portada una foto en la cual había un hombre desnudo en medio de un terreno arrido, con los brazos extendidos, subido en una especie de anilla de tronco, a él le surgían alas de mariposa pintadas con un rotulador.
Después me enteré que eran dos obras, lo cual casi me tumba, no había escapatoria, habría de sufrir-lo hasta el final y habría de negarme a todo tipo de comentario realista. Algo de sentido común me queda, le dije a Strella mientras fumabamos afuera, lejos los oidos susceptibles, y comentabamos el probable horror al que nos enfentamos.
Entramos y no pude evitar que el gay de turno solitario y con ganas de rabo se sentara a mi lado, la sala se llenó, no había escenario, solo sillas en un salón gigante, unos pequeños cojines no aptos para grandes culos y objetos, varios objetos dispersos por el salón.
Arrancó el chileno de nacimiento, con una canción que alguién recordo a posteriori ser obra de Perales, cantaba regular, sin chispa. Para aquella actuación parecían haber tirado la casa por la ventana y habían contrado a otro actor, delgado, con bigote, traje y monopatin. Allí en el fondo, encendió una pequeña lampara que había en el suelo y comenzó a patinar. El otro encendió una Tele y su video, imágenes urbanas, sonidos de obra y tráfico. Volvió a su sitio y danzaba con los brazos, con el cuerpo, con una breve luz en sus pies. Es ahi que apareció ella, con la cara de blanco, con grueso jersey de lana de colores, con rosas zapatos de tacón, entro en su pequña y cuadrada plataforma de danza, justo enfrente de nosostros espectadores, justo al lado del carro de la s bebidas de las que una tenue luz verdacea surgía. Y empezo a zapatear, el otro danzaba y el skater acompañaba el taconeo con el ruido que sus ejes emitían en el zig zag. Ella danzaba y danzaba, el skater empezó a dar saltos y montaban sonidos estruendosos que ahora se acompañaban de l ruido de las obras que acometía la tele. Sudando los ya los dos, fumaron un porro hecho por el tercero, ella fumó tabaco, casi afixiada, bebía vino del botellero y comía ganchitos, era la herrumbre y la degeneración del indigente. El skater en el fondo jugaba con otra lampara, con la luz y la pared, se roció entonces con un spray por su torso ya desnudo, por su pierna, se vio entonces infectado y calló lentamente al suelo....

Sucedieron más cosas allí, cosas sin argumento, ella partío ya borracha dos botellas de cristal verde con la suela de su zapato rosa, los cristales le saltaron a la cara; el skater estuvo saltando sobre una montaña de barras de pan....cosas sin sentido que emitían emociones, representaciones fatales del abandono y de la soledad, el teatro alternativo era teatro real

¿quien dice miedo?

Era Nicolson, el menos esperado quien más inquieto estaba,
byron siguió hablando como ignorando lo que había sucedido,
yo ya no llegaba a escucharlo, aunque Ana e Isabel, parecían como hipnotizadas por el canto de su voz ,y Horacio, sentado en la moqueta chupaba mate, como en trance, con las piernas cruzadas.
Los gritos que provenían del pasillo eran desgarrados y bien podía ser la voz de la portera Antonia, pues se asemejaban a los de un cochino pesado en romana, y si, habían ocurrido ya muchas cosas en esas escaleras caracoleadas con aire cinematográfico, si bien este grito era anuncio de malas nuevas.
Nicolson había corrido hacia la ventana y miraba a través de esta si alguien salía o entraba, me dio la impresión de que tenía un miedo, de que alguien le buscaba, de que ocultaba algo oscuro. Nicolson era muy discreto en sus temas personales y a diario como espectro desaparecía sin mediar palabra, en silencio y repeliendo toda pregunta con un silencio que te golpeaba.
Horacio se levantó y fue a calentar más agua, su vicio decía que era su virtud y que las hierbas eran su pan, empezó a hablarnos de la Maga, de su época en Paris. Ya en su locura final, después de rular de París a Buenos Aires y de aqui, en busqueda de una pírica herencia, hasta Madrid, Horacio había perdido todo sentido de la realidad y vagaba como desangelado, sin saber ni sus mas cercanos, si estaba loco y tarado, o si había decidido asumir ese papel. Cuando hablaba asi, en la noche, a un grupo, con alguna mujer presente, recuperaba su lucidez, apagada y/o oculta, y enganchaba en su gracil carro de palabras a todos los presentes. Byron lo odiaba y lo amaba, odiaba perder su magnetismo Vs lo que él llamaba en sus momento de rabia, un tarado bonarense, y lo amaba por que lo encontraba entonces bello, a pesar de su cara ya un poco arrugada, decía que sus ojos eran liricos y oscuros.
Cuando alguien golpeó estruendosamente la puerta después de un largo silencio, todos quedamos enmudecidos y paralizados . Nicolson en silencio no hizo indicaciones mímicas que nos decían "huir de la puerta", asi lo hicimos, excepto Horacio que quedó en la moqueta, callado, ausente. Nicolson sacó de su bota una pequeña pistola, la puerta se abrió de un fuerte portazo y se escucharon dos tiros.

Después hubo silencio, carreras en la escalera y dos hilos de sangre que se hicieron charcos. Fue Ana desde la ventan quien vio salir aNicolson corriendo, con el arma todavía en la mano, fue Isabel quien callo al suelo y fue a Byron a quien le cayo una lágrima. Un desconocido yacía en la puerta, quieto, inmovil, con su gran ciactriz en el rostro que asi tumbado con la cabez a en el piso simulaba una sonrisa ciclopea. En la perpendicular de este cuerpo estaba el de Horacio, seguía con los pies cruzados, con el mate en las manos entre las piernas cruzadas, de su corazón parecía nacer un río, como el surgir de unas aguas subterraneas en un acantilado, unas aguas rojas que en su nacimiento significaban el adios de Horacio Olivera.

Reacción amarga

Los reaccionarios también se habían organizado,
y habían actuado de forma más brutal de lo que nosotros podríamos haber hecho.
La confraternación entre violencia y comunicación había vuelto a funcionar,
dejando desnuda iniciativas que buscaban el fundamento.

Era normal que entonces se replantearan posturas,
concientes de que la fuerza, la rabia, la acción incendiaria, eran hábitos que si transmitían,
y que si llegaban al público y daban relevancia a los hechos.

Sus noticias copaban periódicos e informativos,
la reacción ante una tercer asesinato por parte de una familia,
que actuaba de representante de una raza,
había provocado un movilización sin igual en las calles de ese pequeño pueblo de sierra donde intermitentemente crecí.
Ese pueblo serrano que a mi me enseño cosas más ligadas a la anarquía y a la libertad,
me estaba traicionando por la espalda,
una avalancha humana se había lanzado contra el barrio pobre,
para algunos
genesis del horror que asolaba el pueblo.

La voz de alarma estaba en todas partes,
y las palabras de cohecho, de difamación y maldición,
como el viento en los meses de invierno, que susurra y habla,
corría por la esquinas de las calles,
confabulando planes oscuros , incitando a la rebelión reaccionaria...

Nadie parecía estar, pero desgraciadamente estaban casi todos,
nadie hablaba ayer de la expulsión, pero hoy era el tema de todos.

Yo asistía desde lejos al engendro definitivo de la idea de la expulsión, con la tristeza encima del triunfo de la reacción.

pisadas

El tribunal me había pisoteado y la perra traidora había ganado la partida,
los designios propios de la herrumbre se habían materializado,
los peores presagios eran ahora realidad.
La sangre parecía subir de temperatura, herbía y una sensación de
desencanto abasayaba mi cabeza.
La derrota como constante
y yo en mi lucha costumbrista por superarlo y no hundirme.

Con el tiempo lo llevé bien pues otras ilusiones atesoraban mi alma,
pero siempre queda un cadaver más en mi, o al menos su peso,
su herrumbre y su olor.

Había de seguir, pero mis gemelos se quejaban del peso del fracaso que ya llevaba encima, perenne y sempiterno

DE nuevo el lobo

Lobolopez me encontró por la calle, el estaba a la luz de una farola, con un brazo apoyado y el otro manteniendo un cigarro. No le sorprendió verme, era como si esperara mi llegada, y ya no viviamos en aquel pueblo donde nos conocimos, era extraño encontrar a alguien asi, de repente, en la gran ciudad.
Me saludó con la cabeza y se acercó a mi y me dijo, tomemos algo.
no asentí simplemente le seguí, me llevó a un bar cercano, tranquilo. Nos sentamos en una mesa retirada y pedimos unos brandys.
Hablamos de muchas cosas, el tiempo pasaba, pero volvió a su divagaciones lastimosas sobre el amor y las mujeres.
yo le respondí- tendría que conocer más a Byron - teneis mucho en común.
No hizo mucho caso a mi observación, después de todo él era un solitario irremediable y yo parecía una especie de confesor para él. En nuestros encuentros era el quien hablaba, yo escuchaba, como en trance, como escuchando un bello cantar romántico de amor y frustración.

A cuantas mujeres he dejado atrás, cuantas bellas damas, con tantas perfecciones, cuantos recuerdos dispersos de mujeres a las que pude amar y no llegué o no lo hice....
Me pregunto de continuo que me pasa, a veces hasta me pregunto si seré como tu amigo Byron, pero me respondo que se que no, que amo a las mujeres, lo que representan y lo que son. ¿Por que les doy portazo ?, soy un burgues me digo, no considero a ninguna tan completa como yo, a todas le falta...algo o mucho. Yo que se que a pesar de que se funcionar como un ente superior, no lo soy mucho mas que un hombre medio, creo que mi confianza me traiciona y cuando inteto volver a la humildad lo consigo de forma ufana, pero casi siempre falsa.
Quiero una mujer que lo sea todo, y me considero un buscador y un aventurero, alguien me preguntó si temía quedarme solo, le dije que si era mi destino asi sería, pero que nuestra especie tiende a buscar el amor, para que nos reproduzcamos y para que continuemos siendo lo que somos, una especie invasora de ste planeta.
No amigo mío, en los parajes remotos quizas, o en la frutería cercana a la mía, en algún lugar debe haber la mujer que sea mia y yo de ella, tiene que existir el colapso del amor, la antiosmosis de la unión, la confraternación de almas.
Si no fuera así, joven andros, mi vida estaría equivocada, quiero deconstruir las utopías y hacer que nuestro falso lenguaje hablado, ese que nos viste el amor como algo superior, tenga razón.

a crear

Se planteó entonces , por fin, llevaba tiempo deseandolo,
la creación de una ventana de pensamiento,
se partía de cero y no existían ideas preconcebidas,
el arma era la red,
la función era crear virtualmente ese nodo material
que ya se había reivindicado,
hacia el que llevabamos caminando, sin saberlo, desde hacía tiempo.
La imagen de ese pto se me asimila al big ban, un pto de comprensión
máxima, presto y dispuesto a explotar, una supernova, un agujero negro,
eso eran solo sueños inverbes,
pero nada como estos como armas motivantes,
sino que se lo digan a Raúl.

Poner en acorde las ideas no resultaba fácil,
era como construir un sueño, como intentar dar forma a ideas abstractas para asi materializarlo,
pero cada uno divagaba y construía sus sueños,
mientras comías pipas, mientras veía Armagedon en el sofá del domingo,
mientras caminaba hacia el trabajo....
dabas una forma única, propicia e ideal ,
dotabas de unos contenidos e instituías unos procesos.

Eso hacían mentes en paralelo, ahora quedaba algo difícil, coger esas ideas abstractas, dificiles, únicas, y volátiles en el aire, y darles una forma,
sería para esto el método democrático la mejor opción?
muchos creían que no.

El dïA de ReYes

Cuando desperté era temprano, muy temprano, no podía ser de otra manera, en la noche previa caí rápido en mi sofa, cama de forajidos. Tuvimos una cena mesiánica, con lo mejor que nos podíamos dar, y el sueño atacó pronto y por detrás, dejandome con las ganas de retar a la noche, de encerrarme en mi cuarto, de fumar ,beber y pensar .....intenté resistirle pero no pude, me venció, me dejo paticojo, vestido y transversalmente tumbado.
El día de reyes despertó con películas, Dr strangelove para desayunar, Kill bill 2 para avanzar la mañana unas horas. Tras llenar mi espiritu de ficción y con Rayuela en la cabeza, baje a por el pan, el periódico y cerveza, olvidadizo de mi, cartera en cuarto, hube de administrar mi 1.5 € con el exito del economista de llegar con pan y litrona a casa.
Me enchufé a la red avido de nuevas noticias tras nuestra reunión, pero nada, el grupo parecía dormir el sueño de los justos, sin resultados y con una "?" gigante continuaba el asunto, nuestra heterodoxia particular y personal se había hecho clara, y se había convertido en nuestro mayor enemigo, nuestra máxima siempre había sido el respeto a las actitudes inmundas y extravagantes que cualquierea de nosotros tuviera, ahora buscar una posición común se nos hacía titánico.
Me serví cerveza previamente pasada por el congelador, había recivido lo que mi padre llama "un golpe de frío", y bien que se notaba. Mi espiritu me incitaba al alcoholismo, era un festivo con ganas de guerra,era mi autoregalo, una borrachera que no venía a cuento pero que era mía. Me percaté de las escasez tabaquil que tenía, dos cigarros, asi que hube de bajar a ver a Alex, mi chino, convirtiendo en fracaso mi astucia económica anterior.
La cerveza bajaba a buen ritmo lo que ayuda a crear mi sonrisa,jjejjeje, y decidí lo ya decidido e hice yo en aquel entonces, un cigarro de liar con una cañita de HAkim. Lo cual me condujo a la silla de mi cuarto, a repasar sonoramentes mis cd´s, sonó Radiohead, amnesiac, sono Laryn Hill mtv live,sono Frank Ferdinand, hot Hot Heat, Dominique-a y algunos más, yo mientras tanto miraba a la ventana, fumaba intercalando el cigarro de hakim con el de la fortuna. Eran la mayoría reflexiones válidas, sobre las historias de la navidades, sobre las mujeres de siempre y sobre alguna nueva, sobre la gente y sobre el trabajo. Me gustaba hacer aquello, compaginaba el placer sensorial con el práctico repaso de mi vida cotidiana ayudandome a sacar conclusiones aplicables, e incluso pautas de conducta.Claro, lo malo eran las horas, a las 16 h, cuando llamaron mis padres, mi estado distaba del que le comuniqué a mi madre aunque creo q fui creible.
Borracho llama a borracho, asi que cuando acabé con la cerveza me lancé a por la botella de azpilicueta que quedó abierta la noche anterior, si, me la pulí a buen ritmo, y claro, recordé que teníamos un jugoso botellero con los mejores productos de mexico y escocia, no puede sino acudir a su llamada, solo ?.......no con hielo y asi seguía ese magnifico día de reyes. Reflexivo como ellos(los reyes), viajero, de mi cuarto al botellero y viceveresa, con regalos de tierras lejanas, de escocia, de méjico y de sudamérica finalmente.
Después intenté ver Quadrophenia..buff fue duro pero me gustó. we are the modds decían, me resulto extraño ver de nuevo el final, siempre crei que él saltaba con la moto, pero no solo cae la moto.....
Cuando aquello terminó la resaca me atenazó y huí a mi cuarto donde cai en sueño extraños, en sueños incomodos y sin sentido, no demasiado asustadizos, pero si con personajes reales que conviven en una historia y que no tienen relación, haciendo del sueño la confusión. Y mientras sueñas te lo preguntas, que hacen estos personajes juntos, no entiendo nada..........Me llamaron más tarde había quedado a las nueve, eran las nueve y media, alegue enfermedad, ....bueno ...no dejaba de ser verdad.....
El ocaso del sol, fue paralelo a la caida de mis parpados y asi pase aquel extraño y simpatico día ,
ofreciendome regalos, cumpliendo con mi moral de origen católico.
feliz día de reyes ;-][-;

ciclos

parte un nuevo año y esta vez no tengo nada q comentar
es solo un nuevo dia anual
acaba igual que lo hacen los dias los minutos los segundos
es solo un ciclo que se nos hace representativo
pero no implica nada.